A CONDIÇÃO HUMANA

1.      O CÉU É PESADO

O céu é pesado como chumbo.

Estou sozinho, muito longe, sem proteção.

A noite me devora.

                                        

2.      O INVENTOR

Quem inventou o relógio

não inventou o tempo.

Eu inventei.

                 

3.      CONDIÇÃO HUMANA

Estou vivo sobre a terra.

Um dia estarei morto.

Não há outra condição.

                 

4.      PACTO

O demônio viaja comigo.

Preciso lembrar-me de meus irmãos.

                            

5.      ASPIRAÇÃO

A lagarta olha a bela borboleta e diz:

– Nunca vou ser feia como esse bicho.

6.      O QUE EU ESTOU FAZENDO

O que eu estou fazendo aqui?

A terra gira, o sol gira, eu não saio do lugar.

7.      A VIDA NÃO TEM

A vida não tem nenhum mistério.

(Não deem comida aos pombos e aos poetas.)

8.      UM PEIXE CEGO

Um peixe cego me faz companhia.

Choramos juntos a solidão do universo.

                                                                       J. C. Brandão

A MAÇÃ NO ESCURO

A MAÇÃ NO ESCURO

A maçã vermelha como sangue

sobre a mala: comerei desse fruto?

O real palpável como uma mala

e uma improvável maçã.

A poesia reside no real.

TRIAGEM

TRIAGEM

– Os livros não significam nada.

...

– O livro é policial ou bandido?

– Bandido.

UMA LABAREDA

UMA LABAREDA

Uma labareda atravessa a minha língua,

queima,

ilumina

as palavras que escrevo.

O teu corpo é um campo lavrado,

semeado

e brotando

ao sol.

É de ouro o teu corpo ao sol estival.

O mel fulgura com o incêndio de todas as abelhas

no teu corpo.

A morte é pouco milagre

para tanta colheita.

As coisas dormem com o perfume das árvores.

As coisas,

faca,

estrela,

pedra,

lume,

terra,

serpente,

as coisas são insaciáveis

refletidas, multiplicadas no espelho do tempo.

POEMA DO JORNAL - uma "gambiarra literária"

 

POEMA DO JORNAL

O poeta faz um poema com o jornal na mão.

Abre os olhos e vê um homem que levanta uma faca.

Uma mulher se agarra a uma mesa

com os olhos esbugalhados.

O homem enfia a faca no pescoço, no coração,

na barriga.

O sangue jorra

sobre o assassino.

Um velho abre a porta e grita.

É um grito mudo.

O poeta fecha o jornal de onde pinga uma gota escura

como óleo

ou sangue

no seu sapato. 

           J. C. Brandão

http://gambiarraliteraria.blogspot.com/2011/07/exercicio-de-criacao-23.html

AS RUAS DA CIDADE

1.      O ELMO

Uso um elmo de pedra

para lutar ao sol ou à noite.

2.      AS PEDRAS

Deitamos sobre as pedras do caminho.

Quando acordamos, eram ossos.

Respiravam, tocavam flautas.

3.      ENCONTRO

Vivemos em uma ilha

exilados de nós mesmos.

Talvezs um dia nos encontremos

na morte.

4.      O MURO

O muro é o meu limite.

A luz é fria, o escuro é frio.

Os meus pulmões secam, sem ar.

Sou como Penélope, tecendo e destecendo

as ruas da cidade.

5.      O TEMPO

O meu tempo não é o meu tempo.

Eu não faço parte destes homens, destas mulheres.

Sou uma sombra, um esqueleto, o esquecimento.

6.      COMPANHIA

Deitei sobre uma pedra

com a história da minha vida e da minha morte

ronronando em silêncio.

7.      ECCE HOMO

Não sou Deus.

Não sou o demônio.

Sou um homem com as minhas dores

e as minhas contradições.

8.      SOLIDÃO

Fechei a porta (fechei a pedra)

para ficar a sós com a minha angústia.

9.      POLÍCIA

Um homem matou a mulher a pauladas:

ele a amava.

Uma mulher envenenou o marido

por amor.

A sombra da polícia cresce no muro.

10.  ESTRANHEZA

Pode vir a velhice.

Pode vir a loucura.

Pode vir até a sensatez.

Serei sempre um estranho.

11.  CENSURA

Não escreva sobre a morte.

Não escreva sobre o sangue derramado.

Não escreva sobre a solidão, a angústia, o esquecimento.

Dizem, dizem.

Não querem que eu escreva sobre a vida.

12.  O OSSO

Os cães latem no beco,

disputam um osso seco.

Fico de quatro

como eles

roendo o osso da solidão.

FINADOS

FINADOS

Um quero-quero passeia entre os túmulos.

Marcha altivo entre os túmulos.

De repente, para.

Ajoelha-se,

chora,

encolhe-se,

como se nunca mais fosse alçar voo.

UM COPO DE SILÊNCIO

UM COPO DE SILÊNCIO

Guardo no meu poema, como num copo,

a imagem líquida das coisas.

A tinta é líquida, a tinta das minhas palavras.

As minhas palavras escorrem dos lábios

ensanguentadas.

A faca desce e se levanta

com o sangue da vida, jubilosa.

O meu poema tem todas as linhas da criação.

A loucura justifica o meu poema como

justifica a vida.

Vamos deixar a melancolia para outra hora.

Por enquanto a mulher não é uma estátua

de sal. O olhar foi punido porque o olhar

é tudo.

Por mais que aceitemos o esquecimento,

o olhar, que também é esquecimento, preserva.

O olhar diz que é a hora do silêncio.

Palavras, palavras, palavras

e o silêncio.

Como um pássaro, o silêncio canta.

Com a voz do esquecimento, o silêncio canta.