A CASA É UMA SOMBRA

A CASA É UMA SOMBRA

A casa é uma sombra do que fora.

Mancha escura, ou nem tanto, na paisagem.

Um pouco de caliça, entulho, pó.

As raízes penetram as paredes,

De um jeito ou de outro querem persistir.

O que existe é uma página em branco,

De tanto lida, gasta pelos dedos

E olhos incertos, gastos por sua vez.

O lápis, oco, não escreve mais.

A alma, oca, não escreve: esparze a sombra.

Não somos mais quem fôramos: ninguém

É o que somos, no jardim esconso.

A água flui.

O vento ajunta as folhas amarelas

                                   E varre para fora do possível.

O SEGREDO DA BRISA

O SEGREDO DA BRISA

Sopra uma brisa do mar.

Os meus livros são ostras adormecidas.

Uma pomba sobre uma pedra me lembra

a paz de uma tumba. 

A grama cresce entre as pedras, como cabelo

de criança, em sua fragilidade e inocência.

Uma pedra se destaca entre todas as pedras:

é a memória, que cresce e sangra.

Nesta minha biblioteca um livro se destaca:

nobre, grandioso, primitivo como o homem.

Os animais despenham-se no pântano, trágicos,

marcando o meu lugar entre os mortos.

Eu escrevo, escrevo, escrevo.

As águas fluem das encostas verdes, com as gaivotas.

Olho o horizonte infinito das montanhas, que despencam.

Definitivamente, não há perdão para os homens.

CEMITÉRIO DE ELEFANTES

As árvores sussurram na noite vasta.

Os elefantes caminham pesados na avenida,

seguem um sino inaudível para o abismo.

Portas se abrem e fecham.



Os mendigos estão tocando piano.

A noite se move lentamente, com a música.

As mariposas se beijam no escuro,

mostram-se na suave claridade do bar

e se vão, infelizes.



O silêncio de Deus como um túnel.

Estrelas geladas caem.

Carros arrancam, explodem.

As águas correm, negras, sob as pontes.

Os mendigos solícitos se deitam para a morte.



A Dalton Trevisan



23-11-2011  -  José Carlos Brandão

OS PATOS, OS MENINOS

OS PATOS, OS MENINOS

Os meninos levaram o pato e a pata para nadar

No rio Tietê. Fazia sol, apesar de algumas

Nuvens. Os patos estavam eufóricos, quase mais

Que os meninos. Que riam, olhavam para o pato,

Olhavam para a pata, olhavam um para o outro,

E riam, riam a mais não poder.

Os patos mergulharam na água e gritaram,

Gritaram até perder o fôlego. Como não perderam

O fôlego, anoiteceu e ainda estavam gritando.

O pato nadava placidamente nas águas azuis

Como as do mar, a pata nadava para o lado oposto

E os dois gritavam a alegria da vida.

Um menino teria seus nove anos de idade, o outro

Era quase um adolescente. O mais velho parecia

Mais novo, com seu ar efeminado e meio chorão.

Foi preciso voltarem no dia seguinte para buscar

Os patos sumidos no rio feliz. Mas nem nesse dia

Os patos quiseram voltar. Aliás, os patos nem sabem

Querer ou não querer: os patos sabem nadar

E gritar a alegria da vida. 

Uma vez o menino mais novo segurou a pata,

Mas a pata se chacoalhou toda e saiu voando

E gritando. O menino mais velho caprichou

Na cara de choro, mas porque era seu costume

Essa cara delicada e dolorida.  Os meninos sabem

Que, quando os patos quiserem (sem querer!)

Voltarão para casa, com eles ou sem eles.

O INSTANTE ESSENCIAL

                                

                                O INSTANTE


                                Onde estão as árvores que estavam aqui
                                ainda ontem, ainda hoje de manhã?
                                Costumavam passear nos braços da névoa,
                                mas sempre voltavam... Não voltarão mais desta vez?

                               O que as árvores têm a me dizer? O que os pássaros
                               tanto sussurram? As flores caem, os frutos se abrem
                               e as águas correm álacres no córrego inquieto.
                               Eu fico à espreita da fulguração de um instante essencial.

