O GAVIÃO CARCARÁ

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  O GAVIÃO CARCARÁ

O gavião carcará voa, sobrevoa

os campos amarelos da Canastra.

Tem a face vermelha ao sol, as penas

negras brilham, rebrilham com a luz.

Reina imponente, do alto, com a crista

negra até ao pescoço grosso e branco.

O gavião voa e pousa nas montanhas

solitárias, nas pedras nuas, secas.

Vejo o abismo nos olhos do gavião

e o olhar de Deus, de longe e perto e dentro.

Sinto o medo, o êxtase, o mistério e a morte

nos olhos e nas garras do gavião.

De horizonte a horizonte a luz dos olhos,

além do que a memória e a vista alcançam.

Guardião em repouso ou em voo límpido,

o gavião carcará amplia o mundo.

O GALITO

O GALITO

O galito é um pássaro minúsculo,

quase invisível contra o céu azul.

Amarelo e cinzento sobre o branco,

se esconde entre os espinhos do cerrado.

Pousado sobre um galho fino de árvore,

ele move o rabinho vertical

como se fosse um leme de avião

e não deitado como em outros pássaros.

Um pássaro raríssimo no dia,

o galito feliz manobra o leme

da cauda, para a esquerda ou a direita,

contra o azul do céu e a mata rala.

Navega como nave preciosa

e que mais se imagina, diminuta,

do que se vê, na luz de um enigma.

A beleza revela-se no mínimo.

"Livro dos bichos", prêmio "Jorge de Lima" da U.B.E. Rio, 2011

             O autor da foto foi o guia que me apresentou o galito, na Serra da Canastra. Obrigado mais uma vez, Zé Maria.

HAICAIS DO MAR AO PAVÃO

Ouvi o mar gargalhar

sob o céu de chumbo

e o vento abrupto.

Olho o peito e a bunda

da menina molhada

entro em êxtase.

O gato miava

para a lua branca e cinza

pensava que era uma gata?

As folhas caem

com o ouro do outono

nas penas do pavão.

A GRALHA

 

A GRALHA

Eu vi a gralha no alto da araucária,

eu ouvi a gralha contra o céu azul.

Eu ouvi os catorze gritos nítidos

da gralha azul com seus bandos e clãs.

Eu vi a gralha construindo o ninho

sobre a coroa no alto da araucária,

estocando os pinhões nos troncos podres

ou encravando-os nas raízes soltas.

A araucária balança-se no vento

e voa e dança com as nuvens brancas.

A gralha voou de galho em galho

e riscou o seu grito contra o céu.

A gralha azul inventa o céu azul

e grita anunciando o seu domínio.

A gralha é absoluta na paisagem,

pousada no seu trono na araucária.

O udu

         O UDU

O udu-de-coroa-azul pousou

na árvore solitária à beira d’ água.

Saltita irrequieto de um galho a outro,

vigiando o seu ninho na areia.

Move a coroa negra na cabeça

sobre uma leve faixa roxa e azul.

Move o verde brilhante da plumagem,

o peito e o ventre são um sol dourado.

O udu na árvore canta grave: Udu!

Traz o nome no som do próprio canto.

É um mistério a sua presença verde.

O encanto da sua cor encanta a dor.

No silêncio da aurora ou do crepúsculo,

enquanto as águas correm sobre a areia,

mistura-se à folhagem a sua cor,

no êxtase da beleza de ouro puro.

PELICANO

                                         
                                  Abro o peito para o meu filho, o poema.

O PRÍNCIPE

       O PRÍNCIPE

O príncipe é vermelho como sangue,

ou como o fogo de um rubi ao sol.

Chama-se príncipe ou verão, e brilha

incendiando o dia em chama rubra.

Traz uma capa negra sobre as costas

e o vermelho no peito e na cabeça.

Atrás dos olhos uma linha escura

para torná-lo de linhagem única.

Pousa nos galhos finos do cerrado.

No cio voa como uma borboleta

e canta e dança para a sua fêmea.

O príncipe se torna mais sanguíneo,

de uma luz ígnea, no êxtase do amor.

                                   Depois se apaga, sossegado, no ar.

O CARDEAL

       O CARDEAL

Acordo o dia e a vida com a cor

do meu canto. O vermelho contra o branco.

Sofro a dor de existir com a garganta

por um fio. Um espinho sangra a flor.

A manhã azul toda se ilumina.

O galo-da-campina numa orquestra

de pássaros. A música da luz.

No peito chama, clama e açoita a dor.

Amor e dor fulgindo na coroa

da beleza. Eis a vida em plenitude.

O vento me levou, resisti quanto

pude. Nada podemos, quase nada.

O rubro, o branco, o negro conjugados

são a cor da beleza, o brilho e a sombra.

Nós levamos da vida o que vivemos

na nossa luta contra a morte em flor.

O UIRAPURU

O uirapuru é pássaro esquisito,

por exilar-se no seu próprio canto.

O seu voo com as árvores confunde-se,

o canto é o que fica do que passa.

