A ARGOLA

 Foto da varanda da casa da minha infância - quase como era há tantos anos.

A ARGOLA

Uma argola solitária na varanda

da minha infância.

Solitária,

inútil,

equivocada:

nunca

nada foi ali pendurado.

Sempre amei as coisas que não significam nada.

Por acaso amei essa argola
de que ninguém se lembra:

enfeite,

estorvo,

encalhe. Certamente linguagem

em sua solerte mudez: memória

no poço fundo

afogada na água suja do tempo e seus dejetos.

Uma argola na varanda,

no pescoço,

nas ventas.

Onde estou, nesse espelho côncavo, convexo, vão?

A minha imagem

perdida

pendurada

na varanda

como uma argola enferrujada no fundo do poço seco

desmoronado

com a casa

e seu sangue, em silêncio.

Deus lê o meu poema com uma esquiva alegria

e nenhum escárnio. Rara a vida e a argola.

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                               Gregório Vaz deixa uma mensagem na garrafa.

Travessia

A travessia

Dá vau o rio,

deste lado? Mais acima?

Eu quero o horizonte, onde a terra

acaba.

Eu quero o fim do arco-íris, na água calma

do crepúsculo.

Dá vau o rio do tempo,

dá vau o rio do eterno

correndo e parado, onde a terra se encontra com o céu?

As árvores bebem

as nuvens – são água

e os pássaros com sono

entre as folhas

e os ramos – são frutos e piam e cantam.

E eu a me afogar no rio do esquecimento

com os peixes mortos

e o latido dos cães

pendurados nos ponteiros

do relógio.

Ergo os braços da água e respiro o ar de Deus.

As casas se acendem,

as estrelas,

os aviões

e os meus olhos como dois tições

e a minha alma queima à beira da terra, à beira do céu.

A minha alma se consome e se completa na água vermelha.

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AS ÁGUAS DA AURORA

AS ÁGUAS DA AURORA

A casa clara brilhava tanto

que nem se enxergava onde estávamos.

Os lençóis nos varais, alvos,

coavam a luz do sol.

As jarras de leite derramado

na cozinha, no curral, no pasto largo.

A terra era nossa, deitávamos sob as árvores

ouvindo os pássaros de Deus.

O orvalho caía sobre nós

como sobre a couve e a alface.

As garças pintavam de azul o céu da tarde,

depois pastavam a terra sob as vacas.

O vento madrugava se espreguiçando

de um coqueiro a outro.

O córrego cantava claro

jogando pedrinhas nos inhames.

Eu saía a galope para além do horizonte,

nunca mais voltava.

Deitávamos na terra,

nos lambuzávamos de terra

até nos olhos, na boca, nos fundilhos.

O melro cantava no telhado verde

anunciando a claridade das águas da aurora.

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... e apresento A mendiga no blog do Gregório Vaz

A ÁGUA NEGRA

A ÁGUA NEGRA

A caixa d’água no escuro do sótão não dorme.

Um demônio vigia e ronca no cotovelo da escada.

Os mortos nunca estão suficientemente lavados.

Ouço no fundo do inferno o canto de Orfeu.

As idéias se afogaram no bronze salgado do mar.

Os ratos insones passeiam no cemitério dos navios.

Onde o ouro obscuro que tanto me atrai e mata?

O vento se envergonha do corpo nu de Eurídice.

Pendurei Eurídice pelos cabelos no mais alto mastro.

Os marinheiros com a garganta seca gritam de sede.

Os tambores rubros retumbam, os canhões explodem.

A guerra não tem fim, os campanários desabam no caos.

A água negra inunda a casa do sótão até o porão.

O meu anjo da guarda perde as penas das asas negras.

O AFOGADO

      




















O afogado

O mar trouxe o corpo à praia.

Era um estrangeiro, jovem e belo.

A boca aberta deixava ouvir, como se viessem

do outro mundo,

as vagas do mar e os gritos brancos das gaivotas.

Eu lhe fechei os olhos, azuis como o céu

através das órbitas de uma caveira.

A sua nudez lhe tornava a pele mais pálida.

Sorria perplexo, como se reconhecesse num espelho

a nossa estranheza.

Olhando-o, nós sabíamos:

também temos, em vida, o céu nas órbitas

e a morte nas pálpebras.

