12 poemas in Germina - revista de literatura e arte

                        
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O poema e o poeta

                                                                                                                                                             Picasso - Pinto e modelo

O POEMA E O POETA

Ninguém conhece o meu abismo. Ninguém, o meu caos.

A poesia é um espelho, o poema é um bronze infiel.

O poeta não tem a clareza da superfície das águas.

É necessário uma faca para esquartejar a realidade.

O poeta está sempre do outro lado da lua.

O poema não tem sete faces, o poema é um prisma de mil faces.

Joguem fora o meu cachimbo, joguem fora a minha bengala.

As gaivotas morrem no mar, os homens morrem na praia.

Eu sou um homem e a minha voz é um eco da minha própria voz.

Quebrem o espelho, joguem fora o poema.

Não se lê um poema para conhecer o abismo do poeta.

O poema é o olvido e não se lê o olvido.

.

“Um poema não lês,

não se lê o olvido.”

O Emparedado, 1975

Este país não é para amadores

                                                                                          El Greco - São Jerônimo

 Este país não é para amadores

Este não é um país para amadores.

Acham que eu tenho nariz de palhaço?

Este país nem limpando com aço.

Este país não tem jeito e nem remediado está.

O sol nasce para todos, mas queima uns mais que outros.

De dia falta água, de noite falta luz

e tem gente que pensa que é avestruz.

O que os olhos não veem mata o coração.

Um marreco incomoda muita gente, seu capitão.

O juiz torcia para um dos times.

Quem apita o jogo do juiz?

O juiz pisca mais que um pirilampo.

Tira o apito do juiz. Tira o juiz de campo.

Este país não é sério

                                                                                      Paul Gauguin

Este país não é sério

Os lobos uivavam entre os currais de pedra,

o touro erguia a argola pesada nas ventas,

um menino chorava os filhotes de raposa mortos,

a mulher sentia um estranho perfume de deserto

na roupa lavada secando ao sol e ao vento.

Este país não é sério e a roda d’água gira.

Ninguém olha para trás. A torre de Babel

balança mas não cai. Ícaro toma sol na lama.

Eu paro e olho o horizonte de boca aberta.

Quem me devolverá a língua que eu perdi?

Quem me devolverá o nome que eu perdi?

A minha pátria é uma língua estranha e inútil

cantada por um andarilho idiota no nevoeiro.