A casa da poesia

A CASA DA POESIA

Subi a mais alta pirâmide

e gritei

Daqui os séculos me contemplam

como Napoleão

embora seja mentira.

O poeta não é necessário

embora a poesia seja amada.

Afinal ninguém sabe o que é a poesia

e se soubessem

de que lhes adiantaria?

A vida é cheia de conhecimentos inúteis.

Napoleão não era inútil

embora fosse mentira.

Depois que Napoleão morreu

todas as viúvas de Nápoles e do mundo choraram.

Napoleão fez uma falta danada.

Eu não farei falta nenhuma.

A poesia é a arte do êxtase

que até os santos desconhecem.

Nem os poetas dominam a arte da poesia,

não sabem mais contemplar a luz.

A poesia cega.

A poesia é terrível

porque cega.

O pior mal do mundo foi terem inventado a poesia.

Inventaram junto a noite escura.

A noite escura mais o poeta,

esse ser de escuridão.

                   O poeta existe para sonhar a luz,

                   a impossível luz do êxtase.

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A gata e o telefone

A GATA E O TELEFONE

A gata que pintou o telefone,

com sensualidade feminina,

numa manhã qualquer, de muito sol,

a gata alegre como um girassol.

A gata, ágil, num pulo se acomoda

sobre o balcão, onde descansa o branco

telefone. Rodeia-o, senta-se em cima

como num trono régio, soberana.

Quem diria que a gata sofreria,

nessa hora, de uma repentina dor

de barriga? Aliviou-se e com um líquido

cor de ouro o telefone revestiu.

No pomar, no jardim, na sala quieta,
a gata bela como uma romã

abre-se, desabrocha ao sol, sangrando
diamantes de luz no ar da manhã.

Fábulas de Natal 3

 

            A CASA EM CHAMAS

Encontro a casa em chamas.

Contemplo a fuligem nos lábios da mulher.

As trombetas acordam o oceano.

Quebro os grilhões.

Os meus passos ecoam nas longas escadarias.

O meu cavalo me chama.

O semeador lança a semente na terra arada.

O menino flutua sobre o berço.

O menino é a chave do enigma.

A manhã se levanta com os pássaros.

As árvores cantam.

O universo se prostra.

Ostento o poema com um estigma.

A minha língua sangra.

A FACE DO ENIGMA

O menino voa sobre as ondas.

Traz nos ombros uma pomba branca.

Viemos do mar do esquecimento.

Os anciãos descascavam a espiga da morte.

Os anjos tocavam harpa

Enquanto caminhávamos pelo desfiladeiro.

Não haveríamos de tombar no campo de batalha

Como os grandes blocos de pedra que tombavam do alto.

Avalanches sobre avalanches nos tolhiam o caminho.

A minha casa girava, rodopiava.

A minha casa era um ninho na tempestade.

Estou pronto para o martírio.

Estou pronto para o fim do mundo.

Existo para ver a face do enigma.

AS ASAS DO PÁSSARO

O pássaro bateu as asas até ao sol.

Caíram gotas de sangue em fogo.

Viajo no bojo do ciclone até o trono de Deus.

O céu deságua, inunda o mundo de espumas.

Os anjos perdem as penas.

Eu adoro o piano negro, absoluto.

Um relâmpago ilumina a minha casa.

A âncora reluz sobre o rochedo.

Ouço o silêncio

Límpido como um seio.

O estrangeiro cego apalpa a bruma.

As chagas das suas mãos sangram.

O mar se abre.

O pescador lança as redes.

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3 º Domingo do Advento: Alegrai-vos!

“O fato de sermos cristãos exige que tenhamos fé e esperança, mas a paciência é necessária para que elas possam dar seus frutos” (São Cipriano). 

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NO MURO DAS LAMENTAÇÕES

NO MURO DAS LAMENTAÇÕES

Rabiscou seus desejos e os enfiou numa fenda

no Muro das Lamentações.

“Foi atendida?”, perguntou um cético,

“não é o mesmo que estar falando com pedras?”

Ela não tirou os olhos do Muro, movendo continuamente

os lábios trêmulos. Eu mesmo tive que responder:

“Ela

fala com pedras. Deus escuta.”

Bombas caíam não muito longe. No Muro apenas se ouvia

o silêncio de Deus.

