Era um cavalo todo feito em lavas - Jorge de Lima

Era um cavalo todo feito em lavas
recoberto de brasas e de espinhos.
Pelas tardes amenas ele vinha
e lia o mesmo livro que eu folheava.

Depois lambia a página, e apagava
a memória dos versos mais doridos;
então a escuridão cobria o livro,
e o cavalo de fogo se encantava.

Bem se sabia que ele ainda ardia
na salsugem do livro subsistido
e transformado em vagas sublevadas.

Bem se sabia: o livro que ele lia
era a loucura do homem agoniado
em que o íncubo cavalo se nutria.

                                               Jorge de Lima - "Invenção de Orfeu"

                                

 

CONCLUSÃO

RELÓGIO - Cassiano Ricardo

Diante de coisa tão doída
conservemo-nos serenos.

Cada minuto de vida
nunca é mais, é sempre menos.

Ser é apenas uma face
do não ser, e não do ser.

Desde o instante em que se nasce
já se começa a morrer.

                                       Cassiano Ricardo

CONFISSÃO - Carlos Drummond de Andrade

 

Não amei bastante meu semelhante,

não catei o verme nem curei a sarna.

Só proferi algumas palavras,

melodiosas, tarde, ao voltar da festa.

Dei sem dar e beijei sem beijo.

(Cego é talvez quem esconde os olhos

embaixo do catre.) E na meia-luz

tesouros fanam-se, os mais excelentes.

Do que restou, como compor um homem

e tudo o que ele implica de suave,

de concordâncias vegetais, murmúrios

de riso, entrega, amor e piedade?

Não amei bastante sequer a mim mesmo,

contudo próximo. Não amei ninguém.

Salvo aquele pássaro – vinha azul e doido –

que se esfacelou na asa do avião.

                                        Carlos Drummond de Andrade

A MORTE ABSOLUTA

                                     Ninguém escreverá

                                     a minha elegia

                                     quando eu me for.

A LARANJA

 

Uma laranja rola

no meio do rio

rola

entre os peixes

e a água.

O sol brilha no alto.

A laranja rola

sem destino.

A ÓTICA DO TEMPO

Por que o futuro está à nossa frente

e o passado atrás?

Não poderia ser o contrário?

Não poderia haver a um objeto à nossa frente

que vimos no passado?

Ou alguém no futuro

não poderia estar bem atrás de nós?

E porque não poderia estar o passado embaixo

e o futuro acima?

O passado no fundo de um vale

e o futuro nas altas montanhas?

O futuro é misterioso para nossos sentidos,

para a nossa visão. Está atrás,

onde não o vemos. O passado,

que conhecemos, está à frente.

Como podemos ter memória

do tempo passado,

se ele estiver à nossa frente?

Ele seria quase o nosso presente.

Por que vamos querer o passado atrás

e o futuro à frente?

Por que queremos prever o futuro

se ele pode estar atrás?

O tempo não é mais

que uma questão de ótica.

Poema para o dia dos namorados

CORPO

Eu te amo, te amo, te amo.

Três vezes bati na rocha:

jorrou sangue e amor.

O nome de Deus é o verbo,

o nome do amor é um corpo.

Nomeio o meu cavalo

como nomeio o amor: corpo.

Nomeio a vida

com o nome do amor: corpo.

Nomeio a beleza

com o nome do meu amor: corpo.

Corpo, corpo, corpo: amor.

Sangue que jorra da rocha: corpo.

Amor natural como o êxtase do corpo

no corpo.

- poema do meu livro Poemas de Amor, 1999.

O SILÊNCIO DA PEDRA

O SILÊNCIO DA PEDRA

A pedra fez silêncio.

A árvore deixou cair uma folha, uma fruta, um pássaro.

A folha pairava no ar, voava.

A fruta se esborrachou na pedra.

O pássaro pousou ao lado para comer a fruta.

Bicava o silêncio.

Canto fica para depois.

Agora a fruta, o chão verde, com poças d’água.

A água é vermelha e uma libélula beija.

Um menino caminha sozinho e chora uma lágrima quieta.

A pedra faz silêncio para ouvir a lágrima do menino.

O menino ergue o braço, o dedinho.

O pássaro vem sentar no dedinho, abre o bico,

mas faz silêncio, aprendeu com a pedra.

O ACASO E O SOL

 

Acabou-se o tempo das rosas

e das flores azuis.

A roseira secou,

acabou-se o seu templo de vida.

Sinto um sabor de chuva

e um cheiro de terra no ar.

Olho a libélula e fico feliz com o sol

iluminando o espaço aqui e agora.

A POESIA E O DENTISTA

“A poesia serve para tudo: substitui a anestesia
no dentista e não tem efeitos secundários”, diz o poeta

David Turkéltaub

e eu me lembro do meu poema em prosa A Árvore e a Cruz

imaginado na

cadeira do dentista

– no canal 4, em Santos.