UM COPO DE SILÊNCIO

UM COPO DE SILÊNCIO

Guardo no meu poema, como num copo,

a imagem líquida das coisas.

A tinta é líquida, a tinta das minhas palavras.

As minhas palavras escorrem dos lábios

ensanguentadas.

A faca desce e se levanta

com o sangue da vida, jubilosa.

O meu poema tem todas as linhas da criação.

A loucura justifica o meu poema como

justifica a vida.

Vamos deixar a melancolia para outra hora.

Por enquanto a mulher não é uma estátua

de sal. O olhar foi punido porque o olhar

é tudo.

Por mais que aceitemos o esquecimento,

o olhar, que também é esquecimento, preserva.

O olhar diz que é a hora do silêncio.

Palavras, palavras, palavras

e o silêncio.

Como um pássaro, o silêncio canta.

Com a voz do esquecimento, o silêncio canta. 

J. C. M. Brandão

O POÇO DA CIDADE

O POÇO DA CIDADE

1

Mergulhou no poço da cidade,

mas não para se suicidar.

A lua e as estrelas o chamavam.

2

É natural que venha a velhice.

É natural que venha a morte.

Só não quero perder a minha loucura.

3

Precisei matar os dois homens.

Levei comigo a mulher.

Nova vida começava para nós.

4

Na casa velha havia um homem sem cabeça,

uma mulher com o ventre aberto

e três crianças em volta, mumificadas.

E pediram-me para não escrever sobre isso.

5

A sua pele negra era de uma beleza estonteante.

À noite descobri-lhe os cotos das asas de anjo.

Foi preciso matá-la.

6

Fui encarregado de exterminar os ovos.

Já imaginaram uma proliferação de anjos

nesta terra desolada?

7

Deus não é possível.

Os anjos não são possíveis.

Os homens estão entregues à própria sorte.

8

Não sei nada da minha vida ou da minha morte.

Carrego o silêncio de uma pedra na cabeça.

9

Querem que eu faça parte disto e daquilo.

Eu sou sozinho como os ossos de um crânio sobre uma pedra.

Eu sou uma sombra ao vento.

10

Fui um cavalo selvagem.

Fui uma rosa frágil, uma pedra, um rio.

Duvido que eu seja um homem.

11

Não reconheço a forma da minha cidade.

Estas pedras, estes ferros retorcidos, estes fios soltando fogo

e a fumaça saindo do ventre da terra à medida que as pessoas respiram.

Fábulas de Natal (1)

A HORA DO MENINO

Quando o menino quebrar a pedra

Dizendo uma oração sobre os ossos brancos

E gritar para a estrela da manhã: É a hora!

As águas despencarão da cachoeira do tempo

E inundarão os caminhos do homem.

As abelhas descerão do céu.

Os pássaros descerão do céu.

Enxames de anjos rasgarão as cortinas azuis.

Pode baixar a luz!

A virgem lavará a manhã com o sangue do menino.

O menino soltará fogo da boca.

A mulher canta o poema do abismo como um acalanto.

O quarto brilha, saem chamas do quarto.

O menino saiu das coxas da mulher

Para levar o sangue ao mundo.

A NOITE DO MILAGRE

A noite sobre o mar e os barcos dos pescadores,

Com o silêncio pairando como um pássaro morto.

Um cavalo em chamas galopava na montanha,

As árvores voavam para o céu com suas asas de anjo.

À borda do poço ouço o sermão do expatriado.

O galo vermelho se contorce, louco.

A gaivota voa negra sobre as ondas, a gaivota cega.

A égua se imobiliza de cascos erguidos, em vigília.

Estamos à espera do milagre.

A adormecida flutua com a casa em trevas.

Componho a face estranha no espelho.

Semeio flores azuis entre as espumas do mar.

O pescador mostra-me as chagas.

Esta é a noite da fé, a noite do milagre.

Toma o peixe e parte.

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Em 2007 fiz doze ou treze poemas de Natal. Várias fábulas de esperança. Vou postar aqui, aos poucos, neste Advento, esta minha preparação e espera pelo Menino.

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