Este é um país cronicamente inviável

                                                                                                          Chagall, Tábuas da Lei

O país cronicamente inviável

Os pobres fuçam o lixo como bichos

como não viver com raiva neste país?

Madame atropelou um pivete

e discursa dizendo que ele é culpado.

O elefante sempre é culpado de todos os crimes

o rinoceronte, talvez o hipopótamo

os índios sobreviventes ao extermínio

ou os negros que emigraram da África para ser escravos.

É preciso salvar este país dos vermelhos

e do arco-íris colorido demais.

Mas não tire o bode da sala

não adianta tirar o bode da sala.

Este país é cronicamente inviável.

                                    (poema do livro em preparo O país impossível)

Quem tem vergonha da poesia

Um país a caminho da destruição

Este país não é para principiantes

Este país não é para principiantes

Não temos esperança de nada, senão da morte

perdemos as dimensões de quanto somos

o fogo nos consome de fora para dentro

e de dentro para fora.

Um nevoeiro espesso nos envolve

estrelas caem com estrépito, meteoros caem

é o universo que desmorona.

Os anjos foram pendurados no pau de arara

o templo da linguagem desenhado na pele da serpente.

O líder entrega nossas mulheres para o consumo sexual

entrega as nossas crianças para o trabalho forçado

entrega os nossos homens para o trabalho escravo.

Este país não é para principiantes

a sua álgebra não se decifra nem no inferno

a arte caiu no ostracismo

os livros foram fechados para não se abrirem nunca mais. 

(Poema do livro em preparo O país impossível )

Dez poemas na revista Ruído Manifesto

                                http://ruidomanifesto.org/jose-carlos-brandao/

Três poemas meus na revista Literatura & Fechadura

                             

                              Três poemas de O país impossível, livro em preparo,
                                     na revista Literatura & Fechadura


www.literaturaefechadura.com.br/2019/07/13/o-juiz-torcia-para-um-dos-times-tres-poemas-de-jose-carlos-brandao/?fbclid=IwAR3w08FT3bDcksFvt8jEhlhm7pSiDmKYW6PDpan7zT7gqmOW9FKWNxhC7pc

O meu poema Alba no azulejo

               
             Meu poema Alba num azulejo na minha cidade natal, Dois Córregos, SP.



                                                Alba

                                                A dor das ameixas
                                                abrindo-se à luz.



                                     (in O silêncio de Deus, 2008)

12 poemas in Germina - revista de literatura e arte

                        
 Uma grande honra participar da revista Germina.  Confiram.

                                http://www.germinaliteratura.com.br/2019/jose_carlos_brandao.htm

O poema e o poeta

                                                                                                                                                             Picasso - Pinto e modelo

O POEMA E O POETA

Ninguém conhece o meu abismo. Ninguém, o meu caos.

A poesia é um espelho, o poema é um bronze infiel.

O poeta não tem a clareza da superfície das águas.

É necessário uma faca para esquartejar a realidade.

O poeta está sempre do outro lado da lua.

O poema não tem sete faces, o poema é um prisma de mil faces.

Joguem fora o meu cachimbo, joguem fora a minha bengala.

As gaivotas morrem no mar, os homens morrem na praia.

Eu sou um homem e a minha voz é um eco da minha própria voz.

Quebrem o espelho, joguem fora o poema.

Não se lê um poema para conhecer o abismo do poeta.

O poema é o olvido e não se lê o olvido.

.

“Um poema não lês,

não se lê o olvido.”

O Emparedado, 1975

Este país não é para amadores

                                                                                          El Greco - São Jerônimo

 Este país não é para amadores

Este não é um país para amadores.

Acham que eu tenho nariz de palhaço?

Este país nem limpando com aço.

Este país não tem jeito e nem remediado está.

O sol nasce para todos, mas queima uns mais que outros.

De dia falta água, de noite falta luz

e tem gente que pensa que é avestruz.

O que os olhos não veem mata o coração.

Um marreco incomoda muita gente, seu capitão.

O juiz torcia para um dos times.

Quem apita o jogo do juiz?

O juiz pisca mais que um pirilampo.

Tira o apito do juiz. Tira o juiz de campo.

Este país não é sério

                                                                                      Paul Gauguin

Este país não é sério

Os lobos uivavam entre os currais de pedra,

o touro erguia a argola pesada nas ventas,

um menino chorava os filhotes de raposa mortos,

a mulher sentia um estranho perfume de deserto

na roupa lavada secando ao sol e ao vento.

Este país não é sério e a roda d’água gira.

Ninguém olha para trás. A torre de Babel

balança mas não cai. Ícaro toma sol na lama.

Eu paro e olho o horizonte de boca aberta.

Quem me devolverá a língua que eu perdi?

Quem me devolverá o nome que eu perdi?

A minha pátria é uma língua estranha e inútil

cantada por um andarilho idiota no nevoeiro.