A TERCEIRA MARGEM DO RIO

A TERCEIRA MARGEM DO RIO

Não vejo nem uma nem outra margem do rio.

Navego.

A GRALHA

 

A GRALHA

Eu vi a gralha no alto da araucária,

eu ouvi a gralha contra o céu azul.

Eu ouvi os catorze gritos nítidos

da gralha azul com seus bandos e clãs.

Eu vi a gralha construindo o ninho

sobre a coroa no alto da araucária,

estocando os pinhões nos troncos podres

ou encravando-os nas raízes soltas.

A araucária balança-se no vento

e voa e dança com as nuvens brancas.

A gralha voou de galho em galho

e riscou o seu grito contra o céu.

A gralha azul inventa o céu azul

e grita anunciando o seu domínio.

A gralha é absoluta na paisagem,

pousada no seu trono na araucária.

O udu

         O UDU

O udu-de-coroa-azul pousou

na árvore solitária à beira d’ água.

Saltita irrequieto de um galho a outro,

vigiando o seu ninho na areia.

Move a coroa negra na cabeça

sobre uma leve faixa roxa e azul.

Move o verde brilhante da plumagem,

o peito e o ventre são um sol dourado.

O udu na árvore canta grave: Udu!

Traz o nome no som do próprio canto.

É um mistério a sua presença verde.

O encanto da sua cor encanta a dor.

No silêncio da aurora ou do crepúsculo,

enquanto as águas correm sobre a areia,

mistura-se à folhagem a sua cor,

no êxtase da beleza de ouro puro.

O PRÍNCIPE

       O PRÍNCIPE

O príncipe é vermelho como sangue,

ou como o fogo de um rubi ao sol.

Chama-se príncipe ou verão, e brilha

incendiando o dia em chama rubra.

Traz uma capa negra sobre as costas

e o vermelho no peito e na cabeça.

Atrás dos olhos uma linha escura

para torná-lo de linhagem única.

Pousa nos galhos finos do cerrado.

No cio voa como uma borboleta

e canta e dança para a sua fêmea.

O príncipe se torna mais sanguíneo,

de uma luz ígnea, no êxtase do amor.

                                   Depois se apaga, sossegado, no ar.

A CHUVA, ORAS

                              



                            A CHUVA, ORAS

Chove lá fora
como um cachorro.
O mundo não vai acabar
apesar do vulcão.
Quem nos salvará?, perguntamos

e engolimos facas
e biscoitos do improvável.
Que poeira terrível,
que cinza densa me sufoca,
torna-se vidro

e tritura a minha alma?
Vontade de me jogar do alto de uma árvore
para dentro de um lago suave.
Meu barco está ancorado
porque não há timão que o governe

quando navega.
Verlaine,
onde Verlaine entra na história?
Ouço violinos e ciprestes
e pedras e cabras.

É João Cabral chamando-me à realidade?
É Rimbaud com suas aranhas
devorando violetas?
O vento me leva
e eu sei que a poesia

é água furando a pedra dura.

O UIRAPURU

O uirapuru é pássaro esquisito,

por exilar-se no seu próprio canto.

O seu voo com as árvores confunde-se,

o canto é o que fica do que passa.

Esse pássaro, como o conhecemos,

a sua imagem rara, quase mítica,

nasce do canto e perde-se no canto

e é memória do canto nunca findo.

O uirapuru disfarça-se de flor,

com pétalas douradas e uma estrela

no cinzento das costas, um sol lírico,

em sua concha cria a luz da dor.

O uirapuru se inclina para o rio:

é a pérola oculta na paisagem

e embala o silêncio da prata d’água,

fechando e abrindo o dia com seu canto.

­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­__________

Quando eu iniciei o ginásio (há uns longínquos cinquentas anos), no livro de Português. havia um soneto de Humberto de Campos, “O uirapuru”. Havia algo de... poético, nesse soneto, que descobri que quase o sabia de cor ainda hoje: 

 
"Dizem que o Uirapuru, quando desata
A voz, Orfeu do seringal tranqüilo
O passaredo, rápido, a segui-lo
Em derredor agrupa-se na mata.

