Uma parábola

UMA PARÁBOLA

Você sabe a diferença entre o filósofo e o teólogo? O primeiro é o homem cego num quarto escuro procurando um gato preto. O segundo é o homem cego no quarto escuro procurando um gato preto que não está lá.

Essa historinha foi um teólogo quem me contou. Como sou poeta, vou meter o bedelho e continuar. O terceiro é o poeta: o homem cego no quarto escuro procurando um gato preto que não está lá, com uma pedra em cada mão.

O filósofo não encontra o que procura, mas sabe que está lá. O teólogo também não encontra o que procura, mas sabe que existe. O poeta é cego como os outros, porque todo homem é cego, mas bate uma pedra contra a outra e vê a iluminação no escuro. Saber que existe essa iluminação lhe basta.

O outro deserto (poeminhas)

O OUTRO DESERTO

Na areia sob a água

a memória do deserto.

O PÁSSARO AZUL

Eu vi um pássaro azul.

A paisagem está perfeita.

Nada mais é preciso.

A ROSA

As pétalas como lábios

da beleza viva.

 

IMAGEM

Sou uma imagem

na água turva do tempo.

INFINITO

Infinito como a areia

o bronze do mar.

O SOL DA GALINHA

A galinha e a sombra

uma minhoca medrosa

o mundo do sol.

LÁZARO

Por que Lázaro volta à vida

com a memória das estrelas

e da areia do deserto?

Bastava-lhe um infinito.

CAVERNA

Nas paredes da caverna

dormem figuras estranhas

e uma sombra, talvez a minha.

A ÁRVORE SECA

A árvore seca

as águas do rio correm

sob o céu azul.

AS GALINHAS

As galinhas marcham

no galinheiro apertado

exercício ao sol.

O gavião e a pomba

O GAVIÃO E A POMBA

O gavião grita no ar, mas não é o seu grito de alerta, vitória e domínio. É um grito de medo. Um bem-te-vi persegue-o, bica em desespero furioso o seu dorso, o pescoço, as asas frágeis.

O gavião carrega uma pomba nas garras, seu troféu, seu alimento. Voa no baixo, sem velocidade, é presa fácil de pássaros menores como o bem-te-vi. Foge de uma árvore a outra, não consegue esconder-se.

Logo mais dois, três bem-te-vis somam-se ao primeiro no ataque ao inimigo. O gavião larga a presa no meio da rua. Observo temeroso a pomba encolhida entre os carros, vítima do trânsito feroz.

O gavião busca abrigo na torre da igreja. Os desvalidos sempre procuraram refúgio na igreja. Hoje o gavião é um refugiado, e a igreja – a Igreja Santa Teresinha – há tempos é a morada de sua família.

Levo a pomba para casa. Sangra, as garras do gavião penetraram-lhe o corpinho delicado.  Pulsa, com um fio de vida, não deve resistir muito. Seguro-a com cuidado entre os dedos. A Sônia trata as suas feridas, aproxima-lhe pão embebido em leite do biquinho trêmulo.

A morte pinga dos seus olhinhos angustiados.

Ela dá duas bicadas fracas num pedaço de pão. Depois, pende a cabeça para o lado, deixa cair um último suspirozinho, e morre.

Enquanto escrevo, ainda ouço o grito do gavião. Mesmo quando o gavião tem a sua hora de fraqueza, e não pode fazer outra coisa a não ser fugir, mesmo assim tem as garras mortais.

A Sônia lembra a pombinha e, como se estivesse compondo um poema, entoa:

– Eu a alimentei com a morte.

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Esta é minha última crônica, de hoje. Tentei fazê-la pequena, de umas dez linhas. Precisei de três vezes mais.   

Há leitores que se confundem com o título deste blog. Como se a palavra "crônica" fosse adjetivo de "poesia" : a poesia quase como uma doença crônica - ou, vá lá, qualidade ou estado de espírito constande do autor. 

Não meus caros: Quem não me entendeu, desculpe-me. Este blog foi criado para postar crônicas e poemas. Principalmente crônicas. 

Depois, sentindo a dificuldade de se ler crônicas ou qualquer texto um pouco longo, num blog, fui deixando-as inéditas. Ou mesmo deixei de escrever. 


Era o mote que voltei a expor lá no cabeçalho: um registro do tempo que passa.


Esta crônica de hoje narra um fato que a Sônia já registrou em um poema, com a concisão lá dela. Está aqui, no nº 6 destas belas inscrições.

