CAVALGADA

                                  

CAVALGADA

O poema é o meu cavalo.

Por que decifrá-lo?

CAIM

   

          Caim

Carrego o sangue do meu irmão para toda a eternidade.

Eu sou o meu irmão morto com uma pedra na cabeça.

Aprendo o que é morrer, o que é acabar.

A morte é o silêncio de uma pedra.

Os lábios de Abel não dirão mais nenhuma palavra.

É isto a morte: este silêncio, este sangue sobre a terra.

Que farei com Abel?

Que é que se faz com um morto?

Que farei comigo? Eu, que inventei a morte?

Nos olhos do meu irmão vejo o universo refletido.

No corpo morto eu conheço o meu tamanho de homem.

O sangue do meu irmão não clama por vingança:

É um espelho.

É a essência do que sou.

É a marca do homem, seu direito e avesso.

O sangue do meu irmão morto me alimenta.

                                    J. C. M. Brandão, in O silêncio de Deus, 2009.


 

A QUEDA DE ÍCARO

A QUEDA DE ÍCARO

A Queda de Ícaro, de Bruegel, foi tema

de W. H. Auden e Williams Carlos Williams.

Não me sobra

nada

a dizer.

A vida continua.

A Queda de Ícaro não tem importância nenhuma.

Mas eu fico pensando

no que o pastor vê no céu vazio

e nos peixes

que o pescador

pesca

e voltam ao mar.

Se Ícaro não caísse não haveria o mar, os navios,

os peixes, o pescador,

o pastor e o lavrador com o seu arado.

Acabamos olhando, com o pastor, para lugar nenhum.

A FIGUEIRA DA MINHA INFÂNCIA

                                   A figueira do Matão da minha infância (antes do raio que a mutilou)

A FIGUEIRA

            Escrevi num poema que na escolinha de sítio da minha infância, entre o quadro-negro e as carteiras fazia falta uma árvore. Fazia falta uma árvore, sempre faz falta uma árvore na vida de um homem.

Mas era mentira. A cinquenta metros da escolinha (e a cinquenta metros da minha casa) a presença da figueira dominava. A figueira era maior do que o mundo. E estava entre o quadro-negro e os meus olhos e os meus dedos desajeitados. A sua sombra verde e dourada me acariciava sensualmente.

Os seus galhos se estendiam para o infinito, num convite à viagem, ao sonho. O seu tronco era enorme, impossível um homem sozinho abraçá-lo. E vários homens? As raízes não deixariam: erguendo-se a um metro, a um metro e meio acima da terra, impediam que a gente se aproximasse do tronco.

Galinhas se escondiam ali, naquelas raízes, e cachorros e bezerros e ouriços.  E a cascavel que me deixou os guizos de presente grudados na resina de uma casca ferida. Eu me escondia ali, naquelas raízes, entre folhas velhas, penas, minhocas e o húmus quente.

Uma égua vinha se coçar naquelas raízes, me bafejava a cara trêmula, eu encantado com aquele corpo animal tão próximo e com medo de um coice ou de uma mijada. Muitas vezes me deitei junto a montes de estrume verde e quente, cheio de vida.

        Num outro poema escrevi que meu pai plantou uma árvore, essa figueira, e como um personagem de Gabriel García Márquez ficou sessenta anos sentado numa pedra amarela vendo-a crescer.

Era verdade. Mas hoje meu pai está morto e a figueira continua lá, no Matão da minha infância. E a figueira continua a crescer dentro de mim, a crescer sem medida.

           O que eu sou como homem é do tamanho dessa figueira, as folhas verdes e as folhas de ouro, os galhos viajando para o infinito do sonho, e o tronco grande, grosso, nodoso, escorrendo a seiva forte da vida, e as raízes erguendo-se acima da terra, mais alto do que a minha altura de menino.

            Saí analfabeto da escolinha da minha infância, mas trouxe uma árvore, essa figueira, dentro de mim.

E por isso tenho o corpo como um tronco nodoso escorrendo seiva, e tenho um jeito animal na sensibilidade, e braços como galhos que perderam as folhas verdes e as folhas de ouro.

E pássaros se aninham na minha cabeça, como se fosse a copa que ainda sonha com a altura, o longe, a miragem.

Poema-orelha (dos Poemas de Amor, 1999)

POEMA-ORELHA

           

O amor é o amor é o amor.

É a forma que, concreta,

se condensa no que, ser,

só é ser quando se funde

na rosa da sua vulva.

É o corpo que se entrega

a outro corpo, que, completo,

se lhe oferece, a ele, corpo.

O corpo ao corpo se doa

e de tal modo perfeito

que a essência da doação

é o próprio corpo primo

que noutro corpo se coa.

Eu disse: o amor é o amor,

o mais são palavras gastas.