Esse pássaro, como o conhecemos,

a sua imagem rara, quase mítica,

nasce do canto e perde-se no canto

e é memória do canto nunca findo.

O uirapuru disfarça-se de flor,

com pétalas douradas e uma estrela

no cinzento das costas, um sol lírico,

em sua concha cria a luz da dor.

O uirapuru se inclina para o rio:

é a pérola oculta na paisagem

e embala o silêncio da prata d’água,

fechando e abrindo o dia com seu canto.

­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­__________

Quando eu iniciei o ginásio (há uns longínquos cinquentas anos), no livro de Português. havia um soneto de Humberto de Campos, “O uirapuru”. Havia algo de... poético, nesse soneto, que descobri que quase o sabia de cor ainda hoje: 

 
"Dizem que o Uirapuru, quando desata
A voz, Orfeu do seringal tranqüilo
O passaredo, rápido, a segui-lo
Em derredor agrupa-se na mata.

Quando o canto, veloz, muda em cascata
Tudo se queda, comovido a ouvi-lo:
O mais nobre sabiá surta a sonata
O canário menor cessa o pipilo.

Eu próprio sei quanto esse canto é suave
O que, porém, me faz cismar bem fundo
Não é, por si, o alto poder dessa ave.

O que mais no fenômeno me espanta
É ainda existir um pássaro no mundo
Que fique a escutar quando outro canta!"

Como eu estava escrevendo o meu “Livro dos bichos”, pesquisei e soube que o uirapuru é um pouco diferente da lenda e desse soneto. Então, escrevi o poema acima.

A GARÇA

     A GARÇA

A garça marcha devagar, solene,

na areia à beira d’água. Atenta, observa:

um peixe descuidado se aproxima.

De repente dispara, flecha, o bico

e volta após fisgado o alimento.

No cristal d’água a sua imagem dança

nívea, leve, com graça, ao crepúsculo.

Eu a contemplo à luz fraca do sol,

à distância, real, em sua nobreza

de ave e príncipe. Quem sou? Ela ignora.

Existo à parte, como observador,

alheio, inexistente. Sou, não sou.

Um homem não faz parte da paisagem.

A garça é a paisagem. Mais que uma árvore,

mais que uma flor e a imagem que passa, alva,

a garça permanece na memória.

O TUCANO

      O TUCANO

O tucano ergue o longo bico adunco

entre as árvores ralas na canícula:

ausculta o tempo com sanguínea verve

e dispersa o calor com sua astúcia.

O tucano transpira pelo bico

como se fosse um radiador. Controla

a sensibilidade do seu corpo

nos dias quentes e nas noites frias.

O tucano colore o azul do dia,

as campinas, as árvores e as águas.

Os pássaros se calam quando o tucano

filtra a luz e o mormaço do verão.

Agita e grita a cor de galho em galho.

Com o suor do corpo no seu bico,

o voo inquieto do tucano enfeita

o verde da paisagem do poema.

Esta foi a última foto de um tucano que eu tirei. Em S. Bento do Sapucaí, SP, perto da Cachoeira dos Amores, na semana passada.

A foto não corresponde ao poema, escrito uns dois anos antes.

In “Livro dos bichos”, Prêmio Jorge de Lima 2011, da U. B. E. RJ (a publicar).

                        José  Carlos Mendes Brandão

O PÁSSARO E O ORNITÓLOGO

          O ditado diz Um pássaro

Não é um ornitólogo.

Vivo a minha vida

E a minha poesia.

Os críticos vivam

A deles.

A terra gira

Como uma laranja,

Não quer dizer

Que a terra seja uma laranja.

É apenas a poesia

Nas palavras

Ou fora delas.

Não me pergunte por quê,

Eu não sou um ornitólogo.

Sou apenas um pássaro.

COMO UM PÁSSARO

                                                                                                                       udu da coroa azul

COMO UM PÁSSARO



A rosa da placenta.
O feto como um pássaro.
Um peixe flutua nas águas convulsas do mundo.

Depois do dilúvio,
o pássaro voa com um ramo verde no bico.


jan./2012 - José Carlos Brandão

O POETA URINA ENTREAS RUÍNAS

O POETA URINA ENTRE AS RUÍNAS

O poeta urina entre as ruínas da cidade,
atrás de um muro,
talvez perto de onde foi um templo.
Um pássaro azul canta num galho seco.
Nuvens brancas brincam de carneiros,
galinhas,
coelhos
e pavões.
O poeta urina.
Tudo é efêmero, diz.
Vê um vaso, algum objeto que um dia foi um vaso.
Estranha: um menino e uma menina pintados
na parede côncava do vaso.
Não se vê nenhuma imagem do mar,
mas podem-se ouvir as suas ondas – basta
aproximar o vaso dos ouvidos.
E é pouco mais da metade de um vaso
que o poeta tem nas mãos.
Não há mar próximo, mas pode-se ouvir
todo o mistério do mar,
o seu
abismo
sem
fundo,
nesse antiquíssimo vaso quebrado.
Tudo é efêmero, diz o poeta,
menos o mar.
O inominável
mar das idades, mar anterior a todas as idades.
O poeta olha a pequena poça
de urina
efervescente
e imagina as ondas do mar inumerável.
O pássaro azul deixou de cantar.
O poeta está só.
E é como se estivesse nu.
Tudo é efêmero, menos as areias do mar.
Tudo é efêmero, menos as estrelas do universo.
Tudo é êxtase.
Apesar de tanta solidão.
Nem é preciso haver um pássaro azul.
Nem é preciso haver mais que ruínas.
Tudo é efêmero e mistério e êxtase.

