AUTORRETRATO COM VOTOS DE FELIZ ANO NOVO

                                

AUTORRETRATO

COM VOTOS DE ANO NOVO

Quiseram-me para padre

mas era muito difícil

viver com a molecada

no seminário dos padres

(dos futuros padres – na marra!

porque muitos são chamados

e poucos os escolhidos

– e quem não é escolhido

vai para os quintos do inferno!)

O jeito foi descobrir

a poesia – sinal de liberdade

com um anjo de cada lado

e as duas mãos de Deus no meio

Deus nunca mais me largou

por mais que eu esperneasse

fizesse o diabo a quatro

e ficasse todo estropiado

de não ter mais jeito não

A poesia nunca mais me largou

por maior que fosse a preguiça

e esperasse que os poemas

caíssem se espiralando do céu

– nem que fosse o céu das cabras

ou dos bodes chupando manga

Poesia é iluminação

mas Deus não dá assim de graça

é preciso quebrar a cabeça

o joelho e o tornozelo

brigar com os anjos como Jacó

tirar leite da pedra

e sangue da terra

(Verdade que certos poemas

não têm jeito não

Como talvez

este que lês

que é como pau que nasce torto

Também, não briguei com a cobra

nem briguei com nenhum anjo)

Juro que sou feliz

como Mário de Andrade

que morria de sofrer

mas achava a vida gozada

e proclamava: “A própria dor

é uma felicidade.”

Neste ano que principia

desejo a todos muita poesia

paz, saúde e alegria

Deus esteja com vocês

meus amigos, meus inimigos

(mas eu não tenho inimigos!)

As sementes do amor

se multipliquem em todos

os corações – e Viva a vida!

O relógio (poeminhas)

                                

CORES

A flor e o coqueiro

disputam o céu azul.

O verde e o vermelho

O RELÓGIO

O relógio cego

chora de hora em hora

a cinza do tempo.

A FERRUGEM

A ferrugem cobre de ouro a chave.

A CHUVA

A chuva lava a terra

nua, sensual, mortal.

O POEMA

O poema é o leito de um rio

com a água e os peixes sempre novos.

ANIMAL

Sou um animal estranho

tão humano

diante de uma pedra.

A ROSA

A rosa floresce

e esquece.

A FÉ

A fé move montanhas.

(Às vezes apenas um rato.)

A ROSA DE DEUS

Onde a rosa de Deus?

Sonho a forma da luz

sobre a roseira.

Os morcegos verdes (poeminhas)

 

                                        

COMPOSIÇÃO

O pássaro e a flor

compõem a paisagem.

CÍRCULO

O círculo da pedra na água

renova-se em outro círculo

até desaparecer.

ALTURA

O sol e o vento,

entre as árvores e o céu,

conversam na montanha.

PERFUME

Daquela noite, a vida,

resta apenas

um perfume de jasmim.

O MINOTAURO

O Minotauro morreu,

com o seu labirinto de estrelas,

quando eu morri.

MORCEGOS VERDES

No beiral da casa,

como morcegos verdes,

as duas maritacas.

A COR DA AURORA

O poema sabe

a cor da aurora,

mas cala.

A LUA NO LAGO

A lua no lago

coaxa como uma rã.

ESTRELAS

Estrelas se apagam

no pasto, entre os pirilampos.

O MELRO

O canto do melro

embala as águas do rio.

O mistério do Natal

                                 

                  

O MISTÉRIO DO NATAL

E o anjo do Senhor anunciou a Maria

E ela concebeu do Espírito Santo.

Dois mil anos se passaram

E ainda se ouvem as trombetas da alegria.

A estrela brilha no alto da montanha

E ilumina o universo de esperança.

A terra inteira festeja o Mistério.

O primeiro milagre de Jesus

Não foi mudar a água no vinho em Caná,

Mas tornar-se homem no ventre de Maria.

Sem deixar de ser Deus,

Jesus se esvaziou da divindade,

Ganhou carne e alma humana para a Redenção.

O homem não se salvaria

Se o Salvador não nascesse de Maria.

Os pastores e os reis adoraram o Menino

Envolto em panos e deitado na palha,

Deitado no leito de madeira como a cruz do Amor.

Maria é a nova Eva,

com a maçã na mão e a serpente aos pés,

Jesus é o novo Adão

Da aliança eterna, sempre nova.

O pão e o vinho são a carne e o sangue

Da ação de graças de toda a Criação.

E tudo começou na estrebaria,

O Menino nascendo de Maria.

Cantamos a primeira igreja: Jesus, Maria e José.

Na sagrada família de Nazaré

O amor do Pai, do Filho e do Espírito Santo, amém.