TÓLSTOI ESPERA O TREM NA ESTAÇÃO DE ASTAPOVO

                                                                 Estação de Astapovo - foto da web
                        

                          

TÓLSTOI ESPERA O TREM NA ESTAÇÃO DE ASTAPOVO

Tolstoi espera o trem na estação: é preciso partir. Todos

esperamos na estação: a partida é inadiável.

A fumaça sufoca, turva

os olhos, cega e estonteia

e nem percebemos que o trem chegou

e partimos.

É noite. Mar, rochedos, estrelas.

Os mortos desfilam aos pares, cantando uma canção interminável.

Um cachorro balança o rabo para os homens.

Tolstoi dorme num canto, à espera do trem.

O que é a verdade?

Por que Deus não fala alto e claro?

Por que os homens não ouvem as palavras de Deus?

Pai!

Ó Pai, por que me abandonaste?

O cristal do cálice se parte

sob as pálpebras.

Pendo a cabeça à beira do poço. Tolstoi e eu morremos na estação

de Astapovo.

As palavras no jardim

AS PALAVRAS NO JARDIM

As palavras crescem no jardim

entre as pedras

e os cavalos descuidados.

Têm cicatrizes

ou tatuagens

na fronte

como flores sinistras

dançando no abismo.

Qual a chave?

Que símbolo me revela?

Os cabelos crescem nos telhados

e debaixo da terra,

vermelhos.

O sol derrete o chumbo

dos cata-ventos.

Um galo canta

no monturo

a verdade

escrita com sangue.

Crescem as unhas

do tempo.

A linguagem

dos peixes

no vento

acorda antigas crenças.

Dai-me

a âncora

do mundo,

ó timoneiro da aurora.

AUTORRETRATO COM VOTOS DE FELIZ ANO NOVO

                                

AUTORRETRATO

COM VOTOS DE ANO NOVO

Quiseram-me para padre

mas era muito difícil

viver com a molecada

no seminário dos padres

(dos futuros padres – na marra!

porque muitos são chamados

e poucos os escolhidos

– e quem não é escolhido

vai para os quintos do inferno!)

O jeito foi descobrir

a poesia – sinal de liberdade

com um anjo de cada lado

e as duas mãos de Deus no meio

Deus nunca mais me largou

por mais que eu esperneasse

fizesse o diabo a quatro

e ficasse todo estropiado

de não ter mais jeito não

A poesia nunca mais me largou

por maior que fosse a preguiça

e esperasse que os poemas

caíssem se espiralando do céu

– nem que fosse o céu das cabras

ou dos bodes chupando manga

Poesia é iluminação

mas Deus não dá assim de graça

é preciso quebrar a cabeça

o joelho e o tornozelo

brigar com os anjos como Jacó

tirar leite da pedra

e sangue da terra

(Verdade que certos poemas

não têm jeito não

Como talvez

este que lês

que é como pau que nasce torto

Também, não briguei com a cobra

nem briguei com nenhum anjo)

Juro que sou feliz

como Mário de Andrade

que morria de sofrer

mas achava a vida gozada

e proclamava: “A própria dor

é uma felicidade.”

Neste ano que principia

desejo a todos muita poesia

paz, saúde e alegria

Deus esteja com vocês

meus amigos, meus inimigos

(mas eu não tenho inimigos!)

As sementes do amor

se multipliquem em todos

os corações – e Viva a vida!

O relógio (poeminhas)

                                

CORES

A flor e o coqueiro

disputam o céu azul.

O verde e o vermelho

O RELÓGIO

O relógio cego

chora de hora em hora

a cinza do tempo.

A FERRUGEM

A ferrugem cobre de ouro a chave.

A CHUVA

A chuva lava a terra

nua, sensual, mortal.

O POEMA

O poema é o leito de um rio

com a água e os peixes sempre novos.

ANIMAL

Sou um animal estranho

tão humano

diante de uma pedra.

A ROSA

A rosa floresce

e esquece.

A FÉ

A fé move montanhas.

(Às vezes apenas um rato.)

A ROSA DE DEUS

Onde a rosa de Deus?

Sonho a forma da luz

sobre a roseira.

Os morcegos verdes (poeminhas)

 

                                        

COMPOSIÇÃO

O pássaro e a flor

compõem a paisagem.

CÍRCULO

O círculo da pedra na água

renova-se em outro círculo

até desaparecer.

ALTURA

O sol e o vento,

entre as árvores e o céu,

conversam na montanha.

PERFUME

Daquela noite, a vida,

resta apenas

um perfume de jasmim.

O MINOTAURO

O Minotauro morreu,

com o seu labirinto de estrelas,

quando eu morri.

