O ACASO E O SOL

 

Acabou-se o tempo das rosas

e das flores azuis.

A roseira secou,

acabou-se o seu templo de vida.

Sinto um sabor de chuva

e um cheiro de terra no ar.

Olho a libélula e fico feliz com o sol

iluminando o espaço aqui e agora.

A POESIA E O DENTISTA

“A poesia serve para tudo: substitui a anestesia
no dentista e não tem efeitos secundários”, diz o poeta

David Turkéltaub

e eu me lembro do meu poema em prosa A Árvore e a Cruz

imaginado na

cadeira do dentista

– no canal 4, em Santos.

Eu ouvia a broca monstruosa prestes a entrar

na minha boca

como um trator gigantesco esmagando pedras e árvores

e olhava pela janela a árvore frágil

mas teimosa

resistindo

junto ao canal.

Aquela árvore não morria afrontando o sol assustador

com seus dois braços abertos em cruz

(como Jesus).

Não era o deserto, não era a solidão

– nenhuma devastação,

mas eu via a imagem da solidão, da devastação.

Eu me imaginava com os braços abertos

naquela árvore,

agonizando

com o delírio da poesia nos olhos perplexos.

CANTO DE CISNE

     CANTO DE CISNE

1

Como um cisne, canto para morrer. Quanto escrevi, quanto falei é nada. O meu canto apodrece os jardins. Canto grave, com entonação esconsa.

Não fui o guardião da beleza. As rosas incendiaram-se. Deitei ao mar o meu trabalho. As coisas fulguram um instante, sublime, porque último. O sol ruirá com estrondo ensurdecedor.

Ninguém ouve o sol. Ninguém ouvirá mais nada.

O mar continuará o seu trabalho. Polir, esculpir conchas e pedras in eternum. Eu abandono as minhas pérolas. Abandono o meu cinzel.

Os meus olhos luzem no escuro. Estou falando da solidão. O universo fulgura, só. Quando eu morro. O silêncio da flor quando eu morro. Os pássaros pendem das árvores como frutos. Como estrelas. Terrivelmente silenciosos.

O cisne se apaga no lago.

2

Os olhos do peixe não olham. Paralisados no ar seco. Laterais como a vida. O silêncio dos olhos, ridículos, parados em solidão e beleza. Como o mármore.

Não temos mais nenhuma palavra. As palavras recolheram-se ao dicionário, sem poesia. Sangue nenhum.

3

Uma barata resplandece sobre a mesa enquanto escrevo. Ratos voam. Morcegos. Um relâmpago fende a treva. A minha treva.

Continuo, cabisbaixo, cantando.

Difícil fabricar a morte. Uma elaboração do frio. Aceitar o nada. As coisas de ar.

Deus se afasta com a luz do eterno. Somos somente solidão quando morremos.

O MORTO DE GIACOMETTI

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O MORTO DE GIACOMETTI

Largado em sua cama,

a pele amarelo marfim,

recolhido em si mesmo e já estranhamente distante,

os membros de uma magreza esquelética, projetados, esparramados,

abandonados

longe do corpo,

uma imensa barriga inchada, a cabeça

jogada para trás,

a boca aberta como um objeto, uma pequena caixa, mensurável,

insignificante. 

Então uma mosca aproximou-se do buraco negro de sua boca

e vagarosamente desapareceu dentro dela.

 

O MENINO NA PONTE

O MENINO NA PONTE

O menino atravessava a ponte correndo, correndo.

No meio da ponte o menino gritou: O meu pai morreu

e continuou a correr desabalado para o outro lado da ponte

tão longe

era como se não chegasse nunca.

A ponte era um horizonte sem fim para o menino sem

horizonte.

SOMOS SETE BILHÕES

 SOMOS SETE BILHÕES

Somos sete bilhões de habitantes

e estamos morrendo

muito antes da hora

de fome

e sede

asfixiados

envenenados

num planeta agonizante. 

