Era um cavalo todo feito em lavas - Jorge de Lima

Era um cavalo todo feito em lavas
recoberto de brasas e de espinhos.
Pelas tardes amenas ele vinha
e lia o mesmo livro que eu folheava.

Depois lambia a página, e apagava
a memória dos versos mais doridos;
então a escuridão cobria o livro,
e o cavalo de fogo se encantava.

Bem se sabia que ele ainda ardia
na salsugem do livro subsistido
e transformado em vagas sublevadas.

Bem se sabia: o livro que ele lia
era a loucura do homem agoniado
em que o íncubo cavalo se nutria.

                                               Jorge de Lima - "Invenção de Orfeu"

                                

 

CONCLUSÃO

RELÓGIO - Cassiano Ricardo

Diante de coisa tão doída
conservemo-nos serenos.

Cada minuto de vida
nunca é mais, é sempre menos.

Ser é apenas uma face
do não ser, e não do ser.

Desde o instante em que se nasce
já se começa a morrer.

                                       Cassiano Ricardo

CONFISSÃO - Carlos Drummond de Andrade

 

Não amei bastante meu semelhante,

não catei o verme nem curei a sarna.

Só proferi algumas palavras,

melodiosas, tarde, ao voltar da festa.

Dei sem dar e beijei sem beijo.

(Cego é talvez quem esconde os olhos

embaixo do catre.) E na meia-luz

tesouros fanam-se, os mais excelentes.

Do que restou, como compor um homem

e tudo o que ele implica de suave,

de concordâncias vegetais, murmúrios

de riso, entrega, amor e piedade?

Não amei bastante sequer a mim mesmo,

contudo próximo. Não amei ninguém.

Salvo aquele pássaro – vinha azul e doido –

que se esfacelou na asa do avião.

                                        Carlos Drummond de Andrade

A MORTE ABSOLUTA

                                     Ninguém escreverá

                                     a minha elegia

                                     quando eu me for.

A LARANJA

 

Uma laranja rola

no meio do rio

rola

entre os peixes

e a água.

O sol brilha no alto.

A laranja rola

sem destino.

A ÓTICA DO TEMPO

Por que o futuro está à nossa frente

e o passado atrás?

Não poderia ser o contrário?

Não poderia haver a um objeto à nossa frente

que vimos no passado?

Ou alguém no futuro

não poderia estar bem atrás de nós?

E porque não poderia estar o passado embaixo

e o futuro acima?

O passado no fundo de um vale

e o futuro nas altas montanhas?

O futuro é misterioso para nossos sentidos,

para a nossa visão. Está atrás,

onde não o vemos. O passado,

que conhecemos, está à frente.

Como podemos ter memória

do tempo passado,

se ele estiver à nossa frente?

Ele seria quase o nosso presente.

Por que vamos querer o passado atrás

e o futuro à frente?

Por que queremos prever o futuro

se ele pode estar atrás?

O tempo não é mais

que uma questão de ótica.

Poema para o dia dos namorados

CORPO

Eu te amo, te amo, te amo.

Três vezes bati na rocha:

jorrou sangue e amor.

O nome de Deus é o verbo,

o nome do amor é um corpo.

Nomeio o meu cavalo

como nomeio o amor: corpo.

Nomeio a vida

com o nome do amor: corpo.

Nomeio a beleza

com o nome do meu amor: corpo.

Corpo, corpo, corpo: amor.

Sangue que jorra da rocha: corpo.

Amor natural como o êxtase do corpo

no corpo.

- poema do meu livro Poemas de Amor, 1999.

O SILÊNCIO DA PEDRA

O SILÊNCIO DA PEDRA

A pedra fez silêncio.

A árvore deixou cair uma folha, uma fruta, um pássaro.

A folha pairava no ar, voava.

A fruta se esborrachou na pedra.

O pássaro pousou ao lado para comer a fruta.

Bicava o silêncio.

Canto fica para depois.

Agora a fruta, o chão verde, com poças d’água.

A água é vermelha e uma libélula beija.

Um menino caminha sozinho e chora uma lágrima quieta.

A pedra faz silêncio para ouvir a lágrima do menino.

O menino ergue o braço, o dedinho.

O pássaro vem sentar no dedinho, abre o bico,

mas faz silêncio, aprendeu com a pedra.

O ACASO E O SOL

 

Acabou-se o tempo das rosas

e das flores azuis.

