A BALEIA

 

      A BALEIA

A maldição de Acab não tem fim.

Preso ao ventre da baleia branca,

é preciso matá-la. Por que tanta

miséria, tanto mal? Grita de dor

como possesso. Com o inferno em vida,

convoca a marujada para o périplo.

Fustigamos os mares cor de bronze

em busca da baleia amaldiçoada.

Olha. A baleia é bela como o mal.

Carregamos o belo nas entranhas.

Carregamos o mal nas costas largas.

Disparo o meu arpão contra a desgraça

de viver, talvez de morrer. Não tenho

salvação. O demônio da baleia

me persegue e destrói o meu navio.

Não serei salvo nem com a sua morte. 

_______________

MONTE BRANCO (JASNA GORA)

Monte Branco

Um anjo de palha adormece em meus braços

e sorri como um cão numa gravura antiga.

Longe das ameaçadoras falanges,

eu me deito no húmus quente, entre as folhas úmidas,

e sonho o alto carvalho que sobe ao céu.

O LOBO GUARÁ

                                                                                                    Foto: http://serradacanastra.info/page1.aspx

   O LOBO GUARÁ

O lobo guará me olha de soslaio,

disfarça, com os olhos afogueados.

Estranha o medo humano em minha face

e se embrenha entre as pedras da Canastra.

O lobo marcha, alerta, no cerrado.

É senhor deste mundo, uiva, anuncia.

É sua a solidão da noite escura

marcada por seu cheiro e por seu uivo.

Quem vê o lobo fica sem palavras

pelo inaudito viso: tanta força,

beleza e astúcia nele conjugadas.

Saem chispas de fogo de seus olhos.

Quem sou ou serei para que me enfrente?

Por que enfrentar uma fraqueza de homem?

Quem tem, como ele, o dorso de um cavalo?

Quem tem, como ele, a força do leão?

A USINA DE BELO MONTE

 
A USINA DE BELO MONTE

A lei federal nº 2889, em seu art. 1º, qualifica como crime de genocídio:


“Quem,

com a intenção de destruir,

no todo ou em parte,

grupo nacional, étnico, racial ou religioso,

como tal:

a) matar membros do grupo; 

b) causar lesão grave à integridade física ou mental de membros do grupo; 

c) submeter intencionalmente o grupo a condições de existência capazes

de ocasionar-lhe a destruição física total ou parcial; 

d) adotar medidas destinadas a impedir os nascimentos no seio do grupo; 

e) efetuar a transferência forçada de crianças do grupo para outro grupo.” 

O poeta não deve ser legislador, o poeta não deve ser legislador, o poeta não deve 

ser legislador.

O poeta não deveria nem conhecer as leis.

_______

Às mães (O coração do menino)

                       O CORAÇÃO DO MENINO

O menino está na barriga da mãe como um tesouro que ela guarda escondido.

O seu coraçãozinho bate junto do coração da mãe, ansioso, maravilhado.

Aproximei a minha cabeça para ouvi-lo e fiquei apalermado: tanta energia, tanta vontade de viver.

O seu coraçãozinho não batia: galopava. O que eu ouvi foi um galope firme dentro da ventania.

A placenta fazia um barulho como uma ventania, e lá o menino galopava, preparando-se para as ventanias da vida.

Eu não sei o que lhe dizer. Há momentos em que as palavras são vazias, inúteis como flores murchas.

O menino tem três meses, um tamanhinho de nada, e uma bruta disposição para viver.

Ele domina o mundo, com a certeza de que a vida compensa, de que a vida é um milagre.

Eu ouvi o menino bradar, num som de galope, que a vida é bela e que ele caminha para ela, a toda brida, querendo viver.

Eu compreendi que o menino tem asas e voa para além das tempestades, até lá onde mora a origem de todas as coisas.

Eu compreendi a mensagem do menino, nova como a primeira palavra que, vinda do infinito, faz o mundo nascer.

O menino existe para dar luz à escuridão mais fechada.

A sua visão traz a sabedoria essencial do universo.

O poeta é um anjo trôpego batendo numa pedra com seu bordão de andarilho, à espera de uma impossível resposta.

O menino é essa resposta.

O GAVIÃO CARCARÁ

                                                                                                            httpexitintoselvagem.blogspot.com

  O GAVIÃO CARCARÁ

O gavião carcará voa, sobrevoa

os campos amarelos da Canastra.

