A morte é uma idéia
A morte é uma idéia
leve, que de outrem, nunca
a nossa, concebemos.
No sonho de ser, dúbios,
tateamos o espelho
à procura da nossa
imagem, ilusória.
Serenos, uma ordem
previmos que, exercida,
luz no abismo, na mágica
dos dias, e nenhuma
serpente nos ofusca.
A rosa existe e basta.
O tempo, labirinto
de sonos, subjugamos.
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