A NASCENTE DO RIO SÃO FRANCISCO

A NASCENTE DO RIO SÃO FRANCISCO

A Serra da Canastra é um conjunto

de montanhas

em forma de uma imensa canastra de couro.

As cercas de pedras costeiam os morros

desgraciosas

tirando graça de sua própria falta de graça,

como cercas naturais

até chegar a um Curral de Pedras.

A poeira esbranquiçada é um

pó de pedras

no campo amarelado pelo sol.

As sempre-vivas resistem entre as pedras.

Um casal de gaviões-carcará numa elevação de pedra

domina o horizonte.

.

O vôo negro e vermelho dos guaxos protege

os seus ninhos emaranhados.

Um tamanduá sossegado cruza a estrada e

some no cerrado.

No meio do mato uma pequena poça

cheia de girinos

se abre em dois filetes de água e

vem formar um riacho

deslizando de manso entre as pedras.

Aqui nasce o Rio São Francisco.

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A CAVERNA DO DIABO

O marco inicial da Caverna do Diabo é uma estalagmite 

da altura de três homens.

 

Milhares de estalactites descem da abóbada delicada

como agulhas

e se encostam umas às outras

como se a pele da caverna se alongasse.

A mão do Diabo sai de uma pedra.

Está pedindo socorro?

Parece a mão de um morto.

Uma pia batismal

se oferece ao crente da beleza.

A pele da pedra é a pele da beleza.

Ouve-se o silêncio da pedra.

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 (A Caverna do Diabo fica no Vale do Ribeira, SP, entre os municípios de Eldorado e  Iporanga. Pertence ao Parque Estadual do Alto Ribeira - PETAR.)

Êxtase em Ouro Preto

ÊXTASE EM OURO PRETO

A luz cai de chapa nas pedras

das ladeiras de Ouro Preto.

As montanhas sonham

sob o círculo de sombra

do sol.

As igrejas desdobram-se do plano do eterno

para a terra.

As casas olham circunscritas nesse espaço de muralhas.

Os corpos domados tiram as telhas

vermelhas

das almas.

As nuvens são ovelhas

apascentadas

por um pastor louro.

Um pastor louro e quieto apascenta as nuvens e as almas.

Toca uma flauta nas águas lavadas no ar do crepúsculo.

Este não é o lugar do caos.

Este é o lugar da dor

e da bênção.

O seio

da minha mãe – Nossa Senhora! – alimenta

as crianças.

Um rito antiquíssimo

e novo

se renova de porta em porta.

Um cálice pesado como chumbo se eleva com o sangue de Deus.

O ouro do altar conjuga as sílabas sagradas do verbo do eterno.

A PEDRA

           A PEDRA

Sou a pedra. Decifra-me 

ou devoro-te.

Mais que Deus 

sou benigna com os homens

que não decifram 

o mistério 

e morrem

como se não houvesse mais mistério.

A PEDRA DO ABISMO

A PEDRA DO ABISMO

O sal das lágrimas no caminho.

O mar estava próximo, com a noite em seu bojo.

A rosa desfolhada, as pétalas sangravam

entre as pedras.

Os pés sangravam.

Dói construir a cor da aurora.

O tempo vai e vem

como as ondas,

como um pêndulo.

A brasa do medo acesa no vazio

dos olhos.

Uma faca contra

o grito,

a que nem o eco responde.

O pássaro do silêncio cai morto no fundo do poço.

A lua dos mortos acena do alto.

É o vale do esqueleto,

o cemitério dos ratos brancos.

Caminho sobre o restolho

apodrecido.

Os meus pés afundam no barro ancestral.

Já nenhum resíduo

de herança:

marfim,

argola de ferro,

a ferrugem

e a pátina cinza.

O corpo de ninguém no recife das estrelas.

Uma pedra no meio do abismo do universo. 

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Veja os Campos de trigo de Gregório Vaz.

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A ARGOLA

 Foto da varanda da casa da minha infância - quase como era há tantos anos.

A ARGOLA

Uma argola solitária na varanda

da minha infância.