Tem a face vermelha ao sol, as penas

negras brilham, rebrilham com a luz.

Reina imponente, do alto, com a crista

negra até ao pescoço grosso e branco.

O gavião voa e pousa nas montanhas

solitárias, nas pedras nuas, secas.

Vejo o abismo nos olhos do gavião

e o olhar de Deus, de longe e perto e dentro.

Sinto o medo, o êxtase, o mistério e a morte

nos olhos e nas garras do gavião.

De horizonte a horizonte a luz dos olhos,

além do que a memória e a vista alcançam.

Guardião em repouso ou em voo límpido,

o gavião carcará amplia o mundo.

O GALITO

O GALITO

O galito é um pássaro minúsculo,

quase invisível contra o céu azul.

Amarelo e cinzento sobre o branco,

se esconde entre os espinhos do cerrado.

Pousado sobre um galho fino de árvore,

ele move o rabinho vertical

como se fosse um leme de avião

e não deitado como em outros pássaros.

Um pássaro raríssimo no dia,

o galito feliz manobra o leme

da cauda, para a esquerda ou a direita,

contra o azul do céu e a mata rala.

Navega como nave preciosa

e que mais se imagina, diminuta,

do que se vê, na luz de um enigma.

A beleza revela-se no mínimo.

"Livro dos bichos", prêmio "Jorge de Lima" da U.B.E. Rio, 2011

             O autor da foto foi o guia que me apresentou o galito, na Serra da Canastra. Obrigado mais uma vez, Zé Maria.

A ÉGUA ARGENTINA

   A ÉGUA ARGENTINA

Cavalga a égua Argentina para o sonho

da infância esguaritada nos capões

e socavões escuros da memória.

A Argentina me traz menino para

agora. Sou o sol e o sal no lombo

molhado de suor, a passo grave

nas estradas vermelhas do Matão.

Ouça: a sombra cavalga ainda a noite,

a minha sombra de égua e menino.

O meu relincho cruza o tempo e a morte

e galopo nas trilhas orvalhadas

do passado. Sou a égua branca e preta,

sou a Argentina e sua estrela branca

na testa preta. Sou a égua e o menino

encantados. Bebemos a mesma água

e pastamos nas mesmas invernadas.

Um poema de Bernardo Atxaga

A morte e as zebras




Nós éramos 157 zebras
a galopar pela planície ressequida,
eu corria atrás das zebras 24,
25 e 26,
à frente da 61 e da 62
e de súbito fomos ultrapassadas com um salto
pela 118 e a 119,
ambas a gritar rio, rio,
e a 25, muito feliz, repetiu rio, rio,
e de súbito a 130 alcançou-nos
a correr e a gritar, muito feliz, rio, rio,
e a 25 deu uma guinada à esquerda
à frente da 24 e da 26
e de súbito eu vi o sol no rio cintilante
cheio de salpicos faíscantes
e a 8 e a 9 passaram por mim
a correr na direcção contrária
com as suas bocas cheias de água
e as pernas molhadas e os peitos molhados,
muito felizes, a gritar, vamos, vamos, vamos,
e eu de súbito colidi com a 5 e a 7
que também vinham a correr na direcção contrária
mas a gritar crocodilo, crocodilo,
e então a 6 e a 30 e a 14 passaram por nós
muito assustadas, a gritar, crocodilo, crocodilo, vamos, vamos, vamos,
e eu bebi água, bebi água cintilante
cheia de salpicos faíscantes e sol,
crocodilo, crocodilo, gritou a 25, muito assustada,
crocodilo, repeti eu, voltando para trás;
e correndo muito assustada na direcção contrária
colidi de súbito com a 149
e a 150 e a 151
que vinham a correr e a gritar, muito felizes, rio, rio,
crocodilos, crocodilos, gritei-lhes eu, muito assustada
com a minha boca cheia de água
e as pernas molhadas e o peito molhado.
Continuei a galopar pela planície ressequida
atrás da 24 e da 26
à frente da 60 e da 61
e de súbito vi, de súbito vi um espaço
entre a 24 e a 26, um espaço
e continuei a galopar pela planície ressequida
e de novo vi o espaço, de novo o espaço,
entre a 24 e a 26
e de súbito saltei e preenchi o espaço.


Nós éramos 149 zebras
a galopar pela planície ressequida,
e à minha frente estavam a 12, a 13
e a 14, e atrás de mim
a 43 e a 44.

