OS FUMOS DA CIDADE

OS FUMOS DA CIDADE

      1

Trouxe para a cidade o perfume do mato

e o perfume das ostras e das gaivotas.

Viverão comigo até eu morrer.

 

2

Nas ruas da cidade,

sob o céu negro, estou em casa.

3

  As ruas fedem a urina, fezes, óleo e fuligem.

Sombras me cobrem. Eu me encolho no meu canto.

Não posso viver sem medo.

 

  4

  Não somos mais eternos.

Habitamos engradados de plástico, nosso mundo é virtual.

Enviamos sinais de nossa solidão ao universo inteiro.

5

Quebraremos as taças, esvaziaremos o vinho e a dor.

As casas – os prédios com seus fios invisíveis – cairão por terra.

Restará, nos cacos de vidro, na fuligem, somente a poesia.

 

6

Senhor, dai-nos paciência, dai-nos um pouco de orgulho.

Chafurdamos demais na lama. É o fim do mundo.

Senhor, dai-nos o êxtase de uma última chama.

 

7

A pátina do silêncio escorre das juntas da arte.

O POÇO DA CIDADE

O POÇO DA CIDADE

1

Mergulhou no poço da cidade,

mas não para se suicidar.

A lua e as estrelas o chamavam.

2

É natural que venha a velhice.

É natural que venha a morte.

Só não quero perder a minha loucura.

3

Precisei matar os dois homens.

Levei comigo a mulher.

Nova vida começava para nós.

4

Na casa velha havia um homem sem cabeça,

uma mulher com o ventre aberto

e três crianças em volta, mumificadas.

E pediram-me para não escrever sobre isso.

5

A sua pele negra era de uma beleza estonteante.

À noite descobri-lhe os cotos das asas de anjo.

Foi preciso matá-la.

6

Fui encarregado de exterminar os ovos.

Já imaginaram uma proliferação de anjos

nesta terra desolada?

7

Deus não é possível.

Os anjos não são possíveis.

Os homens estão entregues à própria sorte.

8

Não sei nada da minha vida ou da minha morte.

Carrego o silêncio de uma pedra na cabeça.

9

Querem que eu faça parte disto e daquilo.

Eu sou sozinho como os ossos de um crânio sobre uma pedra.

Eu sou uma sombra ao vento.

10

Fui um cavalo selvagem.

Fui uma rosa frágil, uma pedra, um rio.

Duvido que eu seja um homem.

11

Não reconheço a forma da minha cidade.

Estas pedras, estes ferros retorcidos, estes fios soltando fogo

e a fumaça saindo do ventre da terra à medida que as pessoas respiram.

Kos de Hipócrates

Imagem da Wikipedia


Kos de Hipócrates

A concha do olhar ou memória
ignoram o seu nome, baço,
e seu espaço de teatro
ou ágora de antigo templo.

À sombra dourada de um plátano,
tronco de largo diâmetro,
Hipócrates lições ministra
de medicina aos seus alunos.

Nesta terra de sal e mar,
a cura da dor e da morte.
Feitas e desfeitas, as pegadas
se renovam na areia branca.

É tarde, Hipócrates é cinza.
Férteis águas ferruginosas,
centro irradiador de saúde,
a brancura absoluta dorme.

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Apocalipse de Drummond e meu pai

APOCALIPSE DE DRUMMOND E MEU PAI

Meu pai morreu no mesmo ano

que o poeta Carlos Drummond de Andrade.

Era fevereiro e o mar rugia nos meus olhos,

mas ele morreu longe do mar.

(Drummond morreu olhando o mar? Umas

duas ou três gaivotas e o vai-e-vem das ondas).

As folhas caíam (não era outono) molhadas

do orvalho da noite, ao vento e ao sol.

Meu pai montava a cavalo e gritava

como um deus para a vida.

Drummond

lembrava o pai a cavalo como se pedisse perdão

do silêncio.

O meu pai e o poeta Drummond morreram

porque era hora.

Tinha uma pedra no meio do caminho.

Sinto uma súbita alegria

ao me lembrar de meu pai

ao lado de Drummond

na eternidade.

A minha boca está seca, qualquer palavra

se quebraria.

O dia,

como a morte,

é uma fatalidade.

As crianças gritam

e não acordam meu pai,

que gostava de crianças dormindo.

Venta

neste momento

e em 1987.

Imagino o poeta sorrindo,

mesmo na morte, imóvel.

O morto é uma estátua

fria

na praia,

em qualquer lugar.

(Não deveriam fazer estátuas para os mortos.)

O poeta Drummond teve uma morte pública,

ônibus passam, a fumaça passa, os jornais anunciam

o feito histórico (o poeta morto como uma estátua).

O meu pai pediu um último cigarro, olhou a vela bruxuleante

(haveria vento no quarto? O vento do eterno

não se move).

O meu pai disse adeus,

e partiu a cavalo

sem se levantar do leito.

A cidade pequena

e os parentes sorriram contemplando o seu morto

particular.

O poeta e meu pai

(anônimos)

sorriem na eternidade

satisfeitos

com a poesia do fim dos tempos.

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