NOTA BREVE - MIREN AGUR MEABE

NOTA BREVE

 

Ontem queimei um lençol,
com o ferro,
fiz isso sozinha,
gravei-lhe um colorido triângulo torrado
graças à televisão.
Tenho sempre a televisão pequena na cozinha
enquanto passo a ferro:
uma criança negra numa guerra
mamava ao peito de sua mãe morta.
Senti que tinha engolido uma bola de pêlo.
Não irei esquecer isso:
o leite gotejou para dentro do meu peito.

MIREN AGUR MEABE

A BALEIA

 

      A BALEIA

A maldição de Acab não tem fim.

Preso ao ventre da baleia branca,

é preciso matá-la. Por que tanta

miséria, tanto mal? Grita de dor

como possesso. Com o inferno em vida,

convoca a marujada para o périplo.

Fustigamos os mares cor de bronze

em busca da baleia amaldiçoada.

Olha. A baleia é bela como o mal.

Carregamos o belo nas entranhas.

Carregamos o mal nas costas largas.

Disparo o meu arpão contra a desgraça

de viver, talvez de morrer. Não tenho

salvação. O demônio da baleia

me persegue e destrói o meu navio.

Não serei salvo nem com a sua morte. 

_______________

MONTE BRANCO (JASNA GORA)

Monte Branco

Um anjo de palha adormece em meus braços

e sorri como um cão numa gravura antiga.

Longe das ameaçadoras falanges,

eu me deito no húmus quente, entre as folhas úmidas,

e sonho o alto carvalho que sobe ao céu.

O LOBO GUARÁ

                                                                                                    Foto: http://serradacanastra.info/page1.aspx

   O LOBO GUARÁ

O lobo guará me olha de soslaio,

disfarça, com os olhos afogueados.

Estranha o medo humano em minha face

e se embrenha entre as pedras da Canastra.

O lobo marcha, alerta, no cerrado.

É senhor deste mundo, uiva, anuncia.

É sua a solidão da noite escura

marcada por seu cheiro e por seu uivo.

Quem vê o lobo fica sem palavras

pelo inaudito viso: tanta força,

beleza e astúcia nele conjugadas.

Saem chispas de fogo de seus olhos.

Quem sou ou serei para que me enfrente?

Por que enfrentar uma fraqueza de homem?

Quem tem, como ele, o dorso de um cavalo?

Quem tem, como ele, a força do leão?

A USINA DE BELO MONTE

 
A USINA DE BELO MONTE

A lei federal nº 2889, em seu art. 1º, qualifica como crime de genocídio:


“Quem,

com a intenção de destruir,

no todo ou em parte,

grupo nacional, étnico, racial ou religioso,

como tal:

a) matar membros do grupo; 

b) causar lesão grave à integridade física ou mental de membros do grupo; 

c) submeter intencionalmente o grupo a condições de existência capazes

de ocasionar-lhe a destruição física total ou parcial; 

d) adotar medidas destinadas a impedir os nascimentos no seio do grupo; 

e) efetuar a transferência forçada de crianças do grupo para outro grupo.” 

O poeta não deve ser legislador, o poeta não deve ser legislador, o poeta não deve 

ser legislador.

O poeta não deveria nem conhecer as leis.

_______

Às mães (O coração do menino)

                       O CORAÇÃO DO MENINO

O menino está na barriga da mãe como um tesouro que ela guarda escondido.

O seu coraçãozinho bate junto do coração da mãe, ansioso, maravilhado.

Aproximei a minha cabeça para ouvi-lo e fiquei apalermado: tanta energia, tanta vontade de viver.

O seu coraçãozinho não batia: galopava. O que eu ouvi foi um galope firme dentro da ventania.

A placenta fazia um barulho como uma ventania, e lá o menino galopava, preparando-se para as ventanias da vida.

Eu não sei o que lhe dizer. Há momentos em que as palavras são vazias, inúteis como flores murchas.

O menino tem três meses, um tamanhinho de nada, e uma bruta disposição para viver.

Ele domina o mundo, com a certeza de que a vida compensa, de que a vida é um milagre.

