PELICANO

                                         
                                  Abro o peito para o meu filho, o poema.

A ARQUITETURA DE UM POEMA

A ARQUITETURA DE UM POEMA

A arquitetura de um poema não é

a arquitetura de um edifício.

O edifício ergue-se no ar com toda

improbabilidade,

como se fosse desmoronar.

O poema é feito de uma estrutura

concreta: ar e sangue

para, contra todas as probabilidades,

nunca desmoronar.

A arquitetura do edifício do poema

implode e

levanta-se das próprias cinzas. 

O TUCANO

      O TUCANO

O tucano ergue o longo bico adunco

entre as árvores ralas na canícula:

ausculta o tempo com sanguínea verve

e dispersa o calor com sua astúcia.

O tucano transpira pelo bico

como se fosse um radiador. Controla

a sensibilidade do seu corpo

nos dias quentes e nas noites frias.

O tucano colore o azul do dia,

as campinas, as árvores e as águas.

Os pássaros se calam quando o tucano

filtra a luz e o mormaço do verão.

Agita e grita a cor de galho em galho.

Com o suor do corpo no seu bico,

o voo inquieto do tucano enfeita

o verde da paisagem do poema.

Esta foi a última foto de um tucano que eu tirei. Em S. Bento do Sapucaí, SP, perto da Cachoeira dos Amores, na semana passada.

A foto não corresponde ao poema, escrito uns dois anos antes.

In “Livro dos bichos”, Prêmio Jorge de Lima 2011, da U. B. E. RJ (a publicar).

                        José  Carlos Mendes Brandão

A ESTÉTICA DA RECEPÇÃO

                                                                                                Pedra do Baú - S. Bento do Sapucaí - SP

A ESTÉTICA DA RECEPÇÃO

Leio um poema de Ted Hughes em que sua amada Sylvia Plath

Declama poesia para as vacas

E fico imaginando como seria interessante dizer meus poemas

Para os cavalos, os cachorros, as borboletas,

Talvez para o papagaio – dizem que o papagaio é ótimo ouvinte

E é disso que o poeta precisa: ótimos ouvintes.

Os animais podem muito bem ser melhores ouvintes

Do que os homens ou as mulheres sonhadoras ou palradoras.

Sim: pelo menos os animais não palram nem sonham.

Certo, alguns animais palram

Mas nenhum sonha

E um poema é para ser ouvido muito acordado,

Com todos os sentidos atentos.

O mal dos homens e das mulheres é não terem os sentidos atentos.

O mal dos animais é outro.

Os animais também não servem para serem ouvintes de poesia.

É que o poeta fala por imagens,

Diz vermelho e azul e verde e amarelo,

Diz luz e movimento,

Diz sangue e céu,

Diz tanta coisa para não dizer a ideia que está por trás das coisas.

Os animais veem as coisas e pronto.

Os animais não têm noção de beleza e efêmero,

De eterno e pó e abismo e Deus.

A poesia existe porque os homens complicam demais a vida.

Os animais veem a vida como uma coisa simples.

Não precisam de poesia.

ADEUS A WISLAWA SZYMBORSKA

ADEUS A WISLAWA SZYMBORSKA

Há tempos eu queria fazer um poema a Wislawa Szymborska.

Agora ela morreu.

Wislawa Szymborska morreu e eu não fiz o meu poema.

Fiquei sem graça.

Com cara de tacho.

Não sei por que não escrevi.

Certamente porque não ficaria à altura dela.

Mas eu tinha o poema todo na cabeça.

Eu iria falar de um gato.

Seria um gato comum, sem nenhuma particularidade especial.

Um dia ele subiria na mesa,

se espreguiçaria como os gatos fazem,

dormiria numa almofada, num canto da sala,

e Wislawa Szymborska diria: Isto é a poesia.

Não era preciso nada de extraordinário.

Ninguém veria que o gato tinha um olho verde e outro azul,

que era branco com o rabo xadrez (ou rajado).

Era apenas um gato.

Hoje penso em Wislawa Szymborska subindo uma escada.

Falta pouco para chegar ao topo.

Falta tão pouco

que, de repente, Wislawa Szymborska está no topo da escada.

Cheguei, diz.

E agora?