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Escrevi vários poemas de Natal. O melhor foi postado neste blog há um ano - quem não viu ou quer recordar, está aqui. É mais a minha cara, minhas inquietações, meu carinho especial por aquela terra, onde um dia foi a Mesopotânia, onde correm os rios Eufrates e Tibre, que banhavam o Paraíso Terrestre. O poema trata da invasão anterior, é de 1998.

Este é mais didático, doutrinal, feito de encomenda, mas a grandeza da festa da Encarnação de Deus tem muita poesia que merece ser mostrada.

Feliz celebração do Natal de Jesus. 

O rio do tempo e outros poeminhas

A SOMBRA DO RELÓGIO

A sombra do relógio

com seu pêndulo implacável

no espelho.

O DIA IMÓVEL

O dia imóvel,

na planície deserta,

passa.

LOUSA

Passou por aqui.

(Nem a sombra deixou.)

ESTRELAS CRUÉIS

Ó estrelas cruéis

zombando da sorte

como pedras vivas.

O RIO DO TEMPO

Ouça, na sombra,

o rio do tempo.

A PORTA DA LEI

Cheguei à porta da lei, com Kafka ao lado.

Sorrimos tristes para a areia da ampulheta.

CAIM

Os filhos de Abel

chamam-se, todos, Caim.

A BORBOLETA

A borboleta azul, preta e branca

no tronco sem casca da árvore.

Medita sobre a sua sombra verde.

BRONZE

Inscrevo o meu poema

no bronze do mar.

Poema de Natal

 

poema de natal 1984

o céu não está mais próximo nem mais frio

somos quem somos

sem nenhuma angústia

nenhum pesar

sob os brancos lençóis

entre as tuas coxas

amor

a rosa efêmera

mas eterna

no mito de que somos feitos

teu coração bate mais forte

numa certeza única

e múltipla

como as sendas da noite inumerável

o poema é uma pedra de fogo

queima os olhos

e o vôo dos anjos

é natal

nasce a estrela

sábia e ingênua como a água

existimos

não sofremos

nascemos no sonho

e acordados

nos reintegramos à sombra cotidiana

submersos no mistério

amor

somos o sonho

natal

nasce o deus

que em nós adormece

e sonha

Arte poética

           Arte poética

Quero escrever como um velho que tece a sua rede

até gastar os olhos e os dedos, como Penélope

à espera de Ulisses, como Ulisses

enfrentando a morte mil vezes.

Quero escrever como o ferreiro moldando o ferro em brasa

na forja, como o escultor moldando

a pedra fria,

como um louco

tirando leite da pedra

e bebendo.

Quero escrever como uma criança

esperando a pedra florescer.

Quero escrever como o meu pai

preparando a terra

e esperando

a chuva e o sol,

o tempo de plantar e o tempo

de colher.

A poesia é um longo exercício de paciência.

A palavra precisa morrer, como a semente, para renascer.

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A casa da poesia

A CASA DA POESIA

Subi a mais alta pirâmide

e gritei

Daqui os séculos me contemplam

como Napoleão

embora seja mentira.

O poeta não é necessário

embora a poesia seja amada.

Afinal ninguém sabe o que é a poesia

e se soubessem

de que lhes adiantaria?

A vida é cheia de conhecimentos inúteis.

Napoleão não era inútil

embora fosse mentira.

Depois que Napoleão morreu

todas as viúvas de Nápoles e do mundo choraram.

Napoleão fez uma falta danada.

Eu não farei falta nenhuma.

A poesia é a arte do êxtase

que até os santos desconhecem.

Nem os poetas dominam a arte da poesia,

não sabem mais contemplar a luz.

A poesia cega.

A poesia é terrível

porque cega.

O pior mal do mundo foi terem inventado a poesia.

Inventaram junto a noite escura.

A noite escura mais o poeta,

esse ser de escuridão.

                   O poeta existe para sonhar a luz,

                   a impossível luz do êxtase.

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A gata e o telefone

A GATA E O TELEFONE

A gata que pintou o telefone,

com sensualidade feminina,

numa manhã qualquer, de muito sol,

a gata alegre como um girassol.

A gata, ágil, num pulo se acomoda

sobre o balcão, onde descansa o branco

telefone. Rodeia-o, senta-se em cima

como num trono régio, soberana.

Quem diria que a gata sofreria,

nessa hora, de uma repentina dor

de barriga? Aliviou-se e com um líquido

cor de ouro o telefone revestiu.

No pomar, no jardim, na sala quieta,
a gata bela como uma romã

abre-se, desabrocha ao sol, sangrando
diamantes de luz no ar da manhã.

Fábulas de Natal 3

 

            A CASA EM CHAMAS

Encontro a casa em chamas.

Contemplo a fuligem nos lábios da mulher.

As trombetas acordam o oceano.

Quebro os grilhões.