AS CHAGAS

Pôs o dedo em minha chaga: queimava.

Pus o dedo em sua chaga: iluminava.

A sua chaga e a minha chaga são uma só chama

e queima e ilumina a noite mais escura.

Os cravos são de ferro e ferem a carne pobre.

Os cravos são de ouro e coroam a alma nobre.

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O poema

                           O poema

     

O poeta levou a concha ao ouvido

e ouviu o mar, um mundo submarino

familiar e longínquo como o fim do mundo.

As gaivotas vieram das brumas do horizonte

e pousaram nos ombros do poeta.

Navios resfolegavam como cães cansados,

subiam e desciam entre os vagalhões.

O poeta está sentado à mesa da cozinha

ouvindo o apito do trem como se fosse um navio

se aproximando.

                               Olha pela janela as estrelas

caindo.

                        Aperta as estrelas no punho fechado.

O relógio está parado.

                                         O poema explode,

o poema mede o tempo com a sua bússola

de sal, um tempo diferente do tempo dos homens,

semelhante ao tempo de Deus.

                                                   Depois, o silêncio.

(O poema se alimenta de silêncio e solidão

como os homens.)

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Fábulas de Natal (2)

O MENINO NASCEU

O menino nasceu ao meu lado.

Um halo de luz fendia as trevas,

Vinha do alto e se expandia.

O galo arrebentou a garganta.

O cavalo cantou as palavras do poema.

Uma frágil parede nos separava do mundo.

O cavalo escarva o chão soltando fogo pelas ventas:

Era o meu poema queimando a noite.

O sangue inundava o quarto.

A caçamba do tempo vem do fundo do poço,

transbordando água limpa e fresca.

Trago o estigma na fronte.

Sou lavado pelo batismo do menino.

Vejo os ossos brancos sobre a pedra.

O menino ergue a chave com a mão pequena

E me abençoa.

   O POEMA DO MILAGRE

Sou uma pedra no meio da casa

Com os ossos do cão cruzados em cima.

Quando chegará o inimigo?

Sentaremos juntos, conversaremos, sorriremos?

Comungaremos a minha casa antes de nos estranharmos?

A minha mãe chora atrás da porta,

A cabeça coberta com o pano da dor.

Um espinho me penetra nos olhos com o poema do milagre.

O nome do menino me queima a língua.

Os olhos do menino estão em brasa e iluminam a noite.

A casa cai com a luz.

As flores voam, as pétalas são gotas de fogo.

A mulher entrega o menino ao estrangeiro.

O velho ergue o menino nos braços e canta.

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                 ( poemas de Natal, 2007)

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O poeta e o político

                                                   


O POETA E O POLÍTICO


Qual é a diferença entre o poeta e o político?
A política não é poética?
A política é a arte de governar os homens.
A poética é a arte de governar as almas,
que são a essência dos homens.
A poética é a política elevada à máxima potência.


Depois é o nada,
a madrugada quando os olhos cegam
porque foram iluminados pela poesia.

Um cão uivando para a lua

Um cão uivando para a lua

Abro a janela para o terreno baldio

cheio de mato, lixo e algumas cabras

(eu joguei fora todas as palavras)

– e vejo um cão uivando para a lua.

O cientista e o filósofo discutem

a origem do universo, o ser e o nada

e não sobram ideias nem palavras

– além de um cão uivando para a lua.

Latem os cães e a caravana passa,

passaram as carroças da desgraça

com as palavras da ambição dos homens

– só resta um cão uivando para a lua.

De tanto misturar o joio e o trigo,

de tirar da ostra a pérola da dor

e queimar as palavras no poema

– só resta um cão uivando para a lua.

Três paráfrases

                                

1. O carrinho de mão vermelho

Quando criança eu tinha um carrinho

de mão vermelho

como William Carlos Williams.

Vivia marcado de cocô de pomba

branco

sobre o vermelho.

Eu enchia o carrinho de pedaços

de madeira e partia

para construir o mundo.

Nada mais tinha importância.

2.A PEDRA

Uma pedra é uma pedra, é uma pedra.

Não quero que a pedra seja outra coisa.

A pedra em si vale um poema.

Não é preciso dizer nada.

Nenhum símbolo, nenhuma imagem.

É uma forma completa, única, absoluta.

É um poema.