Bernardo Atxaga (poeta basco que devíamos conhecer mais)

Tradução de Luís Filipe Parrado.

HAICAIS DO MAR AO PAVÃO

Ouvi o mar gargalhar

sob o céu de chumbo

e o vento abrupto.

Olho o peito e a bunda

da menina molhada

entro em êxtase.

O gato miava

para a lua branca e cinza

pensava que era uma gata?

As folhas caem

com o ouro do outono

nas penas do pavão.

MARINHA

MARINHA

Súbito, o azul do céu e o azul do mar.

Uma gaivota passa

entre a areia da praia e o céu azul.

Um corpo boia na água, respira.

Um relâmpago ilumina a montanha.

O homem nada, flutua de leve.

Uma borboleta beija o chão.

Impossível não pensar na morte. 

O ROSEIRAL

UM ROSEIRAL

A palavra é uma rosa encantada.

O poema é um roseiral.

A morte é uma lagarta

com fome e resignação.

As pétalas amam o fogo do sol,

as abelhas amam o ouro do néctar.

Tenho tanta sede, é preciso partir.

Uma formiga solitária me espera.

TRABALHADORES DO BRASIL – Wander Piroli

     O homem estava sentado num tamborete rústico, com os joelhos cruzados e a cabeça baixa. À sua direita havia uma mesinha de desarmar, entulhada de lápis de vários tipos e cores, folhas de papel em branco, borrachas, tesoura e um pouco de estopa. Havia ainda uma tabuleta em cima da pequena mesa, apoiando-se na pilastra onde estavam expostos seus trabalhos: fotografias coloridas de grandes personalidades e caricaturas também de grandes personalidades.
     Nem sequer a chegada do bonde fez o homem levantar a cabeça. Trabalhava variando de lápis calmamente, como se não tivesse nenhuma pressa ou mesmo não desejasse terminar o serviço. Getúlio na foto continuava sorrindo para o homem com um de seus melhores sorrisos.
Uma mulher esturrada, de alpargata e vestido muito largo, aproximou-se e parou à sua frente. O homem levantou a cabeça:
-- Você, Maria.
    Ela moveu o rosto com dificuldade e fez o possível para sorrir, fixando atenta e profundamente a cara do homem.
-- Aconteceu alguma coisa?
-- Não – murmurou a mulher.
O homem pôs a fotografia e o lápis na mesa e esperou que a mulher falasse. Olhavam-se como duas pessoas de intensa convivência.
-- Não houve mesmo nada? – tornou o homem.
-- Claro que não, Zé. Eu vim à toa.
-- E os meninos?
-- Mamãe está com eles.
-- Como é que você arranjou para chegar até aqui?
-- Uai, eu vim.
-- A pé? Você não devia ter vindo, Maria. Estou achando que houve alguma coisa.
-- Não teve nada, não. Mamãe chegou lá em casa e então eu aproveitei para dar um pulo até aqui.
-- Ah – o homem sorriu. E uma onda de carinho, quase imperceptível, assomou-lhe o rosto lento e sofrido.
-- Fez alguma coisa hoje, Zé?
-- Fiz um – respondeu levantando-se. – Senta aqui. Você deve estar cansada.
A mulher sentou no tamborete, desajeitada.
-- Você não devia ter vindo, Maria – disse o homem.
-- Eu sei, mas me deu vontade. Mamãe ficou lá com os meninos.
-- Mas ela não estava doente?
-- Você sabe como mamãe é.
-- E o Tonhinho?
-- Está lá.
-- O carnegão saiu?
     A mulher fez sim com a cabeça e em seguida olhou para o abrigo, onde havia pequenas lojas de frutas, café, pastelaria.
-- Espera um pouquinho aí – disse o homem, e caminhou na direção de uma das lojas.
A mulher permaneceu sentada no tamborete, observou por um momento o vendedor de agulhas, que continuava gritando, depois deteve a vista na foto de Getúlio Vargas sorrindo para os trabalhadores do Brasil. O homem reapareceu com um saquinho manchado de gordura.
-- Esses pastéis.
-- Oh, Zé, para que você fez isso?
-- Vamos, come um.
-- Você não devia ter comprado.
-- Vamos.
     A mulher retirou um pastelzinho do saco e começou a mastigá-lo com muito prazer.
-- Come o outro, Zé.
-- Já comi uns dois hoje. Esse outro também é seu.
-- Então eu vou levar ele pros meninos.
-- É pior, Maria.
O homem ficou de pé, ao lado da mulher, observando-a comer o segundo pastel. A mulher acabou de comer, limpou a boca na manga do vestido e fez menção de levantar-se:
-- Fica aqui, Zé. Pode aparecer alguém.
-- Não, eu passei a manhã toda assentado.
      A mulher sentada e o homem em pé conservaram-se silenciosos durante um breve e ao mesmo tempo longo momento, ora olhando um para o outro, ora cada um olhando as pessoas agora espalhadas no abrigo ou não olhando coisa nenhuma. A mulher se ergueu:
-- Acho que eu vou andando.
-- Já vai?
-- Mamãe não aguenta eles, você sabe.
-- Ah, é mesmo. Você não devia ter vindo.
O homem tirou uma nota de dentro do bolso do paletó e estendeu-a para a mulher.
-- Volta de bonde.
-- Não, Zé.
-- É muito longe, criatura.
-- Não.
-- Ora, minha nega
-- A mulher pegou o dinheiro com a mão indecisa.
-- Vou ver se levo.
      O homem assentiu com a cabeça, abriu a boca mas não disse nada. A mulher desviou o rosto e piscou os olhos várias vezes.
-- Não chega tarde não, viu, Zé.
-- Chego não.
-- Você vai fazer.
-- Hoje eu sei que vai melhorar.
-- Vai sim, Zé. Eu seu que vai. Eu sei.
A mulher se afastou rapidamente, sem voltar o rosto. O homem empinou-se um pouco para vê-la atravessar a rua. Depois sentou no tamborete e pegou um lápis e o retrato.
    Durante muito tempo o homem permaneceu com a cabeça baixa, imóvel dentro de sua ilha, curvado sobre a foto que mostrava o presidente morto com aquele sorriso de seus melhores dias.

