RESÍDUO

RESÍDUO

Por trás de tudo fica um pouco de terror.

As rosas crescem com o terror nas pétalas.

Um campo de rosas cresce

em torno de minha casa: é o campo da morte.

Os pássaros cantam no meu campo de rosas,

alimentam-se das sementes da morte.

Olho uma rosa,

sinto o seu perfume, sinto a

rosa nos lábios –

e é sempre como se estivesse para morrer.

Penso que poderia acordar, mas

também penso que posso estar morto.

O sonho é um ensaio da morte

com um diretor

impertinente andando em volta do leito.

As luzes se acendem, o sol se acende, a vida

se ilumina.

É tanta a luz que os olhos sangram.

O tempo não perdoa.

A mó mói a farinha

das horas.

O relógio geme no poço.

Os espinhos da alucinação me despertam.

É primavera lá fora,

mas chove como um dilúvio.

O que é um dilúvio? Só de eu pensar

o dia se esboroa no seu mastro, anjos desmoronam

montanha abaixo, sem asas.

Bato pálpebras, bato pálpebras e voo.

               J. C. Brandão