Eu ouvia a broca monstruosa prestes a entrar

na minha boca

como um trator gigantesco esmagando pedras e árvores

e olhava pela janela a árvore frágil

mas teimosa

resistindo

junto ao canal.

Aquela árvore não morria afrontando o sol assustador

com seus dois braços abertos em cruz

(como Jesus).

Não era o deserto, não era a solidão

– nenhuma devastação,

mas eu via a imagem da solidão, da devastação.

Eu me imaginava com os braços abertos

naquela árvore,

agonizando

com o delírio da poesia nos olhos perplexos.

CANTO DE CISNE

     CANTO DE CISNE

1

Como um cisne, canto para morrer. Quanto escrevi, quanto falei é nada. O meu canto apodrece os jardins. Canto grave, com entonação esconsa.

Não fui o guardião da beleza. As rosas incendiaram-se. Deitei ao mar o meu trabalho. As coisas fulguram um instante, sublime, porque último. O sol ruirá com estrondo ensurdecedor.

Ninguém ouve o sol. Ninguém ouvirá mais nada.

O mar continuará o seu trabalho. Polir, esculpir conchas e pedras in eternum. Eu abandono as minhas pérolas. Abandono o meu cinzel.

Os meus olhos luzem no escuro. Estou falando da solidão. O universo fulgura, só. Quando eu morro. O silêncio da flor quando eu morro. Os pássaros pendem das árvores como frutos. Como estrelas. Terrivelmente silenciosos.

O cisne se apaga no lago.

2

Os olhos do peixe não olham. Paralisados no ar seco. Laterais como a vida. O silêncio dos olhos, ridículos, parados em solidão e beleza. Como o mármore.

Não temos mais nenhuma palavra. As palavras recolheram-se ao dicionário, sem poesia. Sangue nenhum.

3

Uma barata resplandece sobre a mesa enquanto escrevo. Ratos voam. Morcegos. Um relâmpago fende a treva. A minha treva.

Continuo, cabisbaixo, cantando.

Difícil fabricar a morte. Uma elaboração do frio. Aceitar o nada. As coisas de ar.

Deus se afasta com a luz do eterno. Somos somente solidão quando morremos.

O MORTO DE GIACOMETTI

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O MORTO DE GIACOMETTI

Largado em sua cama,

a pele amarelo marfim,

recolhido em si mesmo e já estranhamente distante,

os membros de uma magreza esquelética, projetados, esparramados,

abandonados

longe do corpo,

uma imensa barriga inchada, a cabeça

jogada para trás,

a boca aberta como um objeto, uma pequena caixa, mensurável,

insignificante. 

Então uma mosca aproximou-se do buraco negro de sua boca

e vagarosamente desapareceu dentro dela.

 

O MENINO NA PONTE

O MENINO NA PONTE

O menino atravessava a ponte correndo, correndo.

No meio da ponte o menino gritou: O meu pai morreu

e continuou a correr desabalado para o outro lado da ponte

tão longe

era como se não chegasse nunca.

A ponte era um horizonte sem fim para o menino sem

horizonte.

SOMOS SETE BILHÕES

 SOMOS SETE BILHÕES

Somos sete bilhões de habitantes

e estamos morrendo

muito antes da hora

de fome

e sede

asfixiados

envenenados

num planeta agonizante. 

NOTA BREVE - MIREN AGUR MEABE

NOTA BREVE

 

Ontem queimei um lençol,
com o ferro,
fiz isso sozinha,
gravei-lhe um colorido triângulo torrado
graças à televisão.
Tenho sempre a televisão pequena na cozinha
enquanto passo a ferro:
uma criança negra numa guerra
mamava ao peito de sua mãe morta.
Senti que tinha engolido uma bola de pêlo.
Não irei esquecer isso:
o leite gotejou para dentro do meu peito.

MIREN AGUR MEABE

A BALEIA

 

      A BALEIA

A maldição de Acab não tem fim.

Preso ao ventre da baleia branca,

é preciso matá-la. Por que tanta

miséria, tanto mal? Grita de dor

como possesso. Com o inferno em vida,

convoca a marujada para o périplo.

Fustigamos os mares cor de bronze

em busca da baleia amaldiçoada.

Olha. A baleia é bela como o mal.

Carregamos o belo nas entranhas.

Carregamos o mal nas costas largas.

Disparo o meu arpão contra a desgraça

de viver, talvez de morrer. Não tenho

salvação. O demônio da baleia

me persegue e destrói o meu navio.

Não serei salvo nem com a sua morte. 

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MONTE BRANCO (JASNA GORA)

Monte Branco

Um anjo de palha adormece em meus braços

e sorri como um cão numa gravura antiga.

Longe das ameaçadoras falanges,

eu me deito no húmus quente, entre as folhas úmidas,

e sonho o alto carvalho que sobe ao céu.