3. EM CRETA, COM O MINOTAURO

Em Creta, com o Minotauro

esquadrinho o labirinto.

Instauro o meu reino restrito.

O sol queima os sonhos.

Eu quebro o candelabro.

Desenrolo o novelo da dor.

A esfinge me decifra: sou

o poeta com a lira em delírio

em Creta, com o Minotauro.

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1. O Carrinho de Mão Vermelho talvez seja o mais famoso poema de William Carlos Willians. É certamente o que mais exemplifica a sua técnica de tirar do poema tudo que é excesso, usar palavras comuns, criando uma pintura clara, quase sem imagens. Não merecia que eu lhe acrescentasse nada, e não o fiz. Acontece que eu tive um carinho de mão vermelho, que enchia (uma amiguinha de infância, uns quarenta anos depois, me lembrou o caso) de pedaços de madeira, como se aquilo fosse a coisa mais importante do mundo. Então, eu precisava registrar o fato.

O poema de WCW é lido fora do contexto. WCW era médico-pediatra e estava em visita ao uma menina doente, em agonia, quando viu pela janela o carrinho vermelho. Daí a sua importância, que, no meu caso, é simples memória.

Deixo abaixo o poema de WCW, para lembrar aos leitores – mais do que comparar.

THE RED WHEELBARROW

so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain
water

beside the white
chickens.
 

O CARRINHO DE MÃO VERMELHO

tanta coisa depende
de um

carrinho de mão
vermelho

esmaltado de água de
chuva

ao lado das galinhas
brancas

(Trad. José Paulo Paes)

2.  O verso “Rose is a rose is a rose is a rose” deve ser mais conhecido do que todo o resto da obra de Gertrude Stein. E é vítima de uma falácia: faz parte de um poema de 1913, e o primeiro Rose refere-se ao nome de uma pessoa, - mas é outro texto lido fora do contexto, como a afirmação de que as coisas são o que são. É nesse sentido que empreguei no meu poema. Francis Ponge ensina no “Le parti pris des choses”, justamente esse “as coisas são o que são”, que eu já aprendera com João Cabral.

Tenho cansado de ver a citação dos versos de Adélia Prado: “Deus de vez em quando me castiga. / Me tira a poesia, olho para uma pedra e vejo uma pedra.” Elogiosamente. E são belos versos. Mas citados fora do contexto, um dos mais longos poemas de Adélia, que fala da condição humana, não da técnica poética. Quanto à técnica, ela sabe que a poesia é linguagem. Que as palavras se tornam especiais com o trabalho da linguagem no poema.

O meu poema refere-se a essa ideia.

3. “Em Creta, com o Minotauro” é o nome de um dos melhores poemas de Jorge de Sena. Vi à exaustão o Minotauro nos labirintos de Jorge Luis Borges. Já não era novidade para mim, por minha formação clássica. É o meu poema mais pessoal dos três acima, quanto a linguagem e visão do mundo. 

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Fábulas de Natal (1)

A HORA DO MENINO

Quando o menino quebrar a pedra

Dizendo uma oração sobre os ossos brancos

E gritar para a estrela da manhã: É a hora!

As águas despencarão da cachoeira do tempo

E inundarão os caminhos do homem.

As abelhas descerão do céu.

Os pássaros descerão do céu.

Enxames de anjos rasgarão as cortinas azuis.

Pode baixar a luz!

A virgem lavará a manhã com o sangue do menino.

O menino soltará fogo da boca.

A mulher canta o poema do abismo como um acalanto.

O quarto brilha, saem chamas do quarto.

O menino saiu das coxas da mulher

Para levar o sangue ao mundo.

A NOITE DO MILAGRE

A noite sobre o mar e os barcos dos pescadores,

Com o silêncio pairando como um pássaro morto.

Um cavalo em chamas galopava na montanha,

As árvores voavam para o céu com suas asas de anjo.

À borda do poço ouço o sermão do expatriado.

O galo vermelho se contorce, louco.

A gaivota voa negra sobre as ondas, a gaivota cega.

A égua se imobiliza de cascos erguidos, em vigília.

Estamos à espera do milagre.

A adormecida flutua com a casa em trevas.

Componho a face estranha no espelho.

Semeio flores azuis entre as espumas do mar.

O pescador mostra-me as chagas.

Esta é a noite da fé, a noite do milagre.

