O barão
O homem entrou no bar, foi direto à lixeira, abaixou-se e passou a escolher com presteza os alimentos ainda não estragados, pedaços de coxinha, de quibe, de pastel. Abaixou-se com uma certa dignidade, com nobreza.
Não é à toa que eu o chamei de “barão”. Tinha um porte altivo, vestido no seu longo sobretudo – e era tempo de calor, mas o sobretudo fazia parte de sua indumentária de um ser superior. Não importava um ou outro rasgo, uma ou outra mancha de sujeira: quem o vestia era um ser especial, acima do comum dos mortais.
Eu me lembrei do “bicho” de Manuel Bandeira, que era um homem. O meu barão não lembrava um bicho, nem um simples homem, mas alguém acima do comum dos mortais. Tinha orgulho o barão, tinha orgulho de sua condição humana.
Que circunstâncias da vida o tinham levado àquela decadência? Não, não, mil vezes não. Ali não havia nenhuma decadência. Decaídos éramos nós que o observávamos, que tínhamos vergonha de o observar. Como poderíamos olhar do alto quem estava acima de nós? Olhávamos como se por uma graça especial, de nossa decaída condição. Um homem.
Um homem é aquele ser que tem orgulho de sua condição. Posso assegurar que o Barão tinha a nobreza desse orgulho. Os políticos que se humilhem com a própria cegueira, os poderosos que se rebaixem com a sua própria insignificância.
O Barão, meus senhores, é um homem.
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