Eu ouvi o menino bradar, num som de galope, que a vida é bela e que ele caminha para ela, a toda brida, querendo viver.

Eu compreendi que o menino tem asas e voa para além das tempestades, até lá onde mora a origem de todas as coisas.

Eu compreendi a mensagem do menino, nova como a primeira palavra que, vinda do infinito, faz o mundo nascer.

O menino existe para dar luz à escuridão mais fechada.

A sua visão traz a sabedoria essencial do universo.

O poeta é um anjo trôpego batendo numa pedra com seu bordão de andarilho, à espera de uma impossível resposta.

O menino é essa resposta.

O GAVIÃO CARCARÁ

                                                                                                            httpexitintoselvagem.blogspot.com

  O GAVIÃO CARCARÁ

O gavião carcará voa, sobrevoa

os campos amarelos da Canastra.

Tem a face vermelha ao sol, as penas

negras brilham, rebrilham com a luz.

Reina imponente, do alto, com a crista

negra até ao pescoço grosso e branco.

O gavião voa e pousa nas montanhas

solitárias, nas pedras nuas, secas.

Vejo o abismo nos olhos do gavião

e o olhar de Deus, de longe e perto e dentro.

Sinto o medo, o êxtase, o mistério e a morte

nos olhos e nas garras do gavião.

De horizonte a horizonte a luz dos olhos,

além do que a memória e a vista alcançam.

Guardião em repouso ou em voo límpido,

o gavião carcará amplia o mundo.

O GALITO

O GALITO

O galito é um pássaro minúsculo,

quase invisível contra o céu azul.

Amarelo e cinzento sobre o branco,

se esconde entre os espinhos do cerrado.

Pousado sobre um galho fino de árvore,

ele move o rabinho vertical

como se fosse um leme de avião

e não deitado como em outros pássaros.

Um pássaro raríssimo no dia,

o galito feliz manobra o leme

da cauda, para a esquerda ou a direita,

contra o azul do céu e a mata rala.

Navega como nave preciosa

e que mais se imagina, diminuta,

do que se vê, na luz de um enigma.

A beleza revela-se no mínimo.

"Livro dos bichos", prêmio "Jorge de Lima" da U.B.E. Rio, 2011

             O autor da foto foi o guia que me apresentou o galito, na Serra da Canastra. Obrigado mais uma vez, Zé Maria.

A ÉGUA ARGENTINA

   A ÉGUA ARGENTINA

Cavalga a égua Argentina para o sonho

da infância esguaritada nos capões

e socavões escuros da memória.

A Argentina me traz menino para

agora. Sou o sol e o sal no lombo

molhado de suor, a passo grave

nas estradas vermelhas do Matão.

Ouça: a sombra cavalga ainda a noite,

a minha sombra de égua e menino.

O meu relincho cruza o tempo e a morte

e galopo nas trilhas orvalhadas

do passado. Sou a égua branca e preta,

sou a Argentina e sua estrela branca

na testa preta. Sou a égua e o menino

encantados. Bebemos a mesma água

e pastamos nas mesmas invernadas.

