AURORA

AURORA

Os galos cantam

o homem escova os dentes fazendo careta para o espelho

não sabe o sentido da vida nem quer saber

sabe que vai morrer e isso é suficiente

os pneus do seu carro estão na lona

os seus olhos às vezes não enxergam quase nada

sempre vê um estranho no espelho

o inferno são os outros e os outros são ele mesmo

a mulher vê a beleza no espelho

descobriu que não existe nenhum propósito na existência

os dias são cada vez mais compridos

a mulher chora como uma ostra

escrever é tão necessário quanto sofrer

a mesa está atulhada de papéis contas a pagar memorandos

a vida é feita de memorandos e outros papéis inúteis

a mulher sabe que não vai morrer enquanto não terminar de escrever

o homem corta os pulsos para sentir a vida pulsar

a mulher corta os pulsos para não envelhecer com o dia

o sangue na bacia é da cor da aurora

So long, L. B. (Lucia Berlin)

SO LONG, L. B.

Então o que é o casamento afinal?

Eu nunca consegui descobrir.

Na verdade, o amor

é mais um mistério para mim.

E agora é a morte que eu não entendo.

(poema desentranhado de Manual da Faxineira, de Lucia Berlin, Companhia das Letras, 2017)

A TARTARUGA

A TARTARUGA

A tartaruga recolheu a cabeça para dentro da sua

casca e não se moveu

o tempo se moveu

o tempo é Aquiles e se moveu para ganhar a corrida

contra a

tartaruga

os homens morrem porque é da sua natureza

a tartaruga permanece

a tartaruga imóvel

é da sua natureza ser longeva como a terra

cresce musgo sobre a sua casca

a tartaruga dentro da sua casca ouve a água que a

inunda

AUTOTOMIA - Wislawa Szymborska

AUTOTOMIA

Diante do perigo, a holotúria se divide em duas:
deixando uma sua metade ser devorada pelo mundo,
salvando-se com a outra metade.

Ela se bifurca subitamente em naufrágio e salvação,
em resgate e promessa, no que foi e no que será.

No centro do seu corpo irrompe um precipício
de duas bordas que se tornam estranhas uma à outra.

Sobre uma das bordas, a morte, sobre outra, a vida.
Aqui o desespero, ali a coragem.

Se há balança, nenhum prato pesa mais que o outro.
Se há justiça, ei-la aqui.

Morrer apenas o estritamente necessário, sem ultrapassar a medida.
Renascer o tanto preciso a partir do resto que se preservou.

Nós também sabemos nos dividir, é verdade.
Mas apenas em corpo e sussurros partidos.
Em corpo e poesia.

Aqui a garganta, do outro lado, o riso,
leve, logo abafado.

Aqui o coração pesado, ali o Não Morrer Demais,
três pequenas palavras que são as três plumas de um voo.

O abismo não nos divide.
O abismo nos cerca.

Wisława Szymborska