ANUNCIAÇÃO - Cecília Meireles

Cecília Meireles – ANUNCIAÇÃO

Toca essa musica de seda, frouxa e trêmula
que apenas embala a noite e balança as estrelas noutro mar.


Do fundo da escuridão nascem vagos navios de ouro,
com as mãos de esquecidos corpos quase desmanchados no vento.


E o vento bate nas cordas, e estremecem as velas opacas,
e a água derrete um brilho fino, que em si mesmo logo se perde.


Toca essa musica de seda, entre areias e nuvens e espumas.


Os remos pararão no meio da onda, entre os peixes suspensos;
e as cordas partidas andarão pelos ares dançando à toa.


Cessará essa musica de sombra, que apenas indica valores de ar.
Não haverá mais nossa vida, talvez não haja nem o pó que fomos.


E a memória de tudo desmanchará sua dunas desertas,
e em navios novos homens eternos navegarão.

                                 
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                                  in “Viagem”, 1930 

                                 Viagem foi o primeiro livro de poesia moderna premiado pela Academia  
                                  Brasileira de Letras.

                                  Anunciação foi o primeiro poema de Cecília Meireles que eu li, ainda na minha
                                  iniciação na poesia.

Apocalipse de Drummond e meu pai

APOCALIPSE DE DRUMMOND E MEU PAI

Meu pai morreu no mesmo ano

que o poeta Carlos Drummond de Andrade.

Era fevereiro e o mar rugia nos meus olhos,

mas ele morreu longe do mar.

(Drummond morreu olhando o mar? Umas

duas ou três gaivotas e o vai-e-vem das ondas).

As folhas caíam (não era outono) molhadas

do orvalho da noite, ao vento e ao sol.

Meu pai montava a cavalo e gritava

como um deus para a vida.

Drummond

lembrava o pai a cavalo como se pedisse perdão

do silêncio.

O meu pai e o poeta Drummond morreram

porque era hora.

Tinha uma pedra no meio do caminho.

Sinto uma súbita alegria

ao me lembrar de meu pai

ao lado de Drummond

na eternidade.

A minha boca está seca, qualquer palavra

se quebraria.

O dia,

como a morte,

é uma fatalidade.

As crianças gritam

e não acordam meu pai,

que gostava de crianças dormindo.

Venta

neste momento

e em 1987.

Imagino o poeta sorrindo,

mesmo na morte, imóvel.

O morto é uma estátua

fria

na praia,

em qualquer lugar.

(Não deveriam fazer estátuas para os mortos.)

O poeta Drummond teve uma morte pública,

ônibus passam, a fumaça passa, os jornais anunciam

o feito histórico (o poeta morto como uma estátua).

O meu pai pediu um último cigarro, olhou a vela bruxuleante

(haveria vento no quarto? O vento do eterno

não se move).

O meu pai disse adeus,

e partiu a cavalo

sem se levantar do leito.

A cidade pequena

e os parentes sorriram contemplando o seu morto

particular.

O poeta e meu pai

(anônimos)

sorriem na eternidade

satisfeitos

com a poesia do fim dos tempos.

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