Wander Piroli - 1931 - 2006

Obras do autor:
Adulto: A Mãe e o Filho da Mãe ( 1966)
A Máquina de Fazer Amor (1980)
Minha Bela Putana (1985)
Nem Pai Educa filho (1998)
Os Melhores Contos de Wander Piroli (1996)

Infantil: O Menino e o Pinto do Menino ( 1975)
Os Rios Morrem de Sede (1973)
Macacos Me Mordam ( 1978)
Os Dois Irmãos (1980)
É Proibido Comer Grama
Para Pegar Bagre de Dia...

A GRALHA

 

A GRALHA

Eu vi a gralha no alto da araucária,

eu ouvi a gralha contra o céu azul.

Eu ouvi os catorze gritos nítidos

da gralha azul com seus bandos e clãs.

Eu vi a gralha construindo o ninho

sobre a coroa no alto da araucária,

estocando os pinhões nos troncos podres

ou encravando-os nas raízes soltas.

A araucária balança-se no vento

e voa e dança com as nuvens brancas.

A gralha voou de galho em galho

e riscou o seu grito contra o céu.

A gralha azul inventa o céu azul

e grita anunciando o seu domínio.

A gralha é absoluta na paisagem,

pousada no seu trono na araucária.

O udu

         O UDU

O udu-de-coroa-azul pousou

na árvore solitária à beira d’ água.

Saltita irrequieto de um galho a outro,

vigiando o seu ninho na areia.

Move a coroa negra na cabeça

sobre uma leve faixa roxa e azul.

Move o verde brilhante da plumagem,

o peito e o ventre são um sol dourado.

O udu na árvore canta grave: Udu!

Traz o nome no som do próprio canto.

É um mistério a sua presença verde.

O encanto da sua cor encanta a dor.

No silêncio da aurora ou do crepúsculo,

enquanto as águas correm sobre a areia,

mistura-se à folhagem a sua cor,

no êxtase da beleza de ouro puro.

OSTRAS AO VENTO - textos e desenhos de humor

Apresento o livro Ostras ao Vento no Portal Cronópios - Literatura Contemporânea:

http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=5384

A DEUSA CAÍDA

                                   A DEUSA CAÍDA

A deusa caída,

mais que caída, despedaçada.

A deusa no chão, à sombra do pé de jatobá,

sobre a grama verde e as folhas secas.

A deusa caída, e nada mais importa.

A deusa caiu, que mais poderemos dizer?

O quanto havia de vida?

O quanto a sua existência, em si, prenunciava?