A morte é como um poema: você não sabe como,

mas sabe que precisa escrever.

Depois de escrito, não é surpresa nenhuma.

A vida continua.

Com suas pedras no meio do caminho,

alguma borboleta – a leveza da borboleta,

algum gato – que pisa leve, muito leve,

gente que reclama,

gente que segue em frente.

A poesia não é um prato de sopa.

Se fosse, seria um prato de sopa de pedras.

Adeus, Wislawa Szymborska.

1-2-2012 - J. C. M. Brandão

O POSTE DE TOMAS TRANSTRÖMER

O POSTE DE TOMAS TRANSTRÖMER

O poste de ferro diante das ruínas da velha igreja

e nenhuma música.

O sol de metal sobre a montanha de pedra

queima os pássaros da morte.

Viver ou morrer com a relva que se alastra

no fundo do poço.

O silêncio do poema como um sinal de vida

antes da morte.

Descasquei a cebola torcendo o nariz.

Ganchos rasgavam a carne até o osso.

Uma a uma iam caindo as faces sobrepostas

alheias e ainda íntimas.

A cidade multiplica suas esfinges frias

pelas ruas iluminadas.

As sombras dançam com as magnólias, deslizam

gemendo sob uma lua de plástico.

12-23-2011   J. C. M. Brandão

UM COPO DE SILÊNCIO

UM COPO DE SILÊNCIO

Guardo no meu poema, como num copo,

a imagem líquida das coisas.

A tinta é líquida, a tinta das minhas palavras.

As minhas palavras escorrem dos lábios

ensanguentadas.

A faca desce e se levanta

com o sangue da vida, jubilosa.

O meu poema tem todas as linhas da criação.

A loucura justifica o meu poema como

justifica a vida.

Vamos deixar a melancolia para outra hora.

Por enquanto a mulher não é uma estátua

de sal. O olhar foi punido porque o olhar

é tudo.

Por mais que aceitemos o esquecimento,

o olhar, que também é esquecimento, preserva.

O olhar diz que é a hora do silêncio.

Palavras, palavras, palavras

e o silêncio.

Como um pássaro, o silêncio canta.

Com a voz do esquecimento, o silêncio canta. 

J. C. M. Brandão

Poema, o cão

Poema

O nome do cachorro era Poema.

Morto o dono, chorara e uivara à lua

e às estrelas a sua dor ingente.

Morreria de dor, todos diziam.

Visitou a capela entre os pinheiros,

onde o dono elevava a alma a Deus,

e a biblioteca, o outro lugar sagrado,

e ante os dois, reverente, se prostrou.

Encontrou o menino na montanha,

contemplaram o abismo do universo

com suas maravilhas, e concluíram

que mais belo é o coração humano.

O menino seguiu o seu caminho

com o Poema ao lado para sempre.

Fábulas de Natal (2)

O MENINO NASCEU

O menino nasceu ao meu lado.

Um halo de luz fendia as trevas,

Vinha do alto e se expandia.

O galo arrebentou a garganta.

O cavalo cantou as palavras do poema.

Uma frágil parede nos separava do mundo.

O cavalo escarva o chão soltando fogo pelas ventas:

Era o meu poema queimando a noite.

O sangue inundava o quarto.

A caçamba do tempo vem do fundo do poço,

transbordando água limpa e fresca.

Trago o estigma na fronte.

Sou lavado pelo batismo do menino.

Vejo os ossos brancos sobre a pedra.

O menino ergue a chave com a mão pequena

E me abençoa.

   O POEMA DO MILAGRE

Sou uma pedra no meio da casa

Com os ossos do cão cruzados em cima.

Quando chegará o inimigo?

Sentaremos juntos, conversaremos, sorriremos?

Comungaremos a minha casa antes de nos estranharmos?

A minha mãe chora atrás da porta,

A cabeça coberta com o pano da dor.

Um espinho me penetra nos olhos com o poema do milagre.

O nome do menino me queima a língua.

Os olhos do menino estão em brasa e iluminam a noite.

A casa cai com a luz.

As flores voam, as pétalas são gotas de fogo.

A mulher entrega o menino ao estrangeiro.

O velho ergue o menino nos braços e canta.

