NOTURNO DOLORIDO

NOTURNO DOLORIDO

Atrás da janela escura, como no fundo de um lago,

uma criança dorme.

Um avião cruza o céu, sacode o quarto da criança.

Os homens na rua transformaram-se em pedra

e vestem armaduras de metal

que o vento chacoalha.

Ninguém se lembra, ninguém foi testemunha

do meu sofrimento.

E um grito aflito atravessa a noite, as estrelas, as almas.

Os telhados pendem, pesados, aterradores.

As mulheres têm sangue nas garras e nas asas cortadas.

As casas navegam nos nevoeiros, adernam, naufragam.

CEMITÉRIO DE ELEFANTES

As árvores sussurram na noite vasta.

Os elefantes caminham pesados na avenida,

seguem um sino inaudível para o abismo.

Portas se abrem e fecham.



Os mendigos estão tocando piano.

A noite se move lentamente, com a música.

As mariposas se beijam no escuro,

mostram-se na suave claridade do bar

e se vão, infelizes.



O silêncio de Deus como um túnel.

Estrelas geladas caem.

Carros arrancam, explodem.

As águas correm, negras, sob as pontes.

Os mendigos solícitos se deitam para a morte.



A Dalton Trevisan



23-11-2011  -  José Carlos Brandão

CANTO DA PRIMAVERA

CANTO DA PRIMAVERA

É primavera na terra transverberada.

As palavras cantam como fontes infatigáveis.

Tudo move as palavras.

Um trator,

um pássaro,

uma estrada,

uma estrela.

O perfume dos jacintos paira no ar

e cai

com a luz do sol fertilizando o sangue.

As raízes elevam-se leves

com o ofício dos espinhos e a defesa dos marimbondos.

Ouço o martelo da primavera polindo as flores e as estrelas

e os esqueletos dos cavalos

dos poetas – os cavalos transverberados

na noite líquida.

A loucura me guia, com a sua imanência e a teia do êxtase.

O silêncio da candeia sobre a mesa, as grandes sombras

esvoaçantes

e uma gota

de óleo

no escuro.

A primavera explode, uma serpente se enleia

nos meus braços, na garganta. 

E eu canto.

Eu canto com a voz das coisas, que nunca se calam.

A rosa ilumina o sangue.

A pedra ilumina a rosa.

Os mortos iluminam a vida.

A primavera cresce na ponta dos dedos.

A primavera cresce na ponta da língua transverberada.

José Carlos Mendes Brandão

O POÇO DA CIDADE

O POÇO DA CIDADE

1

Mergulhou no poço da cidade,

mas não para se suicidar.

A lua e as estrelas o chamavam.

2

É natural que venha a velhice.

É natural que venha a morte.

Só não quero perder a minha loucura.

3

Precisei matar os dois homens.

Levei comigo a mulher.

Nova vida começava para nós.

4

Na casa velha havia um homem sem cabeça,

uma mulher com o ventre aberto

e três crianças em volta, mumificadas.

E pediram-me para não escrever sobre isso.

5

A sua pele negra era de uma beleza estonteante.

À noite descobri-lhe os cotos das asas de anjo.

Foi preciso matá-la.

6

Fui encarregado de exterminar os ovos.

Já imaginaram uma proliferação de anjos

nesta terra desolada?

7

Deus não é possível.

Os anjos não são possíveis.

Os homens estão entregues à própria sorte.

8

Não sei nada da minha vida ou da minha morte.

Carrego o silêncio de uma pedra na cabeça.

9

Querem que eu faça parte disto e daquilo.

Eu sou sozinho como os ossos de um crânio sobre uma pedra.

Eu sou uma sombra ao vento.

10

Fui um cavalo selvagem.

Fui uma rosa frágil, uma pedra, um rio.

Duvido que eu seja um homem.

11

Não reconheço a forma da minha cidade.

Estas pedras, estes ferros retorcidos, estes fios soltando fogo

e a fumaça saindo do ventre da terra à medida que as pessoas respiram.

Fábulas de Natal (1)

A HORA DO MENINO

Quando o menino quebrar a pedra

Dizendo uma oração sobre os ossos brancos

E gritar para a estrela da manhã: É a hora!

As águas despencarão da cachoeira do tempo

E inundarão os caminhos do homem.

As abelhas descerão do céu.

Os pássaros descerão do céu.

Enxames de anjos rasgarão as cortinas azuis.

Pode baixar a luz!

A virgem lavará a manhã com o sangue do menino.

O menino soltará fogo da boca.

A mulher canta o poema do abismo como um acalanto.

O quarto brilha, saem chamas do quarto.

O menino saiu das coxas da mulher

Para levar o sangue ao mundo.

A NOITE DO MILAGRE

A noite sobre o mar e os barcos dos pescadores,

Com o silêncio pairando como um pássaro morto.

Um cavalo em chamas galopava na montanha,

As árvores voavam para o céu com suas asas de anjo.

À borda do poço ouço o sermão do expatriado.

O galo vermelho se contorce, louco.

A gaivota voa negra sobre as ondas, a gaivota cega.

A égua se imobiliza de cascos erguidos, em vigília.

Estamos à espera do milagre.

A adormecida flutua com a casa em trevas.

Componho a face estranha no espelho.

Semeio flores azuis entre as espumas do mar.

O pescador mostra-me as chagas.

Esta é a noite da fé, a noite do milagre.

Toma o peixe e parte.

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Em 2007 fiz doze ou treze poemas de Natal. Várias fábulas de esperança. Vou postar aqui, aos poucos, neste Advento, esta minha preparação e espera pelo Menino.

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Apocalipse de Drummond e meu pai

APOCALIPSE DE DRUMMOND E MEU PAI

Meu pai morreu no mesmo ano

que o poeta Carlos Drummond de Andrade.

Era fevereiro e o mar rugia nos meus olhos,

mas ele morreu longe do mar.

(Drummond morreu olhando o mar? Umas

duas ou três gaivotas e o vai-e-vem das ondas).

As folhas caíam (não era outono) molhadas

do orvalho da noite, ao vento e ao sol.

Meu pai montava a cavalo e gritava

como um deus para a vida.

Drummond

lembrava o pai a cavalo como se pedisse perdão

do silêncio.

O meu pai e o poeta Drummond morreram

porque era hora.

Tinha uma pedra no meio do caminho.

Sinto uma súbita alegria

ao me lembrar de meu pai

ao lado de Drummond

na eternidade.

A minha boca está seca, qualquer palavra

se quebraria.

O dia,

como a morte,

é uma fatalidade.

As crianças gritam

e não acordam meu pai,

que gostava de crianças dormindo.

Venta

neste momento

e em 1987.

Imagino o poeta sorrindo,

mesmo na morte, imóvel.

O morto é uma estátua

fria

na praia,

em qualquer lugar.

(Não deveriam fazer estátuas para os mortos.)

O poeta Drummond teve uma morte pública,

ônibus passam, a fumaça passa, os jornais anunciam

o feito histórico (o poeta morto como uma estátua).

O meu pai pediu um último cigarro, olhou a vela bruxuleante

(haveria vento no quarto? O vento do eterno

não se move).

O meu pai disse adeus,

e partiu a cavalo

sem se levantar do leito.

A cidade pequena

e os parentes sorriram contemplando o seu morto

particular.

O poeta e meu pai

(anônimos)

sorriem na eternidade

satisfeitos

com a poesia do fim dos tempos.

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