O CONSTRUTOR E A MORTE

 O CONSTRUTOR E A MORTE

A morte não é nada para as coisas, mas caminha

dentro delas

como numa carruagem. É uma fatalidade que o espelho

conjuga

com as goiabas da infãncia e todas as lagartas. Não fechem

as pálpebras do morto. Não fechem os ouvidos

do morto. Ele

traz nos olhos as ondas do mar primevo. Ele

traz nos ouvidos o rugido de tigre do oceano

como a pérola

na sua concha. As coisas

são pesadas, fechadas em seu ser de concha,

de pedra. É preciso considerar a pedra

do abismo. Carrego a morte no pescoço como uma

canga. Nasci com a morte na língua. O homem nasce

e morre de uma vez

só. É a questão da palavra

exata. As coisas que o fogo não consome, que se agitam na sua língua,

nas labaredas do eterno.

Que teatro para o meu anjo? Que palco? Que bastidores e que

plateia? As coisas, desprovidas de ênfase,

não são apenas coisas. As coisas, em sua nudez,

estão vestidas para o êxtase.