XADREZ

XADREZ

As ruas da cidade são um labirinto.

Eu sou como uma peça de xadrez. Quem joga?

Não posso partir, espero a próxima jogada.

A cidade gira, o mundo gira, as galáxias giram.

Os meus livros estão parados na estante.

Faz barulho de chuva lá fora. Mas não chove.

O ar está esfumaçado, venta, cheira mal.

Homens e mulheres correm apressados,

como se perder o ônibus fosse perder a vida.

Já são mais de seis horas, os escritórios estão fechados.

Não é possível entender a humanidade.

Eu preciso partir, mas para onde? Por quê?

Espero a próxima jogada na partida de xadrez.

Eu sou uma peça – perplexa – no tabuleiro.

Talvez a próxima jogada finalmente seja a minha.

O MENINO DA GUERRA

O MENINO DA GUERRA

O menino foi salvo dos escombros da casa.
Tem sangue no olho esquerdo, tem terra no direito,
tem sangue e terra na boca. Mas não chora.
Olha a cor do mundo sem compreender.
Tenta desenhar no chão com a mão esquerda, nem sabe o quê.
Abre a boca, mas não fala nada. Tornaram-se inúteis todas as palavras.

Um avião jogou uma bomba sobre a sua casa,
como se ele fosse o inimigo. Impossível compreender.
A sua casa é um monte de destroços.
Onde estão o seu pai, a sua mãe, os seus irmãos?
Ele nem tem força para perguntar. São questões muito transcendentes. 

Ergue a mão esquerda, olha-a, não sabe o que fazer com ela.
Viu um homem morto pela primeira vez na vida,
era um espetáculo muito feio. Ficou sem ação.
O que é o mundo, meu Deus? A sua casa destruída,
um homem morto ao lado. Não sabia o que dizer, o que pensar. 

O que mais vai acontecer? O que será a morte?
Ele vai morrer? Queria ser invisível, queria deixar de existir,
por um breve momento que fosse.
Sonha com um mundo feliz.
Mas será permitido sonhar com um mundo feliz?

O SÉCULO XXI

                                                                                                                                                                         Banksy

O SÉCULO XXI

Espera-se que este século seja melhor que os outros.

É jovem ainda, mal ensaia os primeiros passos,

tem a vida toda pela frente, tem tudo para ter homens melhores

e coisas melhores, menos mortíferas.

Verdade que carrega nas costas erros demais,

o resíduo das catástrofes de todos os séculos passados.

Nasce velho já, carcomido de furúnculos mortais

e o seu sangue está podre nas artérias.

O coração é velho, já não serve para mais nada.

Os pulmões estão secos.

Não tem mais forças ou não sei que condição

para buscar a felicidade ou outro alívio mínimo.

Os homens vivem o tempo da pressa, sem válvula de escape.

Olham-se nos olhos uns dos outros e não se reconhecem.

Aliás, nem se olham mais nos olhos.

O terror tomou conta das ruas das cidades.

Vive-se em estado de sítio, dorme-se com o inimigo,

a morte espreita a cada canto.

O mundo pode explodir,

o chão a seus pés, a sua casa, o seu carro

podem explodir a qualquer momento do dia ou da noite.

Este século herdou desgraças demais,

a guerra, a fome, as doenças acabam com o ser humano.

O homem é inapelavelmente uma raça em extinção.

O mundo era um projeto maravilhoso.

Ficou no papel ou na cabeça dos sonhadores,

talvez na mente de Deus, que deve estar arrependido da sua criação.

O homem provou que é imbecil, quer se destruir.

A razão é um instrumento fora de uso, a alegria enferrujou,

a esperança não é mais uma planta verde, murchou,

apodreceu no caule ainda mal formado.

O mundo não tem solução,

o homem não sabe mais como viver.

Não há respostas, já nem se sabe ao menos que perguntas fazer.

Sem esperança, espera-se que este século seja melhor do que os outros.

Agonizando, espera-se sobreviver.