MORCEGOS VERDES

No beiral da casa,

como morcegos verdes,

as duas maritacas.

A COR DA AURORA

O poema sabe

a cor da aurora,

mas cala.

A LUA NO LAGO

A lua no lago

coaxa como uma rã.

ESTRELAS

Estrelas se apagam

no pasto, entre os pirilampos.

O MELRO

O canto do melro

embala as águas do rio.

O mistério do Natal

                                 

                  

O MISTÉRIO DO NATAL

E o anjo do Senhor anunciou a Maria

E ela concebeu do Espírito Santo.

Dois mil anos se passaram

E ainda se ouvem as trombetas da alegria.

A estrela brilha no alto da montanha

E ilumina o universo de esperança.

A terra inteira festeja o Mistério.

O primeiro milagre de Jesus

Não foi mudar a água no vinho em Caná,

Mas tornar-se homem no ventre de Maria.

Sem deixar de ser Deus,

Jesus se esvaziou da divindade,

Ganhou carne e alma humana para a Redenção.

O homem não se salvaria

Se o Salvador não nascesse de Maria.

Os pastores e os reis adoraram o Menino

Envolto em panos e deitado na palha,

Deitado no leito de madeira como a cruz do Amor.

Maria é a nova Eva,

com a maçã na mão e a serpente aos pés,

Jesus é o novo Adão

Da aliança eterna, sempre nova.

O pão e o vinho são a carne e o sangue

Da ação de graças de toda a Criação.

E tudo começou na estrebaria,

O Menino nascendo de Maria.

Cantamos a primeira igreja: Jesus, Maria e José.

Na sagrada família de Nazaré

O amor do Pai, do Filho e do Espírito Santo, amém.

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Escrevi vários poemas de Natal. O melhor foi postado neste blog há um ano - quem não viu ou quer recordar, está aqui. É mais a minha cara, minhas inquietações, meu carinho especial por aquela terra, onde um dia foi a Mesopotânia, onde correm os rios Eufrates e Tibre, que banhavam o Paraíso Terrestre. O poema trata da invasão anterior, é de 1998.

Este é mais didático, doutrinal, feito de encomenda, mas a grandeza da festa da Encarnação de Deus tem muita poesia que merece ser mostrada.

Feliz celebração do Natal de Jesus. 

O rio do tempo e outros poeminhas

A SOMBRA DO RELÓGIO

A sombra do relógio

com seu pêndulo implacável

no espelho.

O DIA IMÓVEL

O dia imóvel,

na planície deserta,

passa.

LOUSA

Passou por aqui.

(Nem a sombra deixou.)

ESTRELAS CRUÉIS

Ó estrelas cruéis

zombando da sorte

como pedras vivas.

O RIO DO TEMPO

Ouça, na sombra,

o rio do tempo.

A PORTA DA LEI

Cheguei à porta da lei, com Kafka ao lado.

Sorrimos tristes para a areia da ampulheta.

CAIM

Os filhos de Abel

chamam-se, todos, Caim.

A BORBOLETA

A borboleta azul, preta e branca

no tronco sem casca da árvore.

Medita sobre a sua sombra verde.

BRONZE

Inscrevo o meu poema

no bronze do mar.

Poema de Natal

 

poema de natal 1984

o céu não está mais próximo nem mais frio

somos quem somos

sem nenhuma angústia

nenhum pesar

sob os brancos lençóis

entre as tuas coxas

amor

a rosa efêmera

mas eterna

no mito de que somos feitos

teu coração bate mais forte

numa certeza única

e múltipla

como as sendas da noite inumerável

o poema é uma pedra de fogo

queima os olhos

e o vôo dos anjos

é natal

nasce a estrela

sábia e ingênua como a água

existimos

não sofremos

nascemos no sonho

e acordados

nos reintegramos à sombra cotidiana

submersos no mistério

amor

somos o sonho

natal

nasce o deus

que em nós adormece

e sonha

Arte poética

           Arte poética

Quero escrever como um velho que tece a sua rede

até gastar os olhos e os dedos, como Penélope

à espera de Ulisses, como Ulisses

enfrentando a morte mil vezes.

Quero escrever como o ferreiro moldando o ferro em brasa

na forja, como o escultor moldando

a pedra fria,

como um louco

tirando leite da pedra

e bebendo.

Quero escrever como uma criança

esperando a pedra florescer.

Quero escrever como o meu pai

preparando a terra

e esperando

a chuva e o sol,

o tempo de plantar e o tempo

de colher.

A poesia é um longo exercício de paciência.

A palavra precisa morrer, como a semente, para renascer.

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