A essência do milagre - realismo mágico

Estou participando do Prêmio Kindle de Literatura com o romance A essência do milagre.
Esse romance é um milagre. É mágico.
Em 2000, ganhei o prêmio Cidade de Belo Horizonte com um romance forte - Deus no prego -, mas não quero publicá-lo. É muito pessoal. Apesar da moda da autoficção. Ou por isso mesmo. Um romance tem que ser ficção. Se até a poesia é ficção.
Eu me orgulho é deste romancinho (é muito curto) - A essência do milagre. É mágico.

 

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A essência do milagre é uma obra na linha do realismo mágico que conta a história de um convento como uma fábula onde Jacinto busca o sentido da vida. Nesse convento não se precisava andar - era só entrar numa água azul e num passe de mágica teletransportar-se - e ninguém precisava falar para o outro conhecer os seus pensamentos, como a coisa mais natural do mundo, ali, o essencial parecia ao alcance da mão. Era como se Jacinto tivesse encontrado a perfeição. Mas os frades eram extraordinariamente humanos e Jacinto vai contaminar-se dessa humanidade difícil. Aos poucos, estará num beco sem saída.

Parada em Ventania

 Meu primeiro livro de contos publicado. Confiram!

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Parada em Ventania lembra os livros de ficção fantástica latino-americana com seus personagens tão sofridos que parecem viver em uma outra realidade.

É o menino aleijado das pernas que conhece o mundo só por ouvir a irmã contar e pela passagem irregular do trem. É o menino que vai embora da roça, despedindo-se do seu bezerro no pasto, durante a noite. É o menino assistindo ao pai tirar os espinhos do ouriço do cachorro. São as crianças órfãs que assistem ao pai armando a Árvore de Natal, sofrendo com a saudade da mãe.

É o marido que encontra a mulher na cama com outro, que persegue, mata e depois foge, mas encontra na estação ferroviária a vendeta da mãe desesperada. É a mulher que enlouquece de desejo e solidão, dividida entre o amor de dois irmãos. São os irmãos que se amam e são castigados pelos pais que pensam que somente um sofrimento como o de Cristo poderia purgar tal pecado. É o menino que mata o pai com um martelo para proteger a mãe com quem dorme e satisfaz seus precoces e primitivos desejos sexuais.

É a mulher que acorda na solidão em que vive procurando sinal de vida e, como não encontra, julga estar morta. É a cidade inteira tomada pela lepra, num tempo recordado incrivelmente com dor e saudade. É o jovem assistindo à primeira morte de sua vida, com sua estranheza como toda morte, talvez maior do que qualquer morte. É o homem que se suicida pensando que matara o amigo numa bebedeira, amigo que aparece na igreja durante a missa, com uma enxó na cabeça, mas muito vivo. É o casal cuidando da prostituta linchada pelas mulheres da pequena cidade, em sua cruel vingança. É a praga dos urubus que cobrem o céu da cidadezinha. É a peste que dizima todos os bichos do lugar e o cachorro do andarilho louco também atacado pela peste.

É a mocinha e seu canarinho encantado como se vivesse num mundo mágico. São os irmãozinhos que brigam por causa de uma abelha. É um cavalo encantado nas colinas da lua e o pai do menino que se encanta também quando busca o cavalo. É o menino que evita que os urubus roubem a carne-seca com pedradas certeiras de estilingue. É o amor por uma pombinha aleijada. É o menininho que contempla extasiado um velhinho e um pato nadando no lago.

É o matador fazendo a sua tocaia e a sua vítima que luta pela vida. É um cavalo ruim como o diabo e seu dono também ruim. É o homem que lembra uma vingança cruel de marido traído que assistiu quando criança É o amor de uma cadelinha feia e uma menininha feia também, e o padre que persegue a cadelinha, que é mais rápida no gatilho. É uma cena amorosa sobre um túmulo.

LUZIA

LUZIA

O crânio sobreviveu a Luzia por milhares de anos,

não sobreviveu ao fogo.

Não existiam museus, não existiam políticos,

o homem poderia ser violento no tempo de Luzia,

mas era inocente.

Aquele ainda era um tempo de inocência.

Pobre este tempo nosso

em que não existe um resquício de inocência

fora aquela das menininhas

e das estrelas alfa.

No tempo de Luzia o homem era feliz,

não faltava nem um guizo ou um dente no pescoço

para anunciar a felicidade.