O LOBO GUARÁ

                                                                                                    Foto: http://serradacanastra.info/page1.aspx

   O LOBO GUARÁ

O lobo guará me olha de soslaio,

disfarça, com os olhos afogueados.

Estranha o medo humano em minha face

e se embrenha entre as pedras da Canastra.

O lobo marcha, alerta, no cerrado.

É senhor deste mundo, uiva, anuncia.

É sua a solidão da noite escura

marcada por seu cheiro e por seu uivo.

Quem vê o lobo fica sem palavras

pelo inaudito viso: tanta força,

beleza e astúcia nele conjugadas.

Saem chispas de fogo de seus olhos.

Quem sou ou serei para que me enfrente?

Por que enfrentar uma fraqueza de homem?

Quem tem, como ele, o dorso de um cavalo?

Quem tem, como ele, a força do leão?

A USINA DE BELO MONTE

 
A USINA DE BELO MONTE

A lei federal nº 2889, em seu art. 1º, qualifica como crime de genocídio:


“Quem,

com a intenção de destruir,

no todo ou em parte,

grupo nacional, étnico, racial ou religioso,

como tal:

a) matar membros do grupo; 

b) causar lesão grave à integridade física ou mental de membros do grupo; 

c) submeter intencionalmente o grupo a condições de existência capazes

de ocasionar-lhe a destruição física total ou parcial; 

d) adotar medidas destinadas a impedir os nascimentos no seio do grupo; 

e) efetuar a transferência forçada de crianças do grupo para outro grupo.” 

O poeta não deve ser legislador, o poeta não deve ser legislador, o poeta não deve 

ser legislador.

O poeta não deveria nem conhecer as leis.

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Às mães (O coração do menino)

                       O CORAÇÃO DO MENINO

O menino está na barriga da mãe como um tesouro que ela guarda escondido.

O seu coraçãozinho bate junto do coração da mãe, ansioso, maravilhado.

Aproximei a minha cabeça para ouvi-lo e fiquei apalermado: tanta energia, tanta vontade de viver.

O seu coraçãozinho não batia: galopava. O que eu ouvi foi um galope firme dentro da ventania.

A placenta fazia um barulho como uma ventania, e lá o menino galopava, preparando-se para as ventanias da vida.

Eu não sei o que lhe dizer. Há momentos em que as palavras são vazias, inúteis como flores murchas.

O menino tem três meses, um tamanhinho de nada, e uma bruta disposição para viver.

Ele domina o mundo, com a certeza de que a vida compensa, de que a vida é um milagre.

Eu ouvi o menino bradar, num som de galope, que a vida é bela e que ele caminha para ela, a toda brida, querendo viver.

Eu compreendi que o menino tem asas e voa para além das tempestades, até lá onde mora a origem de todas as coisas.

Eu compreendi a mensagem do menino, nova como a primeira palavra que, vinda do infinito, faz o mundo nascer.

O menino existe para dar luz à escuridão mais fechada.

A sua visão traz a sabedoria essencial do universo.

O poeta é um anjo trôpego batendo numa pedra com seu bordão de andarilho, à espera de uma impossível resposta.

O menino é essa resposta.

O GAVIÃO CARCARÁ

                                                                                                            httpexitintoselvagem.blogspot.com

  O GAVIÃO CARCARÁ

O gavião carcará voa, sobrevoa

os campos amarelos da Canastra.

Tem a face vermelha ao sol, as penas

negras brilham, rebrilham com a luz.

Reina imponente, do alto, com a crista

negra até ao pescoço grosso e branco.

O gavião voa e pousa nas montanhas

solitárias, nas pedras nuas, secas.

Vejo o abismo nos olhos do gavião

e o olhar de Deus, de longe e perto e dentro.

Sinto o medo, o êxtase, o mistério e a morte

nos olhos e nas garras do gavião.

De horizonte a horizonte a luz dos olhos,

além do que a memória e a vista alcançam.

Guardião em repouso ou em voo límpido,

o gavião carcará amplia o mundo.

O GALITO

O GALITO

O galito é um pássaro minúsculo,

quase invisível contra o céu azul.

Amarelo e cinzento sobre o branco,

se esconde entre os espinhos do cerrado.

Pousado sobre um galho fino de árvore,

ele move o rabinho vertical

como se fosse um leme de avião

e não deitado como em outros pássaros.

Um pássaro raríssimo no dia,

o galito feliz manobra o leme

da cauda, para a esquerda ou a direita,

contra o azul do céu e a mata rala.

Navega como nave preciosa

e que mais se imagina, diminuta,

do que se vê, na luz de um enigma.

A beleza revela-se no mínimo.

"Livro dos bichos", prêmio "Jorge de Lima" da U.B.E. Rio, 2011

             O autor da foto foi o guia que me apresentou o galito, na Serra da Canastra. Obrigado mais uma vez, Zé Maria.