A mesa dos mortos

 

Um socó desafia uma garça, abaixo da Ponte Velha, de Barra Bonita,

apontando para a estrada de Igaraçu do Tietê, de 1 km. que eu garbosamente 

percorri muitas vezes brincando, quando criança.

A MESA DOS MORTOS

Os mortos acordam, sentam-se à mesa comigo.

Têm pedras nas mãos e pássaros sobre os ombros.

É perigoso que as pedras matem os pássaros.

As palavras são pesadas como pedras.

Às vezes é preciso que as palavras matem os pássaros.

A minha mãe e o meu pai contam histórias.

Têm terra na boca e contam histórias.

As suas palavras são como a água no meio do mato.

Nas suas palavras, a alma de todos os que vieram antes.

O meu avô corta lenha com um machado negro.

O machado do meu avô corta a lenha da memória.

Se é verde, fica a secar ao sol.

É preciso apagar a memória das árvores.

Tanta água represada.

Deus preside a conferência dos mortos.

Deus guia a minha mão.

Não escreve por mim: muitas vezes apaga o que escrevo.

Deus me ensina: as palavras morrem.

As palavras precisam apagar o que existe.

É preciso deixar lugar para o eterno.

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            Poema de 2007.

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A pedra da memória

 

Rio Tietê, com olarias ao fundo, visto da Ponte Campos Salles, a "Ponte Velha"

ou "Ponte de Ferro", entre Barra Bonita e Igaraçu do Tietê, SP.

                               

A PEDRA DA MEMÓRIA

Plantei a pedra da memória na montanha.

Passei por aqui, neste lugar morreram

os meus pais, meus irmãos, meus avós.

Este é o tempo do infortúnio.

Jejuei na gruta do abandono

com os morcegos e as traças.

Os meus pés amassavam a argila de Deus.

Os meus dedos iriam, um dia, moldar a argila

em forma de cântaros preciosos.

Os meus lábios lhe iriam dar vida

com o sopro do verbo.

O verbo de Deus sopraria dos meus lábios

e os cântaros cantariam a música do eterno.

As cidades miseráveis do homem.

Os labirintos de cifras das cidades do homem

edificadas sobre o farelo dos desejos.

As palavras são intermináveis e não dizem nada.

Os lábios não beijam,

as línguas estão secas da saliva do espírito.

Os corações não têm sangue, mas números.

Os livros contêm resultados, são a tumba do olvido.

Eu sou o filho pródigo, retorno à casa do Pai.

Os jornais recolhem os excrementos das moscas,

eu retorno à casa do Pai.

O povo delira sob a fuligem do céu,

sob os tetos de vidro e aço,

exposto ao sol negro, que queima a alma.

Eu volto derrotado à casa do Pai,

mas ainda tenho o verbo de Deus nos lábios.

Os espinhos perfuram os meus pés.

A urtiga dilacera a minha face.

Somente o verbo fala comigo.

Ouço, no vento que passa, a voz de Deus.

Não entendo o mistério, mas sei que ouço a voz de Deus.

Um pássaro voou da árvore de fogo,

pousou no meu ombro com as garras vermelhas,

cantou as sílabas do verbo, impronunciáveis.

Amei a beleza desse canto, decifrei seu enigma:

é a rosa, a essência da rosa, a face de Deus.

Prostrei-me diante do altar.

Voltei as costas aos ratos insaciáveis.

Sigo a estrela. A porta está aberta.

Carrego nos ombros os cântaros do verbo,

com a água límpida do espírito.

A SUBLIME POESIA DA SÔNIA BRANDÃO

                          


                             Esse SUBLIME eu diria que é um bocado exagerado.
                             Mas considero a poesia da Sônia de excelente qualidade.
                             Vale a pena conferir a seleção de poemas que o Benilson

                             fez em seu blog  A NOVA POESIA BRASILEIRA



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As águas do eterno

AS ÁGUAS DO ETERNO

As águas correm, correm para sempre.

Sou só, sou a paisagem verde e Deus.

Uma garça branca pousa na margem do rio.

O sol pousa no horizonte vermelho.

Por que contemplar? Por que a luz, o êxtase?

Além do horizonte ergue-se um novo horizonte.

A árvore se transfigura, como Cristo.

A árvore sofre, agoniza, como Cristo.

Os frutos pendem da árvore, como pássaros maduros.

Colho os frutos e canto e conheço.

Como o sol, as águas correm para sempre.

A terra seca, o deserto onde não medra a semente.

Não edifico a minha casa nessa terra.

Este é o campo da penumbra.

Este é o campo da penúria, do silêncio seco de Deus.

Preciso de água para a minha argila.

Preciso de argila para o meu cântaro.

Preciso do cântaro para a minha face.

Modelo a minha face à imagem da face de Deus.

As águas correm para sempre.

Onde as águas que correm para sempre?

As vigas da minha casa estão podres.

Onde a palavra nova que sustente a minha casa?

Ouça o vento, que enferruja o arado.

Ouça o lamento dos sulcos, que esperam a semente.

Ouça a semente amarga florindo no meu túmulo.