Hoje o homem clama por justiça

como um bem precioso e longínquo.

Sempre que há clamor por justiça

há falta de justiça.

No tempo de Luzia não se sabia o que era justiça,

não era necessário.

Hoje o crânio de Luzia sobreviveu ao corpo de ontem

e ao museu queimado.

Luzia é uma ideia e as ideias não se queimam.

Os homens passam, mas as ideias ficam.

Luzia é a ideia da pureza bruxuleando

neste nosso tempo escuro.

Poema da tarde de dor vestida

 

                     Poema da tarde de dor vestida

A tarde gemia sob os arreios, sob as esporas nas ancas e o freio comendo a boca. Um lençol veio de manso num cesto de vime e cobriu de morte a tarde. A tarde é uma égua sem lua, relincha no descampado com o algodão da morte nas ventas.

A guasca do vento semeia chumbo no lombo da tarde, vergasta o ventre sofrido o dedo de uma estrela raivosa. A unha de onça em brasa nas tetas gordas da tarde. Um chifre vara a coxa, a penugem do pulmão pequeno, de pomba, da tarde.

O relógio enlouquece com o espinho do silêncio no coração pequeno. A língua sangrenta da tarde na coivara da agonia. A tarde de dor vestida, com um relógio de ouro na argola das ventas. O relógio louco rumina o tempo numa baba de estrume fervente. O relógio não sai do lugar, na argola das ventas, na nuvem verde do estrume.

A rosa de luto se despe, pétalas de carne fremem. O pasto agoniza com a gangrena as virilhas comendo, a mata queima no aceiro do sol estripado pela seda verde. A guampa chama a lua, chama a lua a árvore debruçada no ribeirão. A água reflete sombra funda como um relógio morto.

Tempo terrível de um vaga-lume só. Ai tempo morto de um vaga-lume só.

             (poema em prosa de 1990)

FOME INSACIÁVEL

FOME INSACIÁVEL

A estrada não tem fim

como escrever sobre?

ninguém vai saciar a minha fome

as palavras caem entre as pedras do caminho

são como sementes

que não nascem

o sol queima as palavras como palha

é tempo de silêncio

e desolação

aves de rapina gritam no descampado

uma cruz delimita o meu campo estéril

todo campo é estéril

os relógios caem com as sombras

ocos

silva a dor

nada justifica a falência da linguagem

e tudo

nada tens para viver ou morrer

A linha limítrofe - poema(s) em prosa

A LINHA LIMÍTROFE

     poema(s) em prosa

ESSÊNCIA

A rosa essencial, entre o tempo e a eternidade. O resto é silêncio.

A RELVA

Cresce a relva sobre a sua boca, cresce a relva.

AMO O MISTÉRIO

Amo o mistério porque não sou eu, não são os outros, nem as coisas, mas tudo que está além de mim, de minhas limitações humanas.

A NOSSA VINCULAÇÃO

A nossa vinculação com a terra, de onde viemos, as nossas raízes. Ficar deitado na terra, recebendo a força, toda a energia da terra.

ERA A ÁRVORE

Era a árvore frondosa, ou a trepadeira que se estende sempre mais além.

Era a água, seu poder transformador, o rio da vida.

Era o barquinho fazendo água, o remador pobre, levando o barco e sendo levado por ele, pelas águas.

O QUE SINTO

O que sinto, se o escrevo, são palavras.

Todos os sentimentos do mundo, ou se perdem, ou, se são registrados, para não se perderem, são palavras, que se perdem, porque não são nada.

AS MANGAS

As mangas contra o céu azul.  O vermelho das mangas, o verde das folhas, e o azul  do céu. Sentimento de saciedade e de infinito. A beleza das frutas e o infinito além do azul me saciam. Não preciso pensar em Deus como não preciso pensar nas mangas.

A MULHER E O GIRASSOL

Qual mais belo? São belezas diferentes, por que temos que nos meter em comparações? A beleza da mulher está mais do que nos olhos, no instante em que foi apreendida. Na apreensão desse instante. Mas a beleza do girassol também está na apreensão do instante. Não serão uma só beleza? Como olhá-los ao mesmo tempo? Impossível, mas necessário olhá-los ao mesmo tempo. Na linha limítrofe desse olhar, está a beleza.

O paleontólogo

O PALEONTÓLOGO

O paleontólogo

fossilizado

num âmbar

com seus dois dentes

de cima

e os dois de baixo

sorri para sempre

                                    com um ar báltico