A MORTE É UMA IDEIA

A morte é uma idéia

A morte é uma idéia

leve, que de outrem, nunca

a nossa, concebemos.

No sonho de ser, dúbios,

tateamos o espelho

à procura da nossa

imagem, ilusória.

Serenos, uma ordem

previmos que, exercida,

luz no abismo, na mágica

dos dias, e nenhuma

serpente nos ofusca.

A rosa existe e basta.

O tempo, labirinto

de sonos, subjugamos.

POEMA À MÃE

                                                                           Palmeirinhas que minha mãe plantou há mais de 50 anos

POEMA À MÃE

Mãe, a areia se escoa da ampulheta.

O teu menino envelheceu.

A ferrugem rói os ossos e a paisagem.

Vesti a roupa preta da despedida.

O tempo voa. Olho a minha imagem

no espelho: triste e torto, não me reconheço.

O mundo fez de mim um homem duro,

não sou mais o teu menino puro.

Sou quase um homem morto.

Onde as tuas mãos para me pensar as feridas, mãe?

Onde os teus olhos que refletiam o olhar de Deus?

Desfaleço. No fim do caminho

estendo as mãos procurando as tuas mãos, mãe.

Estou tão sozinho.

A PALAVRA (manuscrito de Drummond)

 

A GEORG TRAKL

A GEORG TRAKL

Não te conheces. Quem és o outono

ancestral modula de leve sob a água

e os pássaros migradores do degelo.

A ti que te importa a guerra ou a paz?

A morte é a tua amante amaldiçoada;

não te intimida o açoite da desgraça;

a tua voz vem de tão longe, lívida

à luz da lua, lírio da legenda.

De te sonhares tanto, te comprazes.

Melodia sob a árvore castanha,

a certeza de ser tão nostalgia.

E tua funda angústia se disfarça

em merencórios tons de azul e nuvem.

Quem és o céu traiu o sonho inútil.

                                  "Exílio", 1983.

ALGUM HAIKU (2)

Matei um mosquito

e fiquei mais só ainda

no quarto vazio

Um rato rói

com obstinação

a rede sobre o abismo

Os cães latem

eu passo sem olhar

as rosas no jardim

Sou um viajante

por mais que fique em casa

estou de passagem

Meu pai sabia

o nome das plantas

verdes e secas

A libélula se olha

no espelho da água

e foge