A deusa caiu, com a vida.

Os cacos da vida no chão, como os cacos da deusa.

O quanto de nós são cacos,

o quanto de nós ainda brilha como os cacos?

A indiferença da deusa caída, despedaçada,

mas com o braço erguido como quem não se importa

com nada (um braço, o outro está quebrado – oh, quanto

de nós está quebrado, no chão ou sob o chão, aos vermes).

O pedestal ao lado da deusa, caído também.

Vivemos caindo de nossos pedestais, que também caem.

Os cacos brilham como estrelas na memória.

Nós subsistimos, lutando contra o esquecimento.

Evoé!

DIA DO LIVRO

Minha homenagem (quase anti-homenagem, desculpem) ao Dia do Livro:

O LIVRO

         A tarde era cinza, fria, seca; o Zé olhava o sol-poente com lágrimas nos olhos.

– O que você fez da sua vida, Zé? – a Cida esbravejava.

         A fogueira acesa no quintal; queimavam os galhos da última árvore; folhas ainda verdes estralavam, no meio da fumaça.

         O Zé segura nas mãos negras de carvão um grosso volume de folhas já amareladas; conclui, por fim:

         – Eu queimo o meu livro.

                                                                                                                                                            jcmb

PELICANO

                                         
                                  Abro o peito para o meu filho, o poema.

O PRÍNCIPE

       O PRÍNCIPE

O príncipe é vermelho como sangue,

ou como o fogo de um rubi ao sol.

Chama-se príncipe ou verão, e brilha

incendiando o dia em chama rubra.

Traz uma capa negra sobre as costas

e o vermelho no peito e na cabeça.

Atrás dos olhos uma linha escura

para torná-lo de linhagem única.

Pousa nos galhos finos do cerrado.

No cio voa como uma borboleta

e canta e dança para a sua fêmea.

O príncipe se torna mais sanguíneo,

de uma luz ígnea, no êxtase do amor.

                                   Depois se apaga, sossegado, no ar.

O interrogatório de Rosa Luxemburgo

O interrogatório
De Rosa Luxemburgo
Durou apenas algumas horas. Ela sabia
Tão bem como os seus carcereiros
Que palavras ali já não existiam. Caída
Na batalha
Contra o nervo vital do Estado; banhada
Em sangue
E quase sem sentidos,
Rosa,
Frágil camarada,
Pediu aos caçadores seus assassinos
Agulha e linha. E, silenciosamente,
Com uma pistola apontada à têmpora,
Coseu a bainha da saia que se encontrava
Descosida. Pouco depois
O cadáver
Foi lançado à água.

Casimiro de Brito

RIDENDO CASTIGAT MORES

RIDENDO CASTIGAT MORES

Os falsos sentimentos são comuns nos seres humanos,

disse o poeta Joseph Brodsky.

A minha poesia não deve ser humana,

os seus sentimentos são tudo menos falsos.

Nada do que é humano me é estranho,

já dizia o romano Terêncio.

A minha poesia é estranha para quem não é humano,

concluo, mostrando os dentes e as garras.

 

A EVOLUÇÃO DE RAUL SEIXAS A MILLÔR FERNANDES

A EVOLUÇÃO DE RAUL SEIXAS

       A MILLÔR FERNANDES

A evolução das espécies segundo Raul Seixas

e Millôr Fernandes

tem o seu princípio na mosca,

passa pelo coelho

e deságua no homem – apenas mais um elo

mal resolvido da história.

O OURIÇO

O ouriço eriça-se no vão da cerca
acuado pelo cão, que late, rosna
e fuça e ataca. Aguça as hastes
finas dos seus espinhos, e as aponta

contra o cão tão cruel que avança e morde,
e fica com a boca cravejada
de farpas afiadas como arpão.
Chora de funda dor o cão ferido.

Os espinhos penetram, rasgam, matam

de dor. Nascemos para a dor: doemos.

Nascemos para a morte, mas queremos

a viagem sem fim: a morte é de outrem.

O cão é testemunha cega e vã,

sombra feroz à porta do destino.

O ouriço crispa e eriça seus espinhos

            contra essa fúria desse cão-enigma.