Solitária,

inútil,

equivocada:

nunca

nada foi ali pendurado.

Sempre amei as coisas que não significam nada.

Por acaso amei essa argola
de que ninguém se lembra:

enfeite,

estorvo,

encalhe. Certamente linguagem

em sua solerte mudez: memória

no poço fundo

afogada na água suja do tempo e seus dejetos.

Uma argola na varanda,

no pescoço,

nas ventas.

Onde estou, nesse espelho côncavo, convexo, vão?

A minha imagem

perdida

pendurada

na varanda

como uma argola enferrujada no fundo do poço seco

desmoronado

com a casa

e seu sangue, em silêncio.

Deus lê o meu poema com uma esquiva alegria

e nenhum escárnio. Rara a vida e a argola.

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                               Gregório Vaz deixa uma mensagem na garrafa.

Travessia

A travessia

Dá vau o rio,

deste lado? Mais acima?

Eu quero o horizonte, onde a terra

acaba.

Eu quero o fim do arco-íris, na água calma

do crepúsculo.

Dá vau o rio do tempo,

dá vau o rio do eterno

correndo e parado, onde a terra se encontra com o céu?

As árvores bebem

as nuvens – são água

e os pássaros com sono

entre as folhas

e os ramos – são frutos e piam e cantam.

E eu a me afogar no rio do esquecimento

com os peixes mortos

e o latido dos cães

pendurados nos ponteiros

do relógio.

Ergo os braços da água e respiro o ar de Deus.

As casas se acendem,

as estrelas,

os aviões

e os meus olhos como dois tições

e a minha alma queima à beira da terra, à beira do céu.

A minha alma se consome e se completa na água vermelha.

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AS ÁGUAS DA AURORA

AS ÁGUAS DA AURORA

A casa clara brilhava tanto

que nem se enxergava onde estávamos.

Os lençóis nos varais, alvos,

coavam a luz do sol.

As jarras de leite derramado

na cozinha, no curral, no pasto largo.

A terra era nossa, deitávamos sob as árvores

ouvindo os pássaros de Deus.

O orvalho caía sobre nós

como sobre a couve e a alface.

As garças pintavam de azul o céu da tarde,

depois pastavam a terra sob as vacas.

O vento madrugava se espreguiçando

de um coqueiro a outro.

O córrego cantava claro

jogando pedrinhas nos inhames.

Eu saía a galope para além do horizonte,

nunca mais voltava.

Deitávamos na terra,

nos lambuzávamos de terra

até nos olhos, na boca, nos fundilhos.

O melro cantava no telhado verde

anunciando a claridade das águas da aurora.

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... e apresento A mendiga no blog do Gregório Vaz

A ÁGUA NEGRA

A ÁGUA NEGRA

A caixa d’água no escuro do sótão não dorme.

Um demônio vigia e ronca no cotovelo da escada.

Os mortos nunca estão suficientemente lavados.

Ouço no fundo do inferno o canto de Orfeu.

As idéias se afogaram no bronze salgado do mar.

Os ratos insones passeiam no cemitério dos navios.

Onde o ouro obscuro que tanto me atrai e mata?

O vento se envergonha do corpo nu de Eurídice.

Pendurei Eurídice pelos cabelos no mais alto mastro.

Os marinheiros com a garganta seca gritam de sede.

Os tambores rubros retumbam, os canhões explodem.

A guerra não tem fim, os campanários desabam no caos.

A água negra inunda a casa do sótão até o porão.

O meu anjo da guarda perde as penas das asas negras.

O AFOGADO

      




















O afogado

O mar trouxe o corpo à praia.

Era um estrangeiro, jovem e belo.

A boca aberta deixava ouvir, como se viessem

do outro mundo,

as vagas do mar e os gritos brancos das gaivotas.

Eu lhe fechei os olhos, azuis como o céu

através das órbitas de uma caveira.

A sua nudez lhe tornava a pele mais pálida.

Sorria perplexo, como se reconhecesse num espelho

a nossa estranheza.

Olhando-o, nós sabíamos:

também temos, em vida, o céu nas órbitas

e a morte nas pálpebras.