Quando o canto, veloz, muda em cascata
Tudo se queda, comovido a ouvi-lo:
O mais nobre sabiá surta a sonata
O canário menor cessa o pipilo.

Eu próprio sei quanto esse canto é suave
O que, porém, me faz cismar bem fundo
Não é, por si, o alto poder dessa ave.

O que mais no fenômeno me espanta
É ainda existir um pássaro no mundo
Que fique a escutar quando outro canta!"

Como eu estava escrevendo o meu “Livro dos bichos”, pesquisei e soube que o uirapuru é um pouco diferente da lenda e desse soneto. Então, escrevi o poema acima.

A GARÇA

     A GARÇA

A garça marcha devagar, solene,

na areia à beira d’água. Atenta, observa:

um peixe descuidado se aproxima.

De repente dispara, flecha, o bico

e volta após fisgado o alimento.

No cristal d’água a sua imagem dança

nívea, leve, com graça, ao crepúsculo.

Eu a contemplo à luz fraca do sol,

à distância, real, em sua nobreza

de ave e príncipe. Quem sou? Ela ignora.

Existo à parte, como observador,

alheio, inexistente. Sou, não sou.

Um homem não faz parte da paisagem.

A garça é a paisagem. Mais que uma árvore,

mais que uma flor e a imagem que passa, alva,

a garça permanece na memória.

O TUCANO

      O TUCANO

O tucano ergue o longo bico adunco

entre as árvores ralas na canícula:

ausculta o tempo com sanguínea verve

e dispersa o calor com sua astúcia.

O tucano transpira pelo bico

como se fosse um radiador. Controla

a sensibilidade do seu corpo

nos dias quentes e nas noites frias.

O tucano colore o azul do dia,

as campinas, as árvores e as águas.

Os pássaros se calam quando o tucano

filtra a luz e o mormaço do verão.

Agita e grita a cor de galho em galho.

Com o suor do corpo no seu bico,

o voo inquieto do tucano enfeita

o verde da paisagem do poema.

Esta foi a última foto de um tucano que eu tirei. Em S. Bento do Sapucaí, SP, perto da Cachoeira dos Amores, na semana passada.

A foto não corresponde ao poema, escrito uns dois anos antes.

In “Livro dos bichos”, Prêmio Jorge de Lima 2011, da U. B. E. RJ (a publicar).

                        José  Carlos Mendes Brandão

EM SILÊNCIO

EM SILÊNCIO

1.      As rosas brancas e lilases no vaso disputam espaço

      Com o verde das folhas, as abelhas e as lagartas.

2.      A lagarta na folha do limoeiro afia as armas

       Para o seu trabalho de destruir e devorar.

3.      As árvores retorcem-se na beira da estrada.

       Que ânsia as move? Que dor? Que desatino?

4.      As mulheres na cozinha sorriem em silêncio.

      Desnecessário compartilhar um segredo só delas.

PRESSÁGIO

PRESSÁGIO

A terra é um sol velho que vai morrer

Os ursos choram desconsolados

As rosas secam e caem

A terra murcha como uma laranja podre

A terra é um sol velho e murcha

O lagarto de pedra ausculta o tempo.

A DEUSA FLORA (um epigrama)

A deusa Flora deita numa cama de flores

como a dizer o que é uma vida sem dores

aos pobres mortais que nasceram da dor

e pensam que vieram do sonho do amor.

POEMA NO CREPÚSCULO

POEMA NO CREPÚSCULO

A árvore queimava

E o homem

Levantava o dedo pingando sangue

Era como se tivesse uma rosa

Na mão

Um espinho na ponta do dedo

Olha o vento

Como sopra na copa das árvores

O vento parece dourado

Sobre a copa das árvores

O menino olha o homem

Olha a árvore

Olha a rosa

E sai voando com o vento sobre a copa das árvores

Poema em memória dos três edifícios que desabaram no Rio

                                                                                                                                                                                                          Victor R. Caivano AP

AS ASAS DA LIBERDADE

A Liberdade implodiu.