A CHUVA, ORAS

                              



                            A CHUVA, ORAS

Chove lá fora
como um cachorro.
O mundo não vai acabar
apesar do vulcão.
Quem nos salvará?, perguntamos

e engolimos facas
e biscoitos do improvável.
Que poeira terrível,
que cinza densa me sufoca,
torna-se vidro

e tritura a minha alma?
Vontade de me jogar do alto de uma árvore
para dentro de um lago suave.
Meu barco está ancorado
porque não há timão que o governe

quando navega.
Verlaine,
onde Verlaine entra na história?
Ouço violinos e ciprestes
e pedras e cabras.

É João Cabral chamando-me à realidade?
É Rimbaud com suas aranhas
devorando violetas?
O vento me leva
e eu sei que a poesia

é água furando a pedra dura.

A ARQUITETURA DE UM POEMA

A ARQUITETURA DE UM POEMA

A arquitetura de um poema não é

a arquitetura de um edifício.

O edifício ergue-se no ar com toda

improbabilidade,

como se fosse desmoronar.

O poema é feito de uma estrutura

concreta: ar e sangue

para, contra todas as probabilidades,

nunca desmoronar.

A arquitetura do edifício do poema

implode e

levanta-se das próprias cinzas. 

O SAPO

O SAPO

O sapo veio da água, como a vida.

Como chegou do caos até aqui?

Que misteriosas sendas percorreu?

As estrelas explodem no jardim,

o bicho anfíbio busca a sua forma.

A luta pela vida continua:

o sapo caça a mosca com a língua,

a coruja contempla-o com fascínio

e gula, sob a noite iluminada.

O sapo foi, com a sua feiura,

o primeiro dos bichos do planeta.

Supérstite da Idade do Carvão,

carrega em sua pele dura a origem

da existência. Que Deus conceberia,

do nada, tal horrenda simetria?

Somos filhos de uma ancestral vertigem?

BORGES E PERON

BORGES E PERON

Quando Peron voltou ao poder

Borges despedido da Biblioteca Nacional

e nomeado para o cargo de inspetor de galinhas

disse dele É um miserável

Quando Peron pouco depois morreu

Borges disse dele É um miserável morto

O CARDEAL

       O CARDEAL

Acordo o dia e a vida com a cor

do meu canto. O vermelho contra o branco.

Sofro a dor de existir com a garganta

por um fio. Um espinho sangra a flor.

A manhã azul toda se ilumina.

O galo-da-campina numa orquestra

de pássaros. A música da luz.

No peito chama, clama e açoita a dor.

Amor e dor fulgindo na coroa

da beleza. Eis a vida em plenitude.

O vento me levou, resisti quanto

pude. Nada podemos, quase nada.

O rubro, o branco, o negro conjugados

são a cor da beleza, o brilho e a sombra.

Nós levamos da vida o que vivemos

na nossa luta contra a morte em flor.

O UIRAPURU

O uirapuru é pássaro esquisito,

por exilar-se no seu próprio canto.

O seu voo com as árvores confunde-se,

o canto é o que fica do que passa.

Esse pássaro, como o conhecemos,

a sua imagem rara, quase mítica,

nasce do canto e perde-se no canto

e é memória do canto nunca findo.

O uirapuru disfarça-se de flor,

com pétalas douradas e uma estrela

no cinzento das costas, um sol lírico,

em sua concha cria a luz da dor.

O uirapuru se inclina para o rio:

é a pérola oculta na paisagem

e embala o silêncio da prata d’água,

fechando e abrindo o dia com seu canto.

­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­__________

Quando eu iniciei o ginásio (há uns longínquos cinquentas anos), no livro de Português. havia um soneto de Humberto de Campos, “O uirapuru”. Havia algo de... poético, nesse soneto, que descobri que quase o sabia de cor ainda hoje: 

 
"Dizem que o Uirapuru, quando desata
A voz, Orfeu do seringal tranqüilo
O passaredo, rápido, a segui-lo
Em derredor agrupa-se na mata.

Quando o canto, veloz, muda em cascata
Tudo se queda, comovido a ouvi-lo:
O mais nobre sabiá surta a sonata
O canário menor cessa o pipilo.

Eu próprio sei quanto esse canto é suave
O que, porém, me faz cismar bem fundo
Não é, por si, o alto poder dessa ave.

O que mais no fenômeno me espanta
É ainda existir um pássaro no mundo
Que fique a escutar quando outro canta!"

Como eu estava escrevendo o meu “Livro dos bichos”, pesquisei e soube que o uirapuru é um pouco diferente da lenda e desse soneto. Então, escrevi o poema acima.