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                 ( poemas de Natal, 2007)

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Um cão uivando para a lua

Um cão uivando para a lua

Abro a janela para o terreno baldio

cheio de mato, lixo e algumas cabras

(eu joguei fora todas as palavras)

– e vejo um cão uivando para a lua.

O cientista e o filósofo discutem

a origem do universo, o ser e o nada

e não sobram ideias nem palavras

– além de um cão uivando para a lua.

Latem os cães e a caravana passa,

passaram as carroças da desgraça

com as palavras da ambição dos homens

– só resta um cão uivando para a lua.

De tanto misturar o joio e o trigo,

de tirar da ostra a pérola da dor

e queimar as palavras no poema

– só resta um cão uivando para a lua.

Três paráfrases

                                

1. O carrinho de mão vermelho

Quando criança eu tinha um carrinho

de mão vermelho

como William Carlos Williams.

Vivia marcado de cocô de pomba

branco

sobre o vermelho.

Eu enchia o carrinho de pedaços

de madeira e partia

para construir o mundo.

Nada mais tinha importância.

2.A PEDRA

Uma pedra é uma pedra, é uma pedra.

Não quero que a pedra seja outra coisa.

A pedra em si vale um poema.

Não é preciso dizer nada.

Nenhum símbolo, nenhuma imagem.

É uma forma completa, única, absoluta.

É um poema.

3. EM CRETA, COM O MINOTAURO

Em Creta, com o Minotauro

esquadrinho o labirinto.

Instauro o meu reino restrito.

O sol queima os sonhos.

Eu quebro o candelabro.

Desenrolo o novelo da dor.

A esfinge me decifra: sou

o poeta com a lira em delírio

em Creta, com o Minotauro.

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1. O Carrinho de Mão Vermelho talvez seja o mais famoso poema de William Carlos Willians. É certamente o que mais exemplifica a sua técnica de tirar do poema tudo que é excesso, usar palavras comuns, criando uma pintura clara, quase sem imagens. Não merecia que eu lhe acrescentasse nada, e não o fiz. Acontece que eu tive um carinho de mão vermelho, que enchia (uma amiguinha de infância, uns quarenta anos depois, me lembrou o caso) de pedaços de madeira, como se aquilo fosse a coisa mais importante do mundo. Então, eu precisava registrar o fato.

O poema de WCW é lido fora do contexto. WCW era médico-pediatra e estava em visita ao uma menina doente, em agonia, quando viu pela janela o carrinho vermelho. Daí a sua importância, que, no meu caso, é simples memória.

Deixo abaixo o poema de WCW, para lembrar aos leitores – mais do que comparar.

THE RED WHEELBARROW

so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain
water

beside the white
chickens.
 

O CARRINHO DE MÃO VERMELHO

tanta coisa depende
de um

carrinho de mão
vermelho

esmaltado de água de
chuva

ao lado das galinhas
brancas

(Trad. José Paulo Paes)

2.  O verso “Rose is a rose is a rose is a rose” deve ser mais conhecido do que todo o resto da obra de Gertrude Stein. E é vítima de uma falácia: faz parte de um poema de 1913, e o primeiro Rose refere-se ao nome de uma pessoa, - mas é outro texto lido fora do contexto, como a afirmação de que as coisas são o que são. É nesse sentido que empreguei no meu poema. Francis Ponge ensina no “Le parti pris des choses”, justamente esse “as coisas são o que são”, que eu já aprendera com João Cabral.

Tenho cansado de ver a citação dos versos de Adélia Prado: “Deus de vez em quando me castiga. / Me tira a poesia, olho para uma pedra e vejo uma pedra.” Elogiosamente. E são belos versos. Mas citados fora do contexto, um dos mais longos poemas de Adélia, que fala da condição humana, não da técnica poética. Quanto à técnica, ela sabe que a poesia é linguagem. Que as palavras se tornam especiais com o trabalho da linguagem no poema.

O meu poema refere-se a essa ideia.

3. “Em Creta, com o Minotauro” é o nome de um dos melhores poemas de Jorge de Sena. Vi à exaustão o Minotauro nos labirintos de Jorge Luis Borges. Já não era novidade para mim, por minha formação clássica. É o meu poema mais pessoal dos três acima, quanto a linguagem e visão do mundo. 

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