Os meus passos ecoam nas longas escadarias.

O meu cavalo me chama.

O semeador lança a semente na terra arada.

O menino flutua sobre o berço.

O menino é a chave do enigma.

A manhã se levanta com os pássaros.

As árvores cantam.

O universo se prostra.

Ostento o poema com um estigma.

A minha língua sangra.

A FACE DO ENIGMA

O menino voa sobre as ondas.

Traz nos ombros uma pomba branca.

Viemos do mar do esquecimento.

Os anciãos descascavam a espiga da morte.

Os anjos tocavam harpa

Enquanto caminhávamos pelo desfiladeiro.

Não haveríamos de tombar no campo de batalha

Como os grandes blocos de pedra que tombavam do alto.

Avalanches sobre avalanches nos tolhiam o caminho.

A minha casa girava, rodopiava.

A minha casa era um ninho na tempestade.

Estou pronto para o martírio.

Estou pronto para o fim do mundo.

Existo para ver a face do enigma.

AS ASAS DO PÁSSARO

O pássaro bateu as asas até ao sol.

Caíram gotas de sangue em fogo.

Viajo no bojo do ciclone até o trono de Deus.

O céu deságua, inunda o mundo de espumas.

Os anjos perdem as penas.

Eu adoro o piano negro, absoluto.

Um relâmpago ilumina a minha casa.

A âncora reluz sobre o rochedo.

Ouço o silêncio

Límpido como um seio.

O estrangeiro cego apalpa a bruma.

As chagas das suas mãos sangram.

O mar se abre.

O pescador lança as redes.

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3 º Domingo do Advento: Alegrai-vos!

“O fato de sermos cristãos exige que tenhamos fé e esperança, mas a paciência é necessária para que elas possam dar seus frutos” (São Cipriano). 

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NO MURO DAS LAMENTAÇÕES

NO MURO DAS LAMENTAÇÕES

Rabiscou seus desejos e os enfiou numa fenda

no Muro das Lamentações.

“Foi atendida?”, perguntou um cético,

“não é o mesmo que estar falando com pedras?”

Ela não tirou os olhos do Muro, movendo continuamente

os lábios trêmulos. Eu mesmo tive que responder:

“Ela

fala com pedras. Deus escuta.”

Bombas caíam não muito longe. No Muro apenas se ouvia

o silêncio de Deus.

AS CHAGAS

Pôs o dedo em minha chaga: queimava.

Pus o dedo em sua chaga: iluminava.

A sua chaga e a minha chaga são uma só chama

e queima e ilumina a noite mais escura.

Os cravos são de ferro e ferem a carne pobre.

Os cravos são de ouro e coroam a alma nobre.

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O poema

                           O poema

     

O poeta levou a concha ao ouvido

e ouviu o mar, um mundo submarino

familiar e longínquo como o fim do mundo.

As gaivotas vieram das brumas do horizonte

e pousaram nos ombros do poeta.

Navios resfolegavam como cães cansados,

subiam e desciam entre os vagalhões.

O poeta está sentado à mesa da cozinha

ouvindo o apito do trem como se fosse um navio

se aproximando.

                               Olha pela janela as estrelas

caindo.

                        Aperta as estrelas no punho fechado.

O relógio está parado.

                                         O poema explode,

o poema mede o tempo com a sua bússola

de sal, um tempo diferente do tempo dos homens,

semelhante ao tempo de Deus.

                                                   Depois, o silêncio.

(O poema se alimenta de silêncio e solidão

como os homens.)

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Fábulas de Natal (2)

O MENINO NASCEU

O menino nasceu ao meu lado.

Um halo de luz fendia as trevas,

Vinha do alto e se expandia.

O galo arrebentou a garganta.

O cavalo cantou as palavras do poema.

Uma frágil parede nos separava do mundo.

O cavalo escarva o chão soltando fogo pelas ventas:

Era o meu poema queimando a noite.

O sangue inundava o quarto.

A caçamba do tempo vem do fundo do poço,

transbordando água limpa e fresca.

Trago o estigma na fronte.

Sou lavado pelo batismo do menino.

Vejo os ossos brancos sobre a pedra.

O menino ergue a chave com a mão pequena

E me abençoa.

   O POEMA DO MILAGRE

Sou uma pedra no meio da casa

Com os ossos do cão cruzados em cima.

Quando chegará o inimigo?

Sentaremos juntos, conversaremos, sorriremos?

Comungaremos a minha casa antes de nos estranharmos?

A minha mãe chora atrás da porta,

A cabeça coberta com o pano da dor.

Um espinho me penetra nos olhos com o poema do milagre.

O nome do menino me queima a língua.

Os olhos do menino estão em brasa e iluminam a noite.

A casa cai com a luz.

As flores voam, as pétalas são gotas de fogo.