Toma o peixe e parte.

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Em 2007 fiz doze ou treze poemas de Natal. Várias fábulas de esperança. Vou postar aqui, aos poucos, neste Advento, esta minha preparação e espera pelo Menino.

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A goiabeira

A goiabeira

Estendi a mão para apanhar uma goiaba

e uma lagarta de fogo me queimou o braço.

Doeu até a alma.

Estendi a mão e não encontrei nem a goiabeira,

era como se tivessem passado séculos ou milênios.

Doeu mais que a alma, se possível.

Hoje nem o pomar existe mais, nenhuma árvore.

A lagarta de fogo era a serpente, a goiabeira era a árvore

do bem e do mal no meu quintal-paraíso.

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Estou na NOVA POESIA BRASILEIRA

O Benilson faz uma bela escolha da poesia feita hoje e é com grande honra que me vejo selecionado. A nossa amizade vem de longa data, de quando lancei meu segundo livro, Exílio, 1983, em Santos, quando ele era meu aluno. Belos tempos! Quem quiser visitar: NOVA POESIA BRASILEIRA.

Vale a pena conhecer os outros blogs do Benilson, especialmente o POESIA COXIPÓ, com poemas dele muito bons.

Kos de Hipócrates

Imagem da Wikipedia


Kos de Hipócrates

A concha do olhar ou memória
ignoram o seu nome, baço,
e seu espaço de teatro
ou ágora de antigo templo.

À sombra dourada de um plátano,
tronco de largo diâmetro,
Hipócrates lições ministra
de medicina aos seus alunos.

Nesta terra de sal e mar,
a cura da dor e da morte.
Feitas e desfeitas, as pegadas
se renovam na areia branca.

É tarde, Hipócrates é cinza.
Férteis águas ferruginosas,
centro irradiador de saúde,
a brancura absoluta dorme.

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Apocalipse de Drummond e meu pai

APOCALIPSE DE DRUMMOND E MEU PAI

Meu pai morreu no mesmo ano

que o poeta Carlos Drummond de Andrade.

Era fevereiro e o mar rugia nos meus olhos,

mas ele morreu longe do mar.

(Drummond morreu olhando o mar? Umas

duas ou três gaivotas e o vai-e-vem das ondas).

As folhas caíam (não era outono) molhadas

do orvalho da noite, ao vento e ao sol.

Meu pai montava a cavalo e gritava

como um deus para a vida.

Drummond

lembrava o pai a cavalo como se pedisse perdão

do silêncio.

O meu pai e o poeta Drummond morreram

porque era hora.

Tinha uma pedra no meio do caminho.

Sinto uma súbita alegria

ao me lembrar de meu pai

ao lado de Drummond

na eternidade.

A minha boca está seca, qualquer palavra

se quebraria.

O dia,

como a morte,

é uma fatalidade.

As crianças gritam

e não acordam meu pai,

que gostava de crianças dormindo.

Venta

neste momento

e em 1987.

Imagino o poeta sorrindo,

mesmo na morte, imóvel.

O morto é uma estátua

fria

na praia,

em qualquer lugar.

(Não deveriam fazer estátuas para os mortos.)

O poeta Drummond teve uma morte pública,

ônibus passam, a fumaça passa, os jornais anunciam

o feito histórico (o poeta morto como uma estátua).

O meu pai pediu um último cigarro, olhou a vela bruxuleante

(haveria vento no quarto? O vento do eterno

não se move).

O meu pai disse adeus,

e partiu a cavalo

sem se levantar do leito.

A cidade pequena

e os parentes sorriram contemplando o seu morto

particular.

O poeta e meu pai

(anônimos)

sorriem na eternidade

satisfeitos

com a poesia do fim dos tempos.

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O arado de Deus

O arado de Deus

É manhã nos lençóis no varal,

As pombas brancas voam,

Eu vôo com as asas do Espírito,

O silêncio do mapa é azul.

Eu vôo pelas mãos dos anjos,

Abro as cortinas para o Verbo,

O vinho no copo é sangue,

O trigo na mesa é o corpo.

Minha mãe pinta uma árvore,

Meu pai cavalga um cavalo de luz,

Meus irmãos montam e desmontam

As portas e janelas da infância.

Eu aprendo a poesia do mundo,

Deus segue à frente com o arado.