Um poema de Bernardo Atxaga

A morte e as zebras




Nós éramos 157 zebras
a galopar pela planície ressequida,
eu corria atrás das zebras 24,
25 e 26,
à frente da 61 e da 62
e de súbito fomos ultrapassadas com um salto
pela 118 e a 119,
ambas a gritar rio, rio,
e a 25, muito feliz, repetiu rio, rio,
e de súbito a 130 alcançou-nos
a correr e a gritar, muito feliz, rio, rio,
e a 25 deu uma guinada à esquerda
à frente da 24 e da 26
e de súbito eu vi o sol no rio cintilante
cheio de salpicos faíscantes
e a 8 e a 9 passaram por mim
a correr na direcção contrária
com as suas bocas cheias de água
e as pernas molhadas e os peitos molhados,
muito felizes, a gritar, vamos, vamos, vamos,
e eu de súbito colidi com a 5 e a 7
que também vinham a correr na direcção contrária
mas a gritar crocodilo, crocodilo,
e então a 6 e a 30 e a 14 passaram por nós
muito assustadas, a gritar, crocodilo, crocodilo, vamos, vamos, vamos,
e eu bebi água, bebi água cintilante
cheia de salpicos faíscantes e sol,
crocodilo, crocodilo, gritou a 25, muito assustada,
crocodilo, repeti eu, voltando para trás;
e correndo muito assustada na direcção contrária
colidi de súbito com a 149
e a 150 e a 151
que vinham a correr e a gritar, muito felizes, rio, rio,
crocodilos, crocodilos, gritei-lhes eu, muito assustada
com a minha boca cheia de água
e as pernas molhadas e o peito molhado.
Continuei a galopar pela planície ressequida
atrás da 24 e da 26
à frente da 60 e da 61
e de súbito vi, de súbito vi um espaço
entre a 24 e a 26, um espaço
e continuei a galopar pela planície ressequida
e de novo vi o espaço, de novo o espaço,
entre a 24 e a 26
e de súbito saltei e preenchi o espaço.


Nós éramos 149 zebras
a galopar pela planície ressequida,
e à minha frente estavam a 12, a 13
e a 14, e atrás de mim
a 43 e a 44.

Bernardo Atxaga (poeta basco que devíamos conhecer mais)

Tradução de Luís Filipe Parrado.

HAICAIS DO MAR AO PAVÃO

Ouvi o mar gargalhar

sob o céu de chumbo

e o vento abrupto.

Olho o peito e a bunda

da menina molhada

entro em êxtase.

O gato miava

para a lua branca e cinza

pensava que era uma gata?

As folhas caem

com o ouro do outono

nas penas do pavão.

MARINHA

MARINHA

Súbito, o azul do céu e o azul do mar.

Uma gaivota passa

entre a areia da praia e o céu azul.

Um corpo boia na água, respira.

Um relâmpago ilumina a montanha.

O homem nada, flutua de leve.

Uma borboleta beija o chão.

Impossível não pensar na morte. 

O ROSEIRAL

UM ROSEIRAL

A palavra é uma rosa encantada.

O poema é um roseiral.

A morte é uma lagarta

com fome e resignação.

As pétalas amam o fogo do sol,

as abelhas amam o ouro do néctar.

Tenho tanta sede, é preciso partir.

Uma formiga solitária me espera.