ELEGIA DE ABRIL

ELEGIA DE ABRIL

O jardim seco,

a terra se esfarela como farinha de pedra.

Nem os lagartos passeiam entre as pedras, ao sol.

Ainda brilha o sol

e queima como fogo, como ácido.

Espero o sopro da morte

com a memória dos mortos na palma da mão.

Derrotado, ostento

os meus andrajos como bandeiras desfraldadas ao vento.

De minha casa não restam nem as ruínas,

apenas o eco ribomba sob a terra.

Eu me olhava no espelho e não me reconhecia,

olhava novamente e já era outro;

hoje todos os espelhos estão quebrados.

O último baú que abri (quando eu ainda tinha baús)

guardava o meu próprio esqueleto.

Eu me perguntava: como não estou morto, Senhor?

Deus se calava, apascentava as ovelhas do eterno.

Conheço a desolação com um nó na garganta.

Ainda vejo minha mãe aos prantos na beira da estrada,

ainda vejo meu pai na beira do poço

e os meus irmãos perdidos no mundo.

Nós ouvimos o Verbo de Deus,

sofremos todas as desgraças da nossa idade.

A idade do homem é a idade do escárnio,

eu me cubro de cinza e saio pelos caminhos.

Esta é a idade do escárnio, esta é a idade do escárnio.

Eu sou um fraco.

Não aprendi a orar

nem conheci a cegueira dos puros.

Eu tenho uma espada na garganta

para que não conspurque a palavra.

Eu tenho uma espada no peito

que me exaure as forças.

Deus trouxe a espada ao mundo.

A luz vive no eterno, amém.

A ZEBRA

A zebra

A zebra dispara rumo à água, incha

como uma estrela, suas patas são um

prodígio.

Debruçada no espelho azul,

vê como o mundo escurece, nas linhas

paralelas sem infinito que as acolha.

É zebra nas patas e nos flancos,

com um arrepio na língua

inútil.

É lírica na rosa e nas guelras

até ao centro

da estrela.

Bebe a água com angústia, as mandíbulas

tensas,

trêmulas.

Inaugura o falo no poema

em que se banha

e se renova como um broto de luz ou sândalo.

A SERPENTE

 

A SERPENTE

A serpente rasteja sobre a areia e as pedras

do deserto.

Atenta, escuta o mundo com o corpo sibilino.

Amadureço,

hipnotizado pelo olhar da serpente.

 Sob o sol e o vento, 

permaneço. 

Cego
pela areia, o sangue envolve-me

e é noite em mim. 

A estrela

na fronte da serpente queima como fogo.

A noite se revela em sua arquitetura

abissal.

Curva,

turva,

paralela ao ímpeto da serpente, no ar.

A constelação

da existência

encolhe-se na língua bífida da serpente. 

A BANANEIRA

 

A bananeira

As palmas da bananeira 

abanam a tarde

As bananas amarelas

como ouro

É a musa do paraíso 

e canta

Embala 

o umbigo do mundo

APOCALIPSE

APOCALIPSE

Comi o livro que o anjo me estendeu.

Comi o livro em êxtase, lírico e doce,

Mas amargo nas entranhas, fel e fogo.

Era o livro de Deus, dando-me o mundo.

Era o livro do mundo, dando-me Deus.

Os homens e as cidades queimaram-se.

Vomitei o enjoo e o pânico da morte.

A morte me envolveu em seus braços

Como a minha mãe e o último algoz.

O livro contém todas as palavras,

As palavras são o princípio e o fim

Da vida, em sua conjugação eterna.

Pôr-do-sol

       

             PÔR-DO-SOL

O sangue e o leite alimentam a noite.

Bois e vacas mugem no alto do monte.

Eu contemplo a primeira estrela.

Tenho uma vela

na mão

e a face iluminada.

O meu coração bate devagar.

Uma mulher abre a janela

e grita o nome do marido.

Por mais claro que tenha sido o grito

só se ouve o eco: “ido, ido, ido”.

Depois, o silêncio.

Poderia se ouvir a queda de um lágrima.

Por que estou tão aflito?

O que me angustia?

As luzes da terra bebem as luzes do céu.

O mundo está em paz,

as coisas bocejam com sono.

O dia se põe como um cão.