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O quadro

O quadro

Acendemos as tochas

E nas paredes os quadros gemiam.

Uma aranha e um escorpião passeavam

Entre as sombras das molduras.

Um abismo de trevas

Se formava nos olhos assustados

De um menino sorrindo

Um sorriso estranho.

– Quem pintou essa ameixa

Nos lábios do menino?

Os lábios gelados

– Quem pintou o gemido?

Da ameixa sai um verme

– Quem pintou esse menino com lábios de verme?

O silêncio de Deus, 2009

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Elegia

ELEGIA

A terra domada sob o sol
à espera da chuva e da semente.

Planto o corpo à margem do tempo
como uma pedra ou uma estrela.

Os meus pés já caminharam todos os caminhos.

Debulhei as contas da infância
num cesto de vime e caruncho.

A árvore pende os galhos sem esperança,
no entanto floresceu e frutificou.
Os pássaros caem como frutos maduros.

A morte me saúda na porteira do curral.
Bebi toda a água do rio,
estou pronto para comer o meu quinhão de terra.

Tecendo a minha mortalha com o verde eterno
sob o céu claro,
aceno adeus com a pandorga ao vento.

A janela aberta para o canto,
a rosa sorri ao fim da tarde.

Não quero deter as águas do tempo.
A plantação está pronta para a colheita.

A lua beija o lago e a montanha.

(1-11-07)
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Elegia de inverno

ELEGIA DE INVERNO

Um espinho em cada pétala. Na memória,

as portas batem contra as palavras.

Quebram taças de magnólia

e ninhos de pardais inundados de luz.

Ouçam os jardins, o eco de um canteiro a outro

até à fonte do unicórnio.

Éramos felizes com os pés no chão,

sujos de terra e limo verde. Éramos eternos.

Quando se abriu a primeira porta.

Quando eu ouvi a voz do gavião.

O trovão ribombou de encosta a encosta.

Era Deus que me chamava.

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O arco-íris aceso na folhagem

de uma a outra árvore, de um a outro monte.

O gavião me enviou. Disse:

Quem vai matar as crianças?

Quem vai, depois, enterrar as crianças?

O riso, a alegria das crianças persiste até depois de mortas.

O cavalo persegue a sua forma.

O cavalo é Deus perseguindo a sua forma.

De argila moldo a minha face,

à espera de Deus.

Ouvi a música imóvel e o verbo.

Eu estava dentro do tempo

tateando as paredes úmidas do poço.

Contemplei o horizonte e me elevei em êxtase.

A rosa é frágil, não suporta o peso do céu.

É a âncora e o barco no mar.

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Veio a chuva, penetrou na casa

e na igreja. Já não sou sozinho.

Veio o sol, trouxe

a forma da beleza.

A permanência dentro da pedra.

A face flácida no espelho

e o diálogo dos fantasmas exilados.

O vento sopra no tempo.

Os caminhos povoados de gorjeios.

O espírito rejubila-se.

Os caminhos se movem.

O sino acordou a montanha.

O sol negro contra o girassol.

A dor das pedras nas lágrimas do crepúsculo.

As garças com a luz nas asas.

O mar se move.

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As palavras são o eixo do mundo.

A rosa é eterna.

As palavras não se cansam.

A música encontra a sua forma.

Deposito a música no cântaro e caminho.

A harpa se cala, a música permanece.

A palavra é tudo.

O deserto floresce.

Florescem os leões, as pedras, a areia.

Chegamos ao oásis para ficar.

Meu cavalo repousa à sombra.

Deus repousa à sombra.

A luz move o mar.

As estrelas gritam, as crianças gritam.

Ouço o grito das crianças

entre as pedras, os pássaros e as palavras.

(2007)

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Os grandes LPs - ou - o velho Vinil

Os grandes LPs, o máximo para se ouvir música com o som perfeito, ou o vinil, como dizem hoje, recriando um saudosismo de um tempo que nem viveram. Mas eram sublimes os LPs, era sublime a música ouvida naqueles bolachões – mas também não os chamávamos bolachões, nome depreciativo, não, nós os respeitávamos. É bonito agora ver renascer esse respeito – pela música mais encorpada, mais autêntica. Hoje são quase infinitas as maneiras de se reproduzir uma música, mas, porque infinitas, também artificiais.

