O MEU DUPLO E EU

O meu duplo e eu nos olhamos nos olhos. Não nos reconhecemos. Somos os mesmos, mas também somos estranhos. Ele me repreende por eu não me manifestar plenamente. Eu o repreendo por se esconder, ou numa timidez exagerada, ou numa exagerada criatividade. Talvez este mundo não seja o nosso mundo. Talvez tenhamos chegado tarde para um mundo demasiado novo, e talvez tenhamos chegado adiantados, com os olhos sedentos de novidades, em um mundo velho, que não sabe desvencilhar-se de suas malhas pesadas de séculos.

O meu duplo e eu nos olhamos nos olhos e vemos quem somos e quem sonharíamos ser. Um não se contenta com o outro, mas tem uma reserva contida quanto a cobranças. Somos atores representando muito mal o seu papel. Representamos como se estivéssemos ensaiando e, quando vemos, a plateia já se retirou, ou é outra, sempre insatisfeita com o personagem que carregamos nas costas. Somos indecisos como o asno de Buridan e, quando damos conta, o nosso personagem está fora de cena.

A torre

A TORRE

Subiu ao alto da torre, olhou o céu e o chão.

Teve uma vertigem, quase caiu.

O chão é tão baixo

e não para quieto, é como se o esperasse.

Quase caiu. Mas não subiu à torre

para isso mesmo, cair, jogar-se

naquele ato que chamam de suicídio?

O céu não está tão alto.

Algumas nuvens – talvez para aumentar a impressão

de estranheza,

de efêmero

e até de uma certa beleza.

O céu é azul – mas tanto sol não deixa ver o azul.

O céu é branco – luz que cega,

fere como uma lâmina imaterial.

Ele vai lançar-se para o chão

cada vez mais distante daquele céu.

Olhou o chão – lá embaixo, quase com volúpia.

Vai doer? Não haverá tempo para doer.

Haverá um corpo, ou o que resta de um corpo

e o sangue.

Uma poça de sangue

que se espraia imperceptivelmente.

Ele não tem nada a ver com essa poça de sangue.

Impessoal.

Um lapso de tempo entre ser e não ser

e ele já não é.

Os prédios mais altos, as montanhas mais altas

não estão perto do céu como ele.

Ergue os braços como se fosse voar.

O céu tão perto – os braços como se fossem asas.

O chão tão perto – as asas não voam.

Ele será um volume chocho caindo no chão.

Será um som chocho – puf!

e ele não existirá mais.

Depois que chegou até lá, o alto da torre –

não há caminho de volta.

O chão é uma tumba a sua espera.

Uma tumba – algo íntimo.

Ele será um coisa mole caindo do céu.

Sem dor.

Quando houver a dor – será tarde.

A dor de viver – isso será passado.

Nenhum pedaço de céu, nenhuma migalha.

A torre tão distante.

As asas não voaram.

Ele sempre soube que as asas não voariam.

Fecha os olhos.

Aspira o céu azul.

Morrer é encantar-se?

É acabar.

Adeus ao desespero sub-reptício, sob a pele.