A TARTARUGA

 

     A TARTARUGA

A tartaruga vai tão devagar

como se imóvel fosse – eppur si muove.

Nasce na areia condenada à morte,

só por um fio consegue escapar

e, solerte, se apega tanto à vida

que bem parece não morrer jamais.

Essa é a lentidão da tartaruga.

Move-se devagar porque o horizonte

é sempre mais além de outro horizonte.

Existir é memória. Um ovo ao sol

cozinhando na areia ao som do mar.

A sua casca é dura como a pedra

e é o seu próprio corpo, pele e osso.

A tartaruga pesa como o mundo.

Leva nos ombros a beleza e a dor,

o êxtase e o mistério de existir.

(poema do "Livro dos bichos", Prêmio Jorge de Lima 2011, da U. B. E. - RJ)

A ESTÉTICA DA RECEPÇÃO

                                                                                                Pedra do Baú - S. Bento do Sapucaí - SP

A ESTÉTICA DA RECEPÇÃO

Leio um poema de Ted Hughes em que sua amada Sylvia Plath

Declama poesia para as vacas

E fico imaginando como seria interessante dizer meus poemas

Para os cavalos, os cachorros, as borboletas,

Talvez para o papagaio – dizem que o papagaio é ótimo ouvinte

E é disso que o poeta precisa: ótimos ouvintes.

Os animais podem muito bem ser melhores ouvintes

Do que os homens ou as mulheres sonhadoras ou palradoras.

Sim: pelo menos os animais não palram nem sonham.

Certo, alguns animais palram

Mas nenhum sonha

E um poema é para ser ouvido muito acordado,

Com todos os sentidos atentos.

O mal dos homens e das mulheres é não terem os sentidos atentos.

O mal dos animais é outro.

Os animais também não servem para serem ouvintes de poesia.

É que o poeta fala por imagens,

Diz vermelho e azul e verde e amarelo,

Diz luz e movimento,

Diz sangue e céu,

Diz tanta coisa para não dizer a ideia que está por trás das coisas.

Os animais veem as coisas e pronto.

Os animais não têm noção de beleza e efêmero,

De eterno e pó e abismo e Deus.

A poesia existe porque os homens complicam demais a vida.

Os animais veem a vida como uma coisa simples.

Não precisam de poesia.

O paraíso

O paraíso

Mais belas que as águas da minha terra
Somente a minha terra mesmo. A minha terra
E as árvores e as garças, e um boi e um bezerro.
As águas e tudo mais são parte da minha terra.

Quero que me enterrem debaixo de uma árvore
Para escutar os passarinhos da manhã à noite.
Talvez qualquer hora dessas eu saia voando.
Já aconteceu, voei até cansar, depois virei louco de novo.

Uma vez um gato me desfolhou de todas as penas,
Saí voando pela janela como um anjo pelado.
Os anjos vêm do iníco do mundo, depois ganharam penas
Coloridas como os passarinhos, e trinaram nas árvores.

Voltando a falar de beleza, tem o orvalho na flor de cereja,
Numa pétala de rosa. É um diamante líquido, mas trina.
Um passarinho vira uma palavra dourada e trina na gaiola,
Mas fora dela, no mato, que é um lugar chamado paraíso.

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Foto: O mato visto do fundo de casa (da casa da minha infância).

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O mato

O mato

O capão de mato ao fundo me fascina.
Nenhum mistério, apenas a beleza
Das árvores e da água bem no centro.
Existe uma pureza que não se explica.

Animais, pássaros raros se agasalham
Entre seus recantos mais escondidos?
Apenas a beleza de uma orquídea
No alto de uma peroba brilhando ao sol.

Ouço o sibilo dourado dos guizos
De uma cascavel? Uma jaguatirica
De tocaia ruge? A arara gargalha?
O esquilo salta num raio de luz.

Depois é tudo quietude, silêncio verde.
Os marimbondos zumbem alvoroçados
Na sua cachopa à beira de um barranco.
A sombra do mato me acolhe nos braços.

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Desde a minha infância esse mato, bem ao lado de casa, me fascina (é o mesmo da foto do cabeçalho do blog).