A pedra da memória

 

Rio Tietê, com olarias ao fundo, visto da Ponte Campos Salles, a "Ponte Velha"

ou "Ponte de Ferro", entre Barra Bonita e Igaraçu do Tietê, SP.

                               

A PEDRA DA MEMÓRIA

Plantei a pedra da memória na montanha.

Passei por aqui, neste lugar morreram

os meus pais, meus irmãos, meus avós.

Este é o tempo do infortúnio.

Jejuei na gruta do abandono

com os morcegos e as traças.

Os meus pés amassavam a argila de Deus.

Os meus dedos iriam, um dia, moldar a argila

em forma de cântaros preciosos.

Os meus lábios lhe iriam dar vida

com o sopro do verbo.

O verbo de Deus sopraria dos meus lábios

e os cântaros cantariam a música do eterno.

As cidades miseráveis do homem.

Os labirintos de cifras das cidades do homem

edificadas sobre o farelo dos desejos.

As palavras são intermináveis e não dizem nada.

Os lábios não beijam,

as línguas estão secas da saliva do espírito.

Os corações não têm sangue, mas números.

Os livros contêm resultados, são a tumba do olvido.

Eu sou o filho pródigo, retorno à casa do Pai.

Os jornais recolhem os excrementos das moscas,

eu retorno à casa do Pai.

O povo delira sob a fuligem do céu,

sob os tetos de vidro e aço,

exposto ao sol negro, que queima a alma.

Eu volto derrotado à casa do Pai,

mas ainda tenho o verbo de Deus nos lábios.

Os espinhos perfuram os meus pés.

A urtiga dilacera a minha face.

Somente o verbo fala comigo.

Ouço, no vento que passa, a voz de Deus.

Não entendo o mistério, mas sei que ouço a voz de Deus.

Um pássaro voou da árvore de fogo,

pousou no meu ombro com as garras vermelhas,

cantou as sílabas do verbo, impronunciáveis.

Amei a beleza desse canto, decifrei seu enigma:

é a rosa, a essência da rosa, a face de Deus.

Prostrei-me diante do altar.

Voltei as costas aos ratos insaciáveis.

Sigo a estrela. A porta está aberta.

Carrego nos ombros os cântaros do verbo,

com a água límpida do espírito.