As águas fluem, os horizontes fluem.

O pássaro e o trigo fluem, com a terra amarga.

No princípio era o verbo, eram os alvos lençóis.

No princípio eram as águas.

No princípio eram as garças brancas sobre as águas.

E as águas correm para sempre.

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 Foto na ponte sobre o rio Tietê, na divisa de Barra Bonita e Igaraçu do Tietê, onde passei os últimos anos da minha infância.

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Elegia da lama

                                                                                            imagem: web

                                    

Elegia da lama

Uma rosa vermelha

afoga-se na lama

Uma mulher se ajoelha

coberta de lama

Repete-se o dilúvio

num mar de lama

A vida perde o sentido

coberta de lama

Coisas

                               

A PALAVRA COISA

A poesia da palavra coisa.

O seu silêncio de ovo, de relógio.

A coisa é uma pedra no poema,

pedra de toque, fora e dentro: essência.

HORIZONTE

Chove lá fora, além das montanhas

no horizonte em frente

e num outro horizonte com que sonho sem fim.

FLOR DE PEDRA

A flor nasce na pedra,

a flor medra na pedra.

Nasce, medra, como tudo

para morrer.

NOTA

No velho livro,

uma data e a nota:

“Trocaram o nosso gato.”

NO MEIO DO CAMINHO

Tinha uma pedra no meio do caminho.

Pus de lado e sentei em cima

para descansar.

COMPOSIÇÃO

Entre coisa e cousa

componho o poema

com giz e lousa.

O GUARDA-CHUVA

Abro o guarda-chuva

contra as águas do dilúvio

e morro afogado.

ELÉTRICO

Meu céu ficou elétrico

na objetiva da minha câmara

e nas minhas retinas.

 A COISA

 

A poesia é uma coisa

que ninguém sabe o que é

e se soubesse, o que adiantaria?

O espelho de bronze

                               

O CANÁRIO

O canário de ouro

entre as folhas da árvore

e os meus olhos.

A SOMBRA DAS NUVENS

Somente as nuvens fazem sombra

sobre as pedras e a areia do deserto.

O ESPELHO E O PÓ

O espelho reflete o pó sobre o relógio.

O pêndulo, pesado de sombra, não para.

VIRGÍLIO

Virgílio escreve o poema

do mar, dos deuses e dos homens.

Aos poucos a sua coroa de louros

transforma-se em bronze e ouro.

EVA

Eva recebe da serpente

uma maçã

e a minuciosa arte de amar.

O ESPELHO DE BRONZE

Eu sou aquele que esquece.

Eu sou o esquecimento.

ESCREVO PARA NÃO ESQUECER

A poesia é filha da memória.

As imagens no espelho se iluminam

sob as águas do esquecimento.

A ROCA

O fio segue-se a outro fio

e a meada se completa.

E a roca a fiar, a roca a fiar.

O HIBISCO

O hibisco estende o pecíolo

à frente de suas largas pétalas.

Ofertório à beleza vermelha.

Cruzamento perigoso

                            

AS VACAS

As vacas pastam a tarde

à beira do canavial.

Nuvens brancas, céu azul.

PLACA

A placa amarela

CRUZAMENTO PERIGOSO

e um cachorro morto.

RESINA

O tronco cortado

da velha árvore doente

e o ouro da resina.

O VENTO LEVA

No tronco cortado

a imagem de um coração

e a serragem ao vento.

O NINHO

O pequeno ninho

e a dança do beija-flor

ao vento da tarde.

O HIBISCO

O hibisco vermelho

entre as folhas verdes

que a lagarta rói.

A PALMEIRA

A palmeira verde

no pasto à beira do mato

e as flores azuis.

O QUERO-QUERO

A flor amarela

e a marcha do quero-quero

à beira do lago.

JANEIRO

Céu de janeiro.

As nuvens cobrem

todas as estrelas.

O ESTRANGEIRO

Sou um estranho no espelho.

E as nuvens passam

sob o sol que fica.

Uma parábola

UMA PARÁBOLA

Você sabe a diferença entre o filósofo e o teólogo? O primeiro é o homem cego num quarto escuro procurando um gato preto. O segundo é o homem cego no quarto escuro procurando um gato preto que não está lá.

Essa historinha foi um teólogo quem me contou. Como sou poeta, vou meter o bedelho e continuar. O terceiro é o poeta: o homem cego no quarto escuro procurando um gato preto que não está lá, com uma pedra em cada mão.

O filósofo não encontra o que procura, mas sabe que está lá. O teólogo também não encontra o que procura, mas sabe que existe. O poeta é cego como os outros, porque todo homem é cego, mas bate uma pedra contra a outra e vê a iluminação no escuro. Saber que existe essa iluminação lhe basta.

O outro deserto (poeminhas)

O OUTRO DESERTO

Na areia sob a água

a memória do deserto.

O PÁSSARO AZUL

Eu vi um pássaro azul.

A paisagem está perfeita.

Nada mais é preciso.

A ROSA

As pétalas como lábios

da beleza viva.

