Inventamos a desgraça da guerra,
Tecemos rios de sombra, labirintos de tristeza
E angústia insondável.
O nosso sangue teceu o sangue.
Nada explica a nossa ambição sem medida.
Trazemos o fogo nos olhos, o ódio na alma
E apenas um pouco de palha nas mãos.
Erguemos até o céu o cálice.
Somos cúmplices de todos os pecados,
De todos os delírios do coração.
Mas não merecemos a morte.
Sofremos o deserto de Deus,
Cresce na areia seca a flor eterna.
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