                                         O chão logo ficou coberto 

de caliça, entulho, ferro, pó e sangue.

                                                               A Liberdade,

como um castelo de cartas,

implodiu o Colombo sem nenhuma nau, nenhum mar mais

para navegar,

e outro edifício menor, que nem nome tinha.

            Resta uma árvore, com suas folhas verdes,

            sobre a desolação.

Alexandre sentiu que o chão lhe faltava

e entrou no elevador,

procedimento menos correto que possa haver.

                                                                             O elevador

despencou com o prédio

                                         e Alexandre se salvou sem um arranhão.

Maria

            (vou chamá-la apenas Maria, agora ela

              não pode se importar com mais nada),

Maria também sentiu que o chão lhe faltava

e procurou a escada.

                                    Era o procedimento correto,

mas a escada despencou e Maria só pôde dizer

Meu Deus

                      e tudo estava consumado.  

NATAL EM BAGDÁ

Natal em Bagdá (1998)

A bomba desenha uma cruz em Bagdá,

A estrela explode antes de nascer,

A mulher rasga com as unhas o ventre ressequido,

Dois olhos vazios me olham de lugar nenhum.

As árvores estão despidas como esqueletos,

A rosa não tem mais nenhuma pétala,

A raposa e outros bichos tristes choram no deserto,

O universo é um cogumelo gotejando.

Profeta sobrevivente do exílio,

Já não tenho voz e canto à beira da estrada.

Todas as crianças têm a garganta cortada,

O sangue das crianças colore a aurora.

Um menino queima sobre a palha,

Das suas cinzas o novo homem vai renascer.

CANTO DA PRIMAVERA

CANTO DA PRIMAVERA

É primavera na terra transverberada.

As palavras cantam como fontes infatigáveis.

Tudo move as palavras.

Um trator,

um pássaro,

uma estrada,

uma estrela.

O perfume dos jacintos paira no ar

e cai

com a luz do sol fertilizando o sangue.

As raízes elevam-se leves

com o ofício dos espinhos e a defesa dos marimbondos.

Ouço o martelo da primavera polindo as flores e as estrelas

e os esqueletos dos cavalos

dos poetas – os cavalos transverberados

na noite líquida.

A loucura me guia, com a sua imanência e a teia do êxtase.

O silêncio da candeia sobre a mesa, as grandes sombras

esvoaçantes

e uma gota

de óleo

no escuro.

A primavera explode, uma serpente se enleia

nos meus braços, na garganta. 

E eu canto.

Eu canto com a voz das coisas, que nunca se calam.

A rosa ilumina o sangue.

A pedra ilumina a rosa.

Os mortos iluminam a vida.

A primavera cresce na ponta dos dedos.

A primavera cresce na ponta da língua transverberada.

José Carlos Mendes Brandão

A goiabeira

A goiabeira

Estendi a mão para apanhar uma goiaba

e uma lagarta de fogo me queimou o braço.

Doeu até a alma.

Estendi a mão e não encontrei nem a goiabeira,

era como se tivessem passado séculos ou milênios.

Doeu mais que a alma, se possível.

Hoje nem o pomar existe mais, nenhuma árvore.

A lagarta de fogo era a serpente, a goiabeira era a árvore

do bem e do mal no meu quintal-paraíso.

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A paineira

A paineira

Você observa os galhos despidos
Erguidos em riste contra o céu azul
E as nove casas de joão-de-barro
Protegidas pelos espinhos da paineira.

Uma paina no chão, semi-aberta, espera.
Os fiapos brancos buscam o ar livre.
Você toma a paina nas mãos como um bicho:
Parece que se mexe, pulsa, quer voar.

Há desenhos de árvores e pássaros no chão.
Um pequeno pardal bica a própria sombra.
Uma flor solitária da paineira brilha
Entre os espinhos, sobre as águas do rio.

Um sanhaço muito azul salta de galho em galho
E dança na luz, paira no ar, caçando bichinhos.
Um sabiá se refresca à beira d’água e canta.
Os peixes curiosos espiam de cabeça de fora.

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