 

IMAGEM

Sou uma imagem

na água turva do tempo.

INFINITO

Infinito como a areia

o bronze do mar.

O SOL DA GALINHA

A galinha e a sombra

uma minhoca medrosa

o mundo do sol.

LÁZARO

Por que Lázaro volta à vida

com a memória das estrelas

e da areia do deserto?

Bastava-lhe um infinito.

CAVERNA

Nas paredes da caverna

dormem figuras estranhas

e uma sombra, talvez a minha.

A ÁRVORE SECA

A árvore seca

as águas do rio correm

sob o céu azul.

AS GALINHAS

As galinhas marcham

no galinheiro apertado

exercício ao sol.

O gavião e a pomba

O GAVIÃO E A POMBA

O gavião grita no ar, mas não é o seu grito de alerta, vitória e domínio. É um grito de medo. Um bem-te-vi persegue-o, bica em desespero furioso o seu dorso, o pescoço, as asas frágeis.

O gavião carrega uma pomba nas garras, seu troféu, seu alimento. Voa no baixo, sem velocidade, é presa fácil de pássaros menores como o bem-te-vi. Foge de uma árvore a outra, não consegue esconder-se.

Logo mais dois, três bem-te-vis somam-se ao primeiro no ataque ao inimigo. O gavião larga a presa no meio da rua. Observo temeroso a pomba encolhida entre os carros, vítima do trânsito feroz.

O gavião busca abrigo na torre da igreja. Os desvalidos sempre procuraram refúgio na igreja. Hoje o gavião é um refugiado, e a igreja – a Igreja Santa Teresinha – há tempos é a morada de sua família.

Levo a pomba para casa. Sangra, as garras do gavião penetraram-lhe o corpinho delicado.  Pulsa, com um fio de vida, não deve resistir muito. Seguro-a com cuidado entre os dedos. A Sônia trata as suas feridas, aproxima-lhe pão embebido em leite do biquinho trêmulo.

A morte pinga dos seus olhinhos angustiados.

Ela dá duas bicadas fracas num pedaço de pão. Depois, pende a cabeça para o lado, deixa cair um último suspirozinho, e morre.

Enquanto escrevo, ainda ouço o grito do gavião. Mesmo quando o gavião tem a sua hora de fraqueza, e não pode fazer outra coisa a não ser fugir, mesmo assim tem as garras mortais.

A Sônia lembra a pombinha e, como se estivesse compondo um poema, entoa:

– Eu a alimentei com a morte.

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Esta é minha última crônica, de hoje. Tentei fazê-la pequena, de umas dez linhas. Precisei de três vezes mais.   

Há leitores que se confundem com o título deste blog. Como se a palavra "crônica" fosse adjetivo de "poesia" : a poesia quase como uma doença crônica - ou, vá lá, qualidade ou estado de espírito constande do autor. 

Não meus caros: Quem não me entendeu, desculpe-me. Este blog foi criado para postar crônicas e poemas. Principalmente crônicas. 

Depois, sentindo a dificuldade de se ler crônicas ou qualquer texto um pouco longo, num blog, fui deixando-as inéditas. Ou mesmo deixei de escrever. 


Era o mote que voltei a expor lá no cabeçalho: um registro do tempo que passa.


Esta crônica de hoje narra um fato que a Sônia já registrou em um poema, com a concisão lá dela. Está aqui, no nº 6 destas belas inscrições.

TÓLSTOI ESPERA O TREM NA ESTAÇÃO DE ASTAPOVO

                                                                 Estação de Astapovo - foto da web
                        

                          

TÓLSTOI ESPERA O TREM NA ESTAÇÃO DE ASTAPOVO

Tolstoi espera o trem na estação: é preciso partir. Todos

esperamos na estação: a partida é inadiável.

A fumaça sufoca, turva

os olhos, cega e estonteia

e nem percebemos que o trem chegou

e partimos.

É noite. Mar, rochedos, estrelas.

Os mortos desfilam aos pares, cantando uma canção interminável.

Um cachorro balança o rabo para os homens.

Tolstoi dorme num canto, à espera do trem.

O que é a verdade?

Por que Deus não fala alto e claro?

Por que os homens não ouvem as palavras de Deus?

Pai!

Ó Pai, por que me abandonaste?

O cristal do cálice se parte

sob as pálpebras.

Pendo a cabeça à beira do poço. Tolstoi e eu morremos na estação

de Astapovo.

As palavras no jardim

AS PALAVRAS NO JARDIM

As palavras crescem no jardim

entre as pedras

e os cavalos descuidados.

Têm cicatrizes

ou tatuagens

na fronte

como flores sinistras

dançando no abismo.

Qual a chave?

Que símbolo me revela?

Os cabelos crescem nos telhados

e debaixo da terra,

vermelhos.

O sol derrete o chumbo

dos cata-ventos.

Um galo canta

no monturo

a verdade

escrita com sangue.

Crescem as unhas

do tempo.

A linguagem

dos peixes

no vento

acorda antigas crenças.

Dai-me

a âncora

do mundo,

ó timoneiro da aurora.