TRABALHADORES DO BRASIL – Wander Piroli

     O homem estava sentado num tamborete rústico, com os joelhos cruzados e a cabeça baixa. À sua direita havia uma mesinha de desarmar, entulhada de lápis de vários tipos e cores, folhas de papel em branco, borrachas, tesoura e um pouco de estopa. Havia ainda uma tabuleta em cima da pequena mesa, apoiando-se na pilastra onde estavam expostos seus trabalhos: fotografias coloridas de grandes personalidades e caricaturas também de grandes personalidades.
     Nem sequer a chegada do bonde fez o homem levantar a cabeça. Trabalhava variando de lápis calmamente, como se não tivesse nenhuma pressa ou mesmo não desejasse terminar o serviço. Getúlio na foto continuava sorrindo para o homem com um de seus melhores sorrisos.
Uma mulher esturrada, de alpargata e vestido muito largo, aproximou-se e parou à sua frente. O homem levantou a cabeça:
-- Você, Maria.
    Ela moveu o rosto com dificuldade e fez o possível para sorrir, fixando atenta e profundamente a cara do homem.
-- Aconteceu alguma coisa?
-- Não – murmurou a mulher.
O homem pôs a fotografia e o lápis na mesa e esperou que a mulher falasse. Olhavam-se como duas pessoas de intensa convivência.
-- Não houve mesmo nada? – tornou o homem.
-- Claro que não, Zé. Eu vim à toa.
-- E os meninos?
-- Mamãe está com eles.
-- Como é que você arranjou para chegar até aqui?
-- Uai, eu vim.
-- A pé? Você não devia ter vindo, Maria. Estou achando que houve alguma coisa.
-- Não teve nada, não. Mamãe chegou lá em casa e então eu aproveitei para dar um pulo até aqui.
-- Ah – o homem sorriu. E uma onda de carinho, quase imperceptível, assomou-lhe o rosto lento e sofrido.
-- Fez alguma coisa hoje, Zé?
-- Fiz um – respondeu levantando-se. – Senta aqui. Você deve estar cansada.
A mulher sentou no tamborete, desajeitada.
-- Você não devia ter vindo, Maria – disse o homem.
-- Eu sei, mas me deu vontade. Mamãe ficou lá com os meninos.
-- Mas ela não estava doente?
-- Você sabe como mamãe é.
-- E o Tonhinho?
-- Está lá.
-- O carnegão saiu?
     A mulher fez sim com a cabeça e em seguida olhou para o abrigo, onde havia pequenas lojas de frutas, café, pastelaria.
-- Espera um pouquinho aí – disse o homem, e caminhou na direção de uma das lojas.
A mulher permaneceu sentada no tamborete, observou por um momento o vendedor de agulhas, que continuava gritando, depois deteve a vista na foto de Getúlio Vargas sorrindo para os trabalhadores do Brasil. O homem reapareceu com um saquinho manchado de gordura.
-- Esses pastéis.
-- Oh, Zé, para que você fez isso?
-- Vamos, come um.
-- Você não devia ter comprado.
-- Vamos.
     A mulher retirou um pastelzinho do saco e começou a mastigá-lo com muito prazer.
-- Come o outro, Zé.
-- Já comi uns dois hoje. Esse outro também é seu.
-- Então eu vou levar ele pros meninos.
-- É pior, Maria.
O homem ficou de pé, ao lado da mulher, observando-a comer o segundo pastel. A mulher acabou de comer, limpou a boca na manga do vestido e fez menção de levantar-se:
-- Fica aqui, Zé. Pode aparecer alguém.
-- Não, eu passei a manhã toda assentado.
      A mulher sentada e o homem em pé conservaram-se silenciosos durante um breve e ao mesmo tempo longo momento, ora olhando um para o outro, ora cada um olhando as pessoas agora espalhadas no abrigo ou não olhando coisa nenhuma. A mulher se ergueu:
-- Acho que eu vou andando.
-- Já vai?
-- Mamãe não aguenta eles, você sabe.
-- Ah, é mesmo. Você não devia ter vindo.
O homem tirou uma nota de dentro do bolso do paletó e estendeu-a para a mulher.
-- Volta de bonde.
-- Não, Zé.
-- É muito longe, criatura.
-- Não.
-- Ora, minha nega
-- A mulher pegou o dinheiro com a mão indecisa.
-- Vou ver se levo.
      O homem assentiu com a cabeça, abriu a boca mas não disse nada. A mulher desviou o rosto e piscou os olhos várias vezes.
-- Não chega tarde não, viu, Zé.
-- Chego não.
-- Você vai fazer.
-- Hoje eu sei que vai melhorar.
-- Vai sim, Zé. Eu seu que vai. Eu sei.
A mulher se afastou rapidamente, sem voltar o rosto. O homem empinou-se um pouco para vê-la atravessar a rua. Depois sentou no tamborete e pegou um lápis e o retrato.
    Durante muito tempo o homem permaneceu com a cabeça baixa, imóvel dentro de sua ilha, curvado sobre a foto que mostrava o presidente morto com aquele sorriso de seus melhores dias.

Wander Piroli - 1931 - 2006

Obras do autor:
Adulto: A Mãe e o Filho da Mãe ( 1966)
A Máquina de Fazer Amor (1980)
Minha Bela Putana (1985)
Nem Pai Educa filho (1998)
Os Melhores Contos de Wander Piroli (1996)

Infantil: O Menino e o Pinto do Menino ( 1975)
Os Rios Morrem de Sede (1973)
Macacos Me Mordam ( 1978)
Os Dois Irmãos (1980)
É Proibido Comer Grama
Para Pegar Bagre de Dia...