6-1-12 – José Carlos Brandão

O MAR E A MONTANHA

O MAR E A MONTANHA

 

O mar é irmão da montanha. Ambos beijam o azul do céu.

A águia encolhe a plumagem e mergulha da montanha para o mar.

Os náufragos saem das águas ostentando os seus despojos,

sentam-se nas ruas da cidade com os olhos vazios e a língua inútil.

O dia é uma pantera e afia as garras diante da terra ensolarada.

Eu sou o sobrevivente e componho a música do princípio e do fim.

 

O INSTANTE ESSENCIAL

                                

                                O INSTANTE


                                Onde estão as árvores que estavam aqui
                                ainda ontem, ainda hoje de manhã?
                                Costumavam passear nos braços da névoa,
                                mas sempre voltavam... Não voltarão mais desta vez?

                               O que as árvores têm a me dizer? O que os pássaros
                               tanto sussurram? As flores caem, os frutos se abrem
                               e as águas correm álacres no córrego inquieto.
                               Eu fico à espreita da fulguração de um instante essencial.

O MENINO E A MENINA

 

O menino e a menina

caminham pela estrada

com um sorriso cúmplice

nos olhos e nos lábios.

A estrada é torta e larga,

com árvores e pássaros,

terra, pedra e alegria

à direita ou à esquerda.

Ninguém conhece ao certo

a alegria do menino

e a alegria da menina

na estrada empoeirada.

O menino dá a mão

para a mão estendida

da menina feliz

e suas almas caminham.

Não há maior prazer

no mundo do que olhar

essas duas crianças

na estrada nessa tarde.

UM COPO DE SILÊNCIO

UM COPO DE SILÊNCIO

Guardo no meu poema, como num copo,

a imagem líquida das coisas.

A tinta é líquida, a tinta das minhas palavras.

As minhas palavras escorrem dos lábios

ensanguentadas.

A faca desce e se levanta

com o sangue da vida, jubilosa.

O meu poema tem todas as linhas da criação.

A loucura justifica o meu poema como

justifica a vida.

Vamos deixar a melancolia para outra hora.

Por enquanto a mulher não é uma estátua

de sal. O olhar foi punido porque o olhar

é tudo.

Por mais que aceitemos o esquecimento,

o olhar, que também é esquecimento, preserva.

O olhar diz que é a hora do silêncio.

Palavras, palavras, palavras

e o silêncio.

Como um pássaro, o silêncio canta.

Com a voz do esquecimento, o silêncio canta. 

J. C. M. Brandão

CANTO DA PRIMAVERA

CANTO DA PRIMAVERA

É primavera na terra transverberada.

As palavras cantam como fontes infatigáveis.

Tudo move as palavras.

Um trator,

um pássaro,

uma estrada,

uma estrela.

O perfume dos jacintos paira no ar

e cai

com a luz do sol fertilizando o sangue.

As raízes elevam-se leves

com o ofício dos espinhos e a defesa dos marimbondos.

Ouço o martelo da primavera polindo as flores e as estrelas

e os esqueletos dos cavalos

dos poetas – os cavalos transverberados

na noite líquida.

A loucura me guia, com a sua imanência e a teia do êxtase.

O silêncio da candeia sobre a mesa, as grandes sombras

esvoaçantes

e uma gota

de óleo

no escuro.

A primavera explode, uma serpente se enleia

nos meus braços, na garganta. 

E eu canto.

Eu canto com a voz das coisas, que nunca se calam.

A rosa ilumina o sangue.

A pedra ilumina a rosa.

Os mortos iluminam a vida.

A primavera cresce na ponta dos dedos.

A primavera cresce na ponta da língua transverberada.

José Carlos Mendes Brandão

O arado de Deus

O arado de Deus

É manhã nos lençóis no varal,

As pombas brancas voam,

Eu vôo com as asas do Espírito,

O silêncio do mapa é azul.

Eu vôo pelas mãos dos anjos,

Abro as cortinas para o Verbo,

O vinho no copo é sangue,

O trigo na mesa é o corpo.

Minha mãe pinta uma árvore,

Meu pai cavalga um cavalo de luz,

Meus irmãos montam e desmontam

As portas e janelas da infância.

Eu aprendo a poesia do mundo,

Deus segue à frente com o arado.

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