A GARÇA

     A GARÇA

A garça marcha devagar, solene,

na areia à beira d’água. Atenta, observa:

um peixe descuidado se aproxima.

De repente dispara, flecha, o bico

e volta após fisgado o alimento.

No cristal d’água a sua imagem dança

nívea, leve, com graça, ao crepúsculo.

Eu a contemplo à luz fraca do sol,

à distância, real, em sua nobreza

de ave e príncipe. Quem sou? Ela ignora.

Existo à parte, como observador,

alheio, inexistente. Sou, não sou.

Um homem não faz parte da paisagem.

A garça é a paisagem. Mais que uma árvore,

mais que uma flor e a imagem que passa, alva,

a garça permanece na memória.

NAVEGAÇÃO

NAVEGAÇÃO

As gaivotas sobrevoam a embarcação.

Eu navego para o horizonte indeciso.

As gaivotas me acompanham. Sem memória,

surdo e cego, eu sei. A distância é o meu destino.

MEMÓRIA DO MAR

MEMÓRIA DO MAR

Do ventre do peixe, o mar lançou-me à praia.

O sol beijou-me os olhos. Eu me levantei

Sem saber quem fui ou quem sou.

O SEGREDO DA BRISA

O SEGREDO DA BRISA

Sopra uma brisa do mar.

Os meus livros são ostras adormecidas.

Uma pomba sobre uma pedra me lembra

a paz de uma tumba. 

A grama cresce entre as pedras, como cabelo

de criança, em sua fragilidade e inocência.

Uma pedra se destaca entre todas as pedras:

é a memória, que cresce e sangra.

Nesta minha biblioteca um livro se destaca:

nobre, grandioso, primitivo como o homem.

Os animais despenham-se no pântano, trágicos,

marcando o meu lugar entre os mortos.

Eu escrevo, escrevo, escrevo.

As águas fluem das encostas verdes, com as gaivotas.

Olho o horizonte infinito das montanhas, que despencam.

Definitivamente, não há perdão para os homens.

UM COPO DE SILÊNCIO

UM COPO DE SILÊNCIO

Guardo no meu poema, como num copo,

a imagem líquida das coisas.

A tinta é líquida, a tinta das minhas palavras.

As minhas palavras escorrem dos lábios

ensanguentadas.

A faca desce e se levanta

com o sangue da vida, jubilosa.

O meu poema tem todas as linhas da criação.

A loucura justifica o meu poema como

justifica a vida.

Vamos deixar a melancolia para outra hora.

Por enquanto a mulher não é uma estátua

de sal. O olhar foi punido porque o olhar

é tudo.

Por mais que aceitemos o esquecimento,

o olhar, que também é esquecimento, preserva.

O olhar diz que é a hora do silêncio.

Palavras, palavras, palavras

e o silêncio.

Como um pássaro, o silêncio canta.

Com a voz do esquecimento, o silêncio canta. 

J. C. M. Brandão

A goiabeira

A goiabeira

Estendi a mão para apanhar uma goiaba

e uma lagarta de fogo me queimou o braço.

Doeu até a alma.

Estendi a mão e não encontrei nem a goiabeira,

era como se tivessem passado séculos ou milênios.

Doeu mais que a alma, se possível.

Hoje nem o pomar existe mais, nenhuma árvore.

A lagarta de fogo era a serpente, a goiabeira era a árvore

do bem e do mal no meu quintal-paraíso.

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Kos de Hipócrates

Imagem da Wikipedia


Kos de Hipócrates

A concha do olhar ou memória
ignoram o seu nome, baço,
e seu espaço de teatro
ou ágora de antigo templo.

À sombra dourada de um plátano,
tronco de largo diâmetro,
Hipócrates lições ministra
de medicina aos seus alunos.

Nesta terra de sal e mar,
a cura da dor e da morte.
Feitas e desfeitas, as pegadas
se renovam na areia branca.

É tarde, Hipócrates é cinza.
Férteis águas ferruginosas,
centro irradiador de saúde,
a brancura absoluta dorme.

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Matão, raízes

https://www.youtube.com/watch?v=Zvk2fJ1-Xpo&t=15s

Vídeo de lançamento do livro "Memória da terra" (22-07-10), de JCMBrandão, mostrando que o autor faz poemas telúricos porque tem suas origens na terra.

Acesse o link:  https://www.youtube.com/watch?v=Zvk2fJ1-Xpo&t=15s
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A figueira

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O jornal Bom Dia, em Bauru, na matéria sobre o lançamento do meu livro "Memória da terra", publicou o poema "A figueira" na foto do tronco da minha figueira. Gostei tanto que quis repetir o feito aqui - mas não consegui trabalhar bem com as cores, para deixar o texto bem legível. Se não conseguir ler após clicar para ampliar o texto, leia-o abaixo.


A figueira

Deito num vão no tronco da minha árvore.
É uma grande figueira velha de um século.
Estou deitado no meio de folhas amarelas
Com um cheiro bom pelo meu corpo inteiro.

Réstias de sol desenham figuras no ar.
Pássaros voam, pousam e cantam.
A claridade doce me envolve e sonho
A sombra do bezerro e a sombra da vaca.

Essa figueira foi minha desde que nasci.
O meu mundo eram os seus galhos e folhas.
O meu mundo eram suas raízes sobre a terra,

Seu tronco e sua sombra como um colo de mãe.
Envelheci, sou outro, a minha figueira envelheceu,
Não nos reconhecemos. O tempo não volta atrás.

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