Mais não se pode dizer

do amor, senão que é o corpo.

Maior beleza não há,

nenhuma maior delícia

que o corpo quando entra em êxtase,

que o corpo quando se encontra

com outro corpo, no coito.

Repito: o êxtase do corpo

define o amor, inefável.

Nada existe além do coito,

nada existe além do corpo.

Amar é êxtase: corpo

dentro do corpo, além-corpo.

Existir é tão doído

que só a brasa do amor,

só o amor, brasão, suporta.

Eu quero tocar os guizos

da alegria: eu sou feliz,

eu conheço o amor, o corpo

suando estrelas, a mó

moendo, doce, o universo.

Aprendo as lições do abismo,

lições que só o amor ensina.

O amor é o amor é o amor.

_____

Poema-orelha feito para o meu livro Poemas de Amor, 1999. Na época, achei que não condizia com o livro e não o publiquei.

Por causa de Jandira - Murilo Mendes

                                                                                                    Murilo Mendes por Guignard

Por causa de Jandira
 
O mundo começava nos seios de Jandira.

Depois surgiram outras peças da criação:
Surgiram os cabelos para cobrir o corpo,
(Às vezes o braço esquerdo desaparecia no caos.)
E surgiram os olhos para vigiar o resto do corpo.
E surgiram sereias da garganta de Jandira:
O ar inteirinho ficou rodeado de sons
Mais palpáveis do que pássaros.
E as antenas das mãos de Jandira
Captavam objetos animados, inanimados.
Dominavam a rosa, o peixe, a máquina.
E os mortos acordavam nos caminhos visíveis do ar
Quando Jandira penteava a cabeleira...

Depois o mundo desvendou-se completamente,
Foi-se levantando, armado de anúncios luminosos.
E Jandira apareceu inteiriça,
Da cabeça aos pés,
Todas as partes do mecanismo tinham importância.
E a moça apareceu com o cortejo do seu pai,
De sua mãe, de seus irmãos.
Eles é que obedeciam aos sinais de Jandira
Crescendo na vida em graça, beleza, violência.
Os namorados passavam, cheiravam os seios de Jandira
E eram precipitados nas delícias do inferno.
Eles jogavam por causa de Jandira,
Deixavam noivas, esposas, mães, irmãs
Por causa de Jandira.
E Jandira não tinha pedido coisa alguma.
E vieram retratos no jornal
E apareceram cadáveres boiando por causa de Jandira.
Certos namorados viviam e morriam
Por causa de um detalhe de Jandira.
Um deles suicidou-se por causa da boca de Jandira
Outro, por causa de uma pinta na face esquerda de Jandira.

E seus cabelos cresciam furiosamente com a força
[ das máquinas;
Não caía nem um fio,
Nem ela os aparava.
E sua boca era um disco vermelho
Tal qual um sol mirim.
Em roda do cheiro de Jandira
A família andava tonta.
As visitas tropeçavam nas conversações
Por causa de Jandira.
E um padre na missa
Esqueceu de fazer o sinal-da-cruz por causa de Jandira.

E Jandira se casou
E seu corpo inaugurou uma vida nova.
Apareceram ritmos que estavam de reserva.
Combinações de movimento entre as ancas e os seios.
À sombra do seu corpo nasceram quatro meninas que repetem
As formas e os sestros de Jandira desde o princípio do tempo.

E o marido de Jandira
Morreu na epidemia de gripe espanhola.
E Jandira cobriu a sepultura com os cabelos dela.
Desde o terceiro dia o marido
Fez um grande esforço para ressuscitar:
Não se conforma, no quarto escuro onde está,
Que Jandira viva sozinha,
Que os seios, a cabeleira dela transtornem a cidade
E que ele fique ali à toa.

E as filhas de Jandira
Inda parecem mais velhas do que ela.
E Jandira não morre,
Espera que os clarins do juízo final
Venham chamar seu corpo,
Mas eles não vêm.
E mesmo que venham, o corpo de Jandira
Ressuscitará inda mais belo, mais ágil e transparente.


_________

Da minha série Celebrações.
Por causa de Jandira, por causa de Murilo Mendes, eu sou o poeta que sou.



 

O rio - Manuel Bandeira

O Rio

               Manuel Bandeira

Ser como o rio que deflui
Silencioso dentro da noite.
Não temer as trevas da noite.
Se há estrelas no céu, refleti-las
E se os céus se pejam de nuvens,
Como o rio as nuvens são água,
Refleti-las também sem mágoa
Nas profundidades tranqüilas.

ANUNCIAÇÃO - Cecília Meireles

Cecília Meireles – ANUNCIAÇÃO

Toca essa musica de seda, frouxa e trêmula
que apenas embala a noite e balança as estrelas noutro mar.


Do fundo da escuridão nascem vagos navios de ouro,
com as mãos de esquecidos corpos quase desmanchados no vento.


E o vento bate nas cordas, e estremecem as velas opacas,
e a água derrete um brilho fino, que em si mesmo logo se perde.


Toca essa musica de seda, entre areias e nuvens e espumas.


Os remos pararão no meio da onda, entre os peixes suspensos;
e as cordas partidas andarão pelos ares dançando à toa.


Cessará essa musica de sombra, que apenas indica valores de ar.
Não haverá mais nossa vida, talvez não haja nem o pó que fomos.


E a memória de tudo desmanchará sua dunas desertas,
e em navios novos homens eternos navegarão.

                                 
                                   _______________

                                  in “Viagem”, 1930 

                                 Viagem foi o primeiro livro de poesia moderna premiado pela Academia  
                                  Brasileira de Letras.

                                  Anunciação foi o primeiro poema de Cecília Meireles que eu li, ainda na minha
                                  iniciação na poesia.

Entrevista a Marcelo Novaes, no Cronópios

 Já postei aqui o link para o blog do Marcelo há dois anos.


Quem não viu então, agora foi reeditada no solene PORTAL DE LITERATURA BRASILEIRA CRONÓPIOS.

























Goya - O idiota

Era um cavalo todo feito em lavas - Jorge de Lima

Era um cavalo todo feito em lavas
recoberto de brasas e de espinhos.
Pelas tardes amenas ele vinha
e lia o mesmo livro que eu folheava.

Depois lambia a página, e apagava
a memória dos versos mais doridos;
então a escuridão cobria o livro,
e o cavalo de fogo se encantava.

Bem se sabia que ele ainda ardia
na salsugem do livro subsistido
e transformado em vagas sublevadas.

Bem se sabia: o livro que ele lia
era a loucura do homem agoniado
em que o íncubo cavalo se nutria.

                                               Jorge de Lima - "Invenção de Orfeu"

                                

 

CONCLUSÃO

RELÓGIO - Cassiano Ricardo

Diante de coisa tão doída
conservemo-nos serenos.

Cada minuto de vida
nunca é mais, é sempre menos.

Ser é apenas uma face
do não ser, e não do ser.

Desde o instante em que se nasce
já se começa a morrer.

                                       Cassiano Ricardo

CONFISSÃO - Carlos Drummond de Andrade

 

Não amei bastante meu semelhante,

não catei o verme nem curei a sarna.

Só proferi algumas palavras,

melodiosas, tarde, ao voltar da festa.

Dei sem dar e beijei sem beijo.

(Cego é talvez quem esconde os olhos

embaixo do catre.) E na meia-luz

tesouros fanam-se, os mais excelentes.

Do que restou, como compor um homem

e tudo o que ele implica de suave,

de concordâncias vegetais, murmúrios

de riso, entrega, amor e piedade?

Não amei bastante sequer a mim mesmo,

contudo próximo. Não amei ninguém.

Salvo aquele pássaro – vinha azul e doido –

que se esfacelou na asa do avião.

                                        Carlos Drummond de Andrade

A MORTE ABSOLUTA

                                     Ninguém escreverá

                                     a minha elegia

                                     quando eu me for.

A LARANJA

 

Uma laranja rola

no meio do rio

rola

entre os peixes

e a água.

O sol brilha no alto.

A laranja rola

sem destino.

A ÓTICA DO TEMPO

Por que o futuro está à nossa frente

e o passado atrás?

Não poderia ser o contrário?

Não poderia haver a um objeto à nossa frente

que vimos no passado?

Ou alguém no futuro

não poderia estar bem atrás de nós?

E porque não poderia estar o passado embaixo

e o futuro acima?

O passado no fundo de um vale

e o futuro nas altas montanhas?

O futuro é misterioso para nossos sentidos,

para a nossa visão. Está atrás,

onde não o vemos. O passado,

que conhecemos, está à frente.

Como podemos ter memória

do tempo passado,

se ele estiver à nossa frente?

Ele seria quase o nosso presente.

Por que vamos querer o passado atrás

e o futuro à frente?

Por que queremos prever o futuro

se ele pode estar atrás?

O tempo não é mais

que uma questão de ótica.

Poema para o dia dos namorados

CORPO

Eu te amo, te amo, te amo.

Três vezes bati na rocha:

jorrou sangue e amor.

O nome de Deus é o verbo,

o nome do amor é um corpo.

Nomeio o meu cavalo

como nomeio o amor: corpo.

Nomeio a vida

com o nome do amor: corpo.

Nomeio a beleza

com o nome do meu amor: corpo.

Corpo, corpo, corpo: amor.

Sangue que jorra da rocha: corpo.

Amor natural como o êxtase do corpo

no corpo.

- poema do meu livro Poemas de Amor, 1999.