A mulher entrega o menino ao estrangeiro.

O velho ergue o menino nos braços e canta.

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                 ( poemas de Natal, 2007)

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O poeta e o político

                                                   


O POETA E O POLÍTICO


Qual é a diferença entre o poeta e o político?
A política não é poética?
A política é a arte de governar os homens.
A poética é a arte de governar as almas,
que são a essência dos homens.
A poética é a política elevada à máxima potência.


Depois é o nada,
a madrugada quando os olhos cegam
porque foram iluminados pela poesia.

Um cão uivando para a lua

Um cão uivando para a lua

Abro a janela para o terreno baldio

cheio de mato, lixo e algumas cabras

(eu joguei fora todas as palavras)

– e vejo um cão uivando para a lua.

O cientista e o filósofo discutem

a origem do universo, o ser e o nada

e não sobram ideias nem palavras

– além de um cão uivando para a lua.

Latem os cães e a caravana passa,

passaram as carroças da desgraça

com as palavras da ambição dos homens

– só resta um cão uivando para a lua.

De tanto misturar o joio e o trigo,

de tirar da ostra a pérola da dor

e queimar as palavras no poema

– só resta um cão uivando para a lua.

Três paráfrases

                                

1. O carrinho de mão vermelho

Quando criança eu tinha um carrinho

de mão vermelho

como William Carlos Williams.

Vivia marcado de cocô de pomba

branco

sobre o vermelho.

Eu enchia o carrinho de pedaços

de madeira e partia

para construir o mundo.

Nada mais tinha importância.

2.A PEDRA

Uma pedra é uma pedra, é uma pedra.

Não quero que a pedra seja outra coisa.

A pedra em si vale um poema.

Não é preciso dizer nada.

Nenhum símbolo, nenhuma imagem.

É uma forma completa, única, absoluta.

É um poema.

3. EM CRETA, COM O MINOTAURO

Em Creta, com o Minotauro

esquadrinho o labirinto.

Instauro o meu reino restrito.

O sol queima os sonhos.

Eu quebro o candelabro.

Desenrolo o novelo da dor.

A esfinge me decifra: sou

o poeta com a lira em delírio

em Creta, com o Minotauro.

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1. O Carrinho de Mão Vermelho talvez seja o mais famoso poema de William Carlos Willians. É certamente o que mais exemplifica a sua técnica de tirar do poema tudo que é excesso, usar palavras comuns, criando uma pintura clara, quase sem imagens. Não merecia que eu lhe acrescentasse nada, e não o fiz. Acontece que eu tive um carinho de mão vermelho, que enchia (uma amiguinha de infância, uns quarenta anos depois, me lembrou o caso) de pedaços de madeira, como se aquilo fosse a coisa mais importante do mundo. Então, eu precisava registrar o fato.

O poema de WCW é lido fora do contexto. WCW era médico-pediatra e estava em visita ao uma menina doente, em agonia, quando viu pela janela o carrinho vermelho. Daí a sua importância, que, no meu caso, é simples memória.

Deixo abaixo o poema de WCW, para lembrar aos leitores – mais do que comparar.

THE RED WHEELBARROW

so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain
water

beside the white
chickens.
 

O CARRINHO DE MÃO VERMELHO

tanta coisa depende
de um

carrinho de mão
vermelho

esmaltado de água de
chuva

ao lado das galinhas
brancas

(Trad. José Paulo Paes)

2.  O verso “Rose is a rose is a rose is a rose” deve ser mais conhecido do que todo o resto da obra de Gertrude Stein. E é vítima de uma falácia: faz parte de um poema de 1913, e o primeiro Rose refere-se ao nome de uma pessoa, - mas é outro texto lido fora do contexto, como a afirmação de que as coisas são o que são. É nesse sentido que empreguei no meu poema. Francis Ponge ensina no “Le parti pris des choses”, justamente esse “as coisas são o que são”, que eu já aprendera com João Cabral.

Tenho cansado de ver a citação dos versos de Adélia Prado: “Deus de vez em quando me castiga. / Me tira a poesia, olho para uma pedra e vejo uma pedra.” Elogiosamente. E são belos versos. Mas citados fora do contexto, um dos mais longos poemas de Adélia, que fala da condição humana, não da técnica poética. Quanto à técnica, ela sabe que a poesia é linguagem. Que as palavras se tornam especiais com o trabalho da linguagem no poema.

O meu poema refere-se a essa ideia.

3. “Em Creta, com o Minotauro” é o nome de um dos melhores poemas de Jorge de Sena. Vi à exaustão o Minotauro nos labirintos de Jorge Luis Borges. Já não era novidade para mim, por minha formação clássica. É o meu poema mais pessoal dos três acima, quanto a linguagem e visão do mundo. 

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