Talvez muita gente discorde desse julgamento, quem sou eu? Deem uma olhada neste blog – clique no nome: EXTINÇÃO – para conferir. Extinção! Antes que acabe. LPs do mundo inteiro – de graça! Basta pagar o frete e uma pequena contribuição para se manter esse que se autodenomina Museu do Futuro. É uma graça! Nada é de graça neste mundo, mas vale a pena conhecer. Talvez você goste. Talvez você goste pelo menos de conhecer.

U.K. PUNK ROCK: RESISTANCE 77

BANDA PUNK INGLESA FORMADA EM 1979,

BELÍSSIMO DISCO EM PERFEITO ESTADO DE CONSERVAÇÃO!

A Momentary Lapse of Reason foi o primeiro álbum da banda Pink Floyd após o abandono de Roger Waters em 1985. Com os singles "Learning to Fly" e "On the Turning Away", chegou a Nº 3 de vendas, tanto no Reino Unido como nos Estados Unidos.

A Árvore da Vida

A Árvore da Vida

Com os galhos erguidos para o céu,

despida, quase sem nenhuma folha,

esta é a Árvore da Vida.

(Como será o nome em japonês?)

Quando caiu a bomba em Hiroxima

(ou talvez em Nagasaki)

tudo morreu de vez,

menos esta árvore.

Frágil como uma criança,

no meio da destruição,

no meio da morte,

só ela estava viva.

Com as raízes plantadas na terra,

com os galhos erguidos para o céu.

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A Fernando Campanella, que gosta do tema da Árvore da Vida.

Embora a Sônia tenha me alertado de que o poema não é bom, parece prosa. Mas nem sempre um poeta pode fazer bons poemas. Este, prosaico, tem toda a sua poesia já no tema.

Vi a árvore e ouvi sua história em Poços de Caldas, no Jardim Japonês. Verdade? Imprima-se a lenda. Para a poesia, a lenda é o que importa.

Mas sobre o altar da Catedral do Espírito Santo, de Bauru, há uma representação da Árvore da Vida. Esta Árvore da Vida é a que me importa, a mim, cristão. É a Árvore que está na Bíblia, Gn 2, 9, símbolo da eternidade.

Interessante a comunhão das religiões, com suas mitologias, a riqueza dos seus símbolos. Assim encontramos a Árvore da Vida no Japão.

Assim a encontramos nos cientistas que querem provar a origem da vida sem uma ligação com Deus – origem que chamam graciosamente de Árvore da Vida.

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Poeta de pé quebrado

No meu primeiro livro, O Emparedado, 1975, há uma porção de versos de pé quebrado. Foi de propósito. Até hoje penso que estão entre as melhores coisas que fiz.

Ironia do destino (mas existe destino? Existe acaso? Coincidência?), acabei virando um poeta de pé quebrado.

O pior da história é que já sou freguês: é a terceira vez que quebro um osso (e na segunda vez foram duas fraturas).

A primeira, vá lá. Foi um lance heróico: pulei do trem. Um pé quebrado foi pouco.

Mas os outros! Acidentes domésticos, ridículos. Seria cômico, mas dói.

Por isso peço aos amigos que desculpem este caipora (sou caipira com muito orgulho. Mas caipora!). Se não os visito é porque só posso escrever com o notebook sobre as pernas. O corpo desconfortável, as idéias também.

Deixo-lhes aqui o meu abraço amigo e o meu até breve (não demoro, foi só um ossinho do tornozelo).

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Elegia de Finados

ELEGIA DE FINADOS

A beleza sorri para a morte na varanda,

entre as acácias à beira-mar e à beira-noite.

Estou habitado de ruínas,

alguns fantasmas, pouca cinza.

No limite da montanha uma deusa nua

me oferece o seio,

um pote de mel

e uma gaivota voando sobre a história.

Os dedos de um velho, ocultos sob as barbas,

tecem

imperceptível

a rede do tempo.

A beleza me estrangula, seu diamante implacável.

Uma pétala na taça de vinho, a rosa imarcescível

e o pão nos lábios como uma palavra.

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Poema de 1-11-07. Em 2007, escrevi uma série de elegias - com o nome de elegia, ou apenas o tom, como O Timoneiro. A Elegia de Finados foi a última da série - e, apesar do nome e da data, parece-me a menos elegíaca.

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