E agora, José? Drummond na boca do povo.

                    https://www.facebook.com/miguelccaldeira/videos/10154174241614547/

A METADE DA NOITE

A METADE DA NOITE

A metade da noite e um sussurro

a metade da noite e um suspiro

a metade da noite e o abismo

você é um cego não vê o convite da morte

um lírio flutua no rio entre destroços

e animais mortos

um lírio flutua à beira da noite

Poemas do Livro dos bichos na revista Diversos Afins

                poemas: José Carlos Brandão                                              Arte: Helena Barbagelata


                                        http://diversosafins.com.br/diversos/janela-poetica-i-44/

KAFKA NA PRAIA

 

                                     Max Brod e Franz Kafka na praia, em 1907                  

KAFKA NA PRAIA

Kafka na praia só via paredes

não é possível imaginar Kafka na praia

senão vendo paredes

a vida de Kafka foi uma parede

talvez a vida tenha portas e horizontes

mas não para Kafka

talvez houvesse uma porta na parede de Kafka

e fosse apenas para ele

mas ele sabia a linguagem do inelutável

as ondas vão e vêm continuamente vão e vêm

contra a parede a parede a parede

O POEMA É

O POEMA É

O poema é uma coreografia da alma

(disse Maria Cristina Ehmke)

é a palavra como uma dançarina nua

é uma faísca riscando a pele da noite

é um grito no escuro um grito sem som

as ondas se espiralando no ar

cada vez mais angustiosas gelatinosas sempre

voláteis é um nome dado às coisas

que se transforma nas próprias coisas

é música antes de todas as coisas como queria Verlaine

e é silêncio

é o que o mar ensina

é o que a morte ensina é o medo da morte é o medo do medo

o poema é o poema em si o poema sem mais nada

o poema é uma forma concentrada

o poema é uma forma em êxtase

o poema é a chave e a ausência da chave

o poema não é

HISTÓRIA FAMILIAR

 

UM HOMEM PASSA COM UM PÃO AO OMBRO (César Vallejo)

UM HOMEM PASSA COM UM PÃO AO OMBRO

Um homem passa com um pão ao ombro
- Vou escrever, depois, sobre o meu duplo?

Outro senta-se, coça-se, tira um piolho do sovaco, mata-o
- Com que desplante falar da Psicanálise?

Outro entrou em meu peito com um pau na mão
- Falar, em seguida, de Sócrates ao médico?

Um coxo passa dando o braço a um menino
- Vou, depois, ler André Breton?

Outro treme de frio, tosse, cospe sangue
- Convirá não aludir jamais ao Eu profundo?

Outro busca no lodo ossos e cascas
- Como escrever, depois, sobre o infinito?

Um pereiro cai de um telhado, morre, já não almoça
- Inovar, em seguida, a metáfora, o tropo?

Um comerciante rouba um grama no peso a um freguês
- Falar, depois, da quarta dimensão?

Um banqueiro falsifica o seu balanço
- Com que cara chorar no teatro?

Um pária dorme com um pé às costas
- Falar, depois, a ninguém de Picasso?

Alguém vai num enterro a soluçar
- Como em seguida ingressar na Academia?

Alguém limpa uma espingarda na cozinha
- Com que desplante falar do mais além?

Alguém passa a contar pelos dedos
- Como falar do não-eu sem dar um grito?

___________ César Vallejo (tradução de José Bento)