A roseira secou,

acabou-se o seu templo de vida.

Sinto um sabor de chuva

e um cheiro de terra no ar.

Olho a libélula e fico feliz com o sol

iluminando o espaço aqui e agora.

A POESIA E O DENTISTA

“A poesia serve para tudo: substitui a anestesia
no dentista e não tem efeitos secundários”, diz o poeta

David Turkéltaub

e eu me lembro do meu poema em prosa A Árvore e a Cruz

imaginado na

cadeira do dentista

– no canal 4, em Santos.

Eu ouvia a broca monstruosa prestes a entrar

na minha boca

como um trator gigantesco esmagando pedras e árvores

e olhava pela janela a árvore frágil

mas teimosa

resistindo

junto ao canal.

Aquela árvore não morria afrontando o sol assustador

com seus dois braços abertos em cruz

(como Jesus).

Não era o deserto, não era a solidão

– nenhuma devastação,

mas eu via a imagem da solidão, da devastação.

Eu me imaginava com os braços abertos

naquela árvore,

agonizando

com o delírio da poesia nos olhos perplexos.

CANTO DE CISNE

     CANTO DE CISNE

1

Como um cisne, canto para morrer. Quanto escrevi, quanto falei é nada. O meu canto apodrece os jardins. Canto grave, com entonação esconsa.

Não fui o guardião da beleza. As rosas incendiaram-se. Deitei ao mar o meu trabalho. As coisas fulguram um instante, sublime, porque último. O sol ruirá com estrondo ensurdecedor.

Ninguém ouve o sol. Ninguém ouvirá mais nada.

O mar continuará o seu trabalho. Polir, esculpir conchas e pedras in eternum. Eu abandono as minhas pérolas. Abandono o meu cinzel.

Os meus olhos luzem no escuro. Estou falando da solidão. O universo fulgura, só. Quando eu morro. O silêncio da flor quando eu morro. Os pássaros pendem das árvores como frutos. Como estrelas. Terrivelmente silenciosos.

O cisne se apaga no lago.

2

Os olhos do peixe não olham. Paralisados no ar seco. Laterais como a vida. O silêncio dos olhos, ridículos, parados em solidão e beleza. Como o mármore.

Não temos mais nenhuma palavra. As palavras recolheram-se ao dicionário, sem poesia. Sangue nenhum.

3

Uma barata resplandece sobre a mesa enquanto escrevo. Ratos voam. Morcegos. Um relâmpago fende a treva. A minha treva.

Continuo, cabisbaixo, cantando.

Difícil fabricar a morte. Uma elaboração do frio. Aceitar o nada. As coisas de ar.

Deus se afasta com a luz do eterno. Somos somente solidão quando morremos.

O MORTO DE GIACOMETTI

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O MORTO DE GIACOMETTI

Largado em sua cama,

a pele amarelo marfim,

recolhido em si mesmo e já estranhamente distante,

os membros de uma magreza esquelética, projetados, esparramados,

abandonados

longe do corpo,

uma imensa barriga inchada, a cabeça

jogada para trás,

a boca aberta como um objeto, uma pequena caixa, mensurável,

insignificante. 

Então uma mosca aproximou-se do buraco negro de sua boca

e vagarosamente desapareceu dentro dela.

 

O MENINO NA PONTE

O MENINO NA PONTE

O menino atravessava a ponte correndo, correndo.

No meio da ponte o menino gritou: O meu pai morreu

e continuou a correr desabalado para o outro lado da ponte

tão longe

era como se não chegasse nunca.

A ponte era um horizonte sem fim para o menino sem

horizonte.

SOMOS SETE BILHÕES

 SOMOS SETE BILHÕES

Somos sete bilhões de habitantes

e estamos morrendo

muito antes da hora

de fome

e sede

asfixiados

envenenados

num planeta agonizante. 

NOTA BREVE - MIREN AGUR MEABE

NOTA BREVE

 

Ontem queimei um lençol,
com o ferro,
fiz isso sozinha,
gravei-lhe um colorido triângulo torrado
graças à televisão.
Tenho sempre a televisão pequena na cozinha
enquanto passo a ferro:
uma criança negra numa guerra
mamava ao peito de sua mãe morta.
Senti que tinha engolido uma bola de pêlo.
Não irei esquecer isso:
o leite gotejou para dentro